Жена на час

Пролог

На часах десять вечера. Пора закругляться и ехать домой, но дом оказался в куда более запущенном состоянии, чем я думала, поэтому я задерживаюсь. Похоже, тут давно никто не живёт.

Последнее, что я хочу сделать перед уходом — стереть толстый слой пыли со стеллажа в большом холле. Деревянные стены я уже протёрла, перила и балясины лестницы тоже, оставались только полки со странными стеклянными фигурками, от одного вида на которые становится не по себе. Но работа есть работа.

Я включаю следующую песню, покачивая бёдрами в такт зажигательной мелодии, и методично очищаю въевшееся пятно со стеклянной полки. Коричневые пряди волос выбиваются из-под ободка, лезут в глаза, и мне приходится постоянно сдувать их.

Вроде всё хорошо.

Сперва. Как вдруг…

Чьи-то наглые руки обхватывают меня за талию, горячие ладони скользят вниз, к краю чёрного платья, пока я заторможенно соображаю, что вообще происходит.

Сердце испуганно сжимается до размера грецкого ореха и барабанит в ушах вместе с ритмичной музыкой. Ладони моментально потеют. В голове рисуется миллион и один исход этого вечера, и каждый хуже другого.

Мой мозг — враг. Потому что в стрессовых ситуациях он полностью отключается, отказываясь функционировать. Так что вместо крика я замираю, как олень в свете фар, поражённая наглостью мужика.

Мозг, может, и враг, а вот тело до автоматизма запомнило некоторые приёмы самообороны, поэтому я прижимаюсь спиной к груди неизвестного, чуть приседаю, и резко дёргаюсь вверх, вытягивая шею и попадая затылком куда-то в район подбородка нападавшего.

Наглые ручонки моментально исчезают, и я оборачиваюсь. От хлесткого движения наушники выпали, и теперь вместо музыки в ушах звучит громкий болезненный стон.

— Су-у-ука-а-а.

Мужик. В меру высокий, но мои каблуки и неплохой рост дают хорошую фору. Лицо не удаётся рассмотреть — он закрывает его ладонями. В чёрной рубашке и брюках, с зализанными тёмными волосами.

Мозг наконец встаёт на место. Сердце колотится сбивчиво, как ржавый мотор.

Надо действовать. Блин! Убежать на каблуках от этого лося нереально. Они хоть и небольшие, всё же не самые удобные. Можно попытаться, конечно, но я почему-то уверена, что этот гад с длинными ножищами бегает куда лучше меня.

Вот же чёрт!

Вместо побега я решаюсь на необдуманный шаг — встаю в стойку, перенося вес с одной ноги на другую, и со всей дури наношу сокрушительный удар по лицу и рукам нападавшего. Как учили на курсах самообороны.

А дальше всё происходит как в замедленной съёмке второсортной комедии.

Мужик удивлённо убирает ладони, распахивает глаза и сбитой чайкой летит на пол. Я же в свою очередь пошатываюсь, делаю пару неловких шагов и падаю прямо на стеллаж.

Звон стекла — последнее, что удаётся запомнить. Дальше только пустота.