Жена инквизитора или Фамильяр для попаданки

9

8. До­рогу ве­лико­му ин­кви­зито­ру! 

- Кто бы вы ни бы­ли, ос­та­нови­тесь! – до­носит­ся гроз­ный при­каз, как толь­ко всад­ни­ки приб­ли­жа­ют­ся к нам и пы­та­ют­ся пе­рек­рыть тро­пин­ку.

- До­рогу ве­лико­му ин­кви­зито­ру! – тут же от­зы­ва­ет­ся кто-то из приб­ли­жен­ных Ли­ама.

- Это вла­дения лор­да Сей­му­ра, - кри­чат в от­вет.

- По­дой­ди сю­да, Твил, - нег­ромко при­казы­ва­ет мой муж. В нас­ту­пив­шей ти­шине его го­лос ка­жет­ся су­ровым и зло­вещим.

- Кто это там зо­вет ме­ня? - ус­ме­ха­ет­ся щуп­лый ры­царь в се­реб­ря­ных дос­пе­хах, но под­хо­дить не спе­шит.

- Ты не уз­нал Шрин­га? – кри­во ус­ме­ха­ет­ся Фер­гис.

«На­чаль­ство нуж­но знать в ли­цо, - про­носит­ся в го­лове из­би­тая фра­зоч­ка. – Его ко­ня то­же. Здесь это как но­мер рек­тор­ской тач­ки!»

Пре­пира­ющий­ся ры­царь пос­пешно подъ­ез­жа­ет поб­ли­же.

- Ли­ам Фер­гис, чтоб я сдох! – обал­де­ло оха­ет он и, спе­шив­шись, от­ве­шива­ет пок­лон.

- Мы нем­но­го заб­лу­дились, Твил, - неб­режно бро­са­ет ин­кви­зитор. – Едем  с же­ной в Эр­линг к ее родс­твен­ни­кам…

- До­рогой сир, ос­час­тливь­те нас с ма­туш­кой! За­ночуй­те у нас. От­дохни­те с до­роги. Ока­жите честь.  - ра­дос­тно бле­ет Сей­мур. Улы­ба­ет­ся буд­то бе­зум­но рад.

А я в ужа­се вгля­дыва­юсь в кра­сивое ли­цо, боль­ше по­хожее на жен­ское. В тем­но­те чер­ты не ра­зоб­рать. Да и ка­пюшон ме­ша­ет. Но и без то­го я прос­то уве­рена, что этот че­ловек опа­сен. И нам ни в ко­ем слу­чае нель­зя при­нимать его приг­ла­шение.

«Не бой­ся, Лис, - слы­шит­ся как на­яву го­лос му­жа. – Спать под од­ной кры­шей с Сей­му­ром я не со­бира­юсь».

- Спа­сибо, Твил, - сно­ва ус­ме­ха­ет­ся Фер­гис. Всем сво­им ви­дом по­казы­вая собс­твен­ное пре­вос­ходс­тво. – Но мы и так по­теря­ли мно­го вре­мени, по­ка вы­еха­ли на эту тро­пу, - неб­режно врет он. – А ле­ди Фер­гис ус­та­ла и хо­чет пос­ко­рее ока­зать­ся сре­ди лю­бящих те­тушек. Здесь вро­де уже не­дале­ко до Эр­линга… Го­раз­до бли­же, чем до тво­его зам­ка.

- Ко­неч­но, сир, - со­лид­но ки­ва­ет хо­зя­ин здеш­не­го ле­са, име­ну­емо­го в мо­ем ми­ре жал­кой по­сад­кой. – Но я и мои лю­ди прос­то обя­заны про­водить вас. Луч­ше ме­ня вам не най­ти про­вод­ни­ка. И лиш­няя ох­ра­на глу­бокой ночью не по­меша­ет…

- Бла­года­рю, - не­охот­но ки­ва­ет муж и тут же от­да­ет при­каза­ние. – Тог­да ез­жай впе­ред, Сей­мур. По­казы­вай нам до­рогу!

