Женатый мужчина

Глава 1

Роман

Флешбэк

«— Ярый, там девушку доставили, — медбрат указывает глазами в сторону, где лежат уже «заштопанные». — Не думаю, что она доживёт до завтрашнего утра, — дёрнув уголком губ вверх, делает пометки в журнале. — Тётя Люба сегодня офигенные котлеты состряпала, как раз успеем, пока солдаты всё не схавали.

Многозначительно играет бровями, поставив соответствующую галочку для этой девушки. Вынес приговор, не предложив мне самому сделать этого за него. Забрал ещё один грех на свою душу. Мой грех – из тысячи подобных.

Нам некогда поднять головы.

Мы полностью живём от одного срочника до другого, не реагируя на тех, кто, возможно, бы выжил, если бы у нас было время.

Здесь царит жесткий отбор — да/нет. «Да» – вы у меня на столе. У вас есть огромный шанс выжить. «Нет» – воля судьбы, не моя вина.

Сейчас у меня есть время. Сейчас мои руки не в крови, а на мне новый белоснежный халат, выданный часом ранее завхозом. Сейчас я – не палач.

— Нет аппетита, — вынимаю пару синих латексных перчаток из коробки, бросая на него осуждающий взгляд. — Справлюсь один.

— Это приказ? — сцепив челюсти, Варлан качает головой. — Пойду сделаю фотки с пацанами да жене отправлю, чтоб мальцу показала, а то батька дома раз в полгода бывает. Ещё любовника заведёт, — деланно закатывает глаза, при этом злясь на себя самого, что в принципе допускает такую мысль. У него жена – дивная красавица, учительница начальных классов. Вот, мужика и кроет.

— На другую реакцию и не рассчитывал, — делаю шаг в сторону, пропуская его.

— Угу, — всё не может забыть, что я за его женой в юности бегал. Этот идиот одно не понимает – выбрала она его. Всегда выбирала его, каким бы я упёртым бараном не был.

— Подожди, — останавливаю за рукав. — Шовный материал получил? — тот утвердительно кивает. — Хорошо.

— Ром, она не жилец. Там бедренная задета, — сплёвывает себе под ноги он. — Потеря крови большая.

— Документы у неё были при себе? — оглядываюсь через плечо, улавливая боковым зрением, что девушка шевельнулась, не издав ни звука. Напрягаюсь. Сужаю глаза. Вдыхаю запах. Улавливаю любые вибрации. Ничего не происходит – заметно расслабляюсь.

— Пацаны сказали, что её ударной волной отбросило, когда она пыталась спасти детей из горящего здания. При себе ничего не было, — понуро опустив плечи, дергает собачку молнии вверх, чтобы выйти наружу.

Шумно выпустив воздух сквозь стиснутые зубы, подхватываю большой медицинский чемоданчик и стойку для капельницы. Если не спасу, смогу облегчить страдания ударной дозой первоклассной синтетики.

— Так-так…

Облокачиваюсь на кушетку, пытаясь рассмотреть девичьи черты лица сквозь темно-багровые подтёки крови, смешанные с грязью. Ножницами срезаю первую пуговицу на рубашке, продвигаясь ниже, как вдруг она перехватывает мою руку, распахнув свои глаза.

— Хей, — останавливаюсь, оторопело делая шаг назад. — Я врач. Мне нужно тебя осмотреть, — девушка смотрит на меня, не мигая, усиливая хватку. — Я. Хочу. Помочь, — вглядываюсь в темноту её глаз, считывая реакцию и чеканя каждое слово, чтобы немного вразумить относительно происходящего.

— Прогноз, — охрