Жена из прошлого. Спи крепко, любимый...

Глава 12

Розен

Розену казалось, будто его замок в осаде. В ход пошёл тяжёлый таран. Осталось немного и ворота падут! Кто сейчас находится в цитадели? Отчего еще не подняли на стену смолу? Почему не слышно призыва к атаке?

- Поднимайте смолу на стену! Песьи дети, - прошептал он.

Но очнуться до конца так и не смог. Розен силился разлепить веки. Ему чудилось, что он проспал целую вечность и даже чуть больше. Может, был ранен? Отсюда и очнуться не получается. Таран стих как будто? Ворота так и не грохнули, выдержала сталь. Выходит, отбились? Надолго ли?

- Смолу на стены! - просипел он и провалился обратно в безвременье.

Рабочие паковали по сумкам свой инструмент.

- Слышал?

- Чего?

- Как будто прораб смолу велел поднять на крышу.

- Обождет до завтра. Для начала бетон отколотим. Ты перфоратор с собой забери, иначе украдут.

- Ясное дело. А завтра опять его везти. Памятник старины! Бетонной стяжки не может быть в усыпальнице герцогов! Тьфу!

Рабочие ушли, наспех побросав инструмент в свои дорожные сумки. Завтра придет новый день, и они снова примутся за работу. Если генератор позволит...

Розен смежил веки, проваливаясь в черноту туманных воспоминаний. Перед ним мелькнул лик Герберта. Того, кто посмел мечтать о его жене. Убил он его или только ранил? Поглубже бы вогнать меч, насладиться сполна криком наглеца, посягнувшего на любимую жену...

Герберт

Интернет то появлялся, то исчезал бесследно. Лови- не лови, всё одно, бесполезно.

- Вышка накрылась.

Хозяин коттеджа подкрался со спины, Гриша его шаги услышал не сразу. Здесь, в коттеджном поселке, страхи чуть отступили, будто слетело наваждение морочной, неправильной ночи и полного туманов утра. Люция, деревенский дом, напомнивший шале изгнанника-короля, подземелье – может, нервы так шутят? Подкидывают фантазии вместо реальности. Вот только спать хотелось невыносимо и Гриша никак не мог сообразить, где ему сегодня удастся заночевать. Наверное, в машине, если Сергей догадался ее отогнать с той гиблой дороги. Существовал ли вообще тот Сергей или привиделся только? Гриша уже ни в чем не был уверен.

Несколько раз он подумывал обратиться в тот самый благотворительный фонд, где его подлечили после больницы. Да только хотел для начала пройтись по деревне, что-нибудь разузнать. Вдруг да, и правда существует тот деревенский домишка с двойным лицом. Для всех простым, а для своих - парадным.

- Без интернета – беда. Нужно что-то делать со связью, - Григорий поддержал разговор, а сам докручивал провода системы охраны. На сегодня, пожалуй, хватит. Голова все одно перестала соображать.

- Ну, я надеюсь, вышку рано или поздно починят. В нее вроде влетела крупная птица. Ястреб что ли? Только я не представляю себе ястребов такого размера. Там стальная опора прогнулась.

- Не слабо.

- Зато какие здесь красивые места! Экология – супер! Ни предприятий, ни месторождений - ничего этого нет. Людей, правда, тоже не много. Ну да и ладно. Зато историей дышит земля. Кто здесь только ни проходил! Раньше вообще тут была Швеция, правда, это давно. Но, своим друзьям, я говорю, что домик поставил на землях Карла Четвертого. Да, вроде, Четвертого.

Гришу как оглушило. Он будто почуял запах той самой, шведской земли, которая огнем забивается в ноздри во время боя. Или атаки? Что за глупость? И левая рука будто затяжелела.

- Что вы так смотрите?

- Я? Да так.

- Не верите, что тут была Швеция? Самое приграничье! А крепостей, ну точнее замков, было жуть сколько! Их потом крестьяне по камешку растащили себе на печи, к примеру. До сих пор встречаются шведские клейма на старых камнях.

- Любопытно, а я и не знал.

- Хотите покажу фото? У меня тут подсобран архив по истории этих мест. Весь интернет перерыл, пока он до нас еще добивал.

- Хочу, - искренне откликнулся Гриша. Он сам не знал, что его так заинтересовало.

Хозяин дома с удобством расположился в своем кабинете, пробудил от сна монитор. Указатель резво забегал по экрану, где была изображена древняя крепость.

- Это нейросеть, ну искусственный интеллект обработал гравюру замка. Представляете, он стоял в Розановке. Унылое место. И людишки под стать - грубые, злые, живут тем, что коров держат, да несколько мастерских работает. Сувениры шьют на продажу, держат пекарню. Одним словом - крестьяне. И быт у них соответствующий!

- Соглашусь, я сегодня прошёлся по деревеньке. Чуть вилами не погнали.

- Вот-вот. Дикие люди. И что им спокойно не живется? Ни молока не продадут, ни яиц. Один Пал Иоганнович чего стоит. Вредный мужик, одним словом, местный царек. Хоть сам из себя ничего не представляет. Умничает только много. В школе, может, работал? Не знаю.

- Может, и так.

Гриша всматривался в изображение замка и, что самое странное, он его узнавал. Знал, как и что в нем было, легко отличал где нейросеть откровенно соврала, а где только приукрасила реальность. Например, кладка на стенах - она была не такой. И бойницы были куда как уже. С такими проёмами замок не смог бы оборонятся, пал бы при первой осаде.

Мурашки пробежались по спине Гриши, ему почудился плач ребенка, пугающая темнота подземелья. Совсем не такого, как под домом Паула. Холодного, страшного, полного сырости. Кажется, там был длинный ход и женщина...Вот только она...

- Смотрите! Архивные фото.

На мониторе замелькали картинки. Дома, здания, люди, совхоз, танки идут на Москву и вовсе не наши, окопы, воронки от взрывов, снова совхоз.

- Стойте! - с одного фото на Гришу смотрел Паул. Только не в брендовом джемпере и даже не в рубашке. Элегантный мужчина натянул на себя бекешу с поднятым высоко воротом. Но это точно был Паул. А подле него в форме красного командира, выпятив грудь колесом, стоял Сергей. Только очень жилистый, даже худой и с небольшими усами.

- Послевоенное фото. Глава партизанского движения и освободитель Розановки, герой Советского Союза.