- А что бу­дет, ког­да мы при­едем в Эр­линг? – шеп­чу я, наб­лю­дая, как из тем­но­ты ле­са один за дру­гим вы­ез­жа­ют всад­ни­ки и едут к хол­му вмес­те со сво­им пред­во­дите­лем.

- Мы ту­да не до­едем, глу­пыш, - ве­село фыр­ка­ет Ли­ам и до­бав­ля­ет ехид­но. – На­ша цель – до­мик еге­ря. Не за­была?

Как я мо­гу за­быть? Ес­ли мыс­ленно уже пе­ренес­лась к Те­резе. Ре­бенок спит нес­по­кой­ным сном. Ос­то­рож­но кла­ду ру­ку на ма­лень­кий ло­бик. Ка­жет­ся, жа­ра нет. Но в эта­кой хо­лоди­не мож­но зап­росто прос­ту­дить­ся.

Будь моя во­ля, по­сади­ла бы это­го Сей­му­ра на кол!

- Что за кро­вожад­ные фан­та­зии, Лис? -  при­под­няв бровь, ин­те­ресу­ет­ся мой муж. – Как толь­ко ви­на Тви­ла под­твер­дится, скор­мим дра­конам!

«Дей­стви­тель­но, са­мый ми­лосер­дный ва­ри­ант! -мыс­ленно фыр­каю я и тут же за­мираю, сно­ва хва­та­ясь за пор­ту­пею Ли­ама.

На­ша стран­ная про­цес­сия мед­ленно и вер­но приб­ли­жа­ет­ся к ла­чуге. Вгля­дыва­ясь в спи­ны всад­ни­ков, за­мечаю, как нап­ря­га­ет­ся Сей­мур, сто­ит ему толь­ко по­рав­нять­ся с до­миком еге­ря. Ви­жу, как его по­мощ­ни­ки слов­но по ко­ман­де ко­сят­ся на ут­лый до­миш­ко.

- Мы не мо­жем про­ехать ми­мо. Сде­лай что-ни­будь, - умо­ляю му­жа.

- Прит­во­рись спя­щей, Ме­лис­са, - ры­ка­ет он, пе­реби­вая. И наб­рав в лег­кие по­боль­ше воз­ду­ха ряв­ка­ет на всю ок­ру­гу.

- Стой­те! Там кто-то есть!

- Где? – тут же на сво­ем же­реб­це к нам под­ле­та­ет Сей­мур. – Эта из­бушка уже чет­верть ве­ка сто­ит за­коло­чен­ная… Тут по­гиб­ла вся семья лес­ни­ка. И отец при­казал…

- Зат­кнись, - об­ры­ва­ет его Ли­ам и при­казы­ва­ет жес­тко. – От­кры­вай. Не­мед­ленно. Я хо­чу лич­но убе­дить­ся.

По ли­цу Сей­му­ра про­бега­ет су­дорож­ная гри­маса. Да­же мне че­рез по­лузак­ры­тые ве­ки вид­но, как нер­вни­ча­ет хо­зя­ин из­бушки на курь­их нож­ках.

Взды­хаю том­но. Ви­димо так дол­жна вес­ти се­бя из­ба­лован­ная же­на ве­лико­го че­лове­ка.

- Прос­ти, моя лю­бовь, мы те­бя раз­бу­дили муж­лан­ски­ми кри­ками, - пы­та­ясь изоб­ра­зить рас­ка­яние, взды­ха­ет мой су­пер­за­бот­ли­вый муж.

Но ак­тер из не­го ни­какой. Сис­те­му Ста­нис­лав­ско­го Ли­ам Фер­гис не изу­чал. По­это­му иг­ра­ет пар­ши­во.

Как го­ворил мой дед «Ак­те­ры в спек­такле бу­дут иг­рать зна­читель­но луч­ше, ес­ли рас­смат­ри­вать их не в те­ат­раль­ный би­нокль, а в оп­ти­чес­кий при­цел».

Не знаю, ве­рит ли Ли­аму Сей­мур, но это сей­час и не­важ­но. Вон тот ма­шет ру­ками слов­но крыль­ями. И на весь лес пе­рез­вон раз­да­ет­ся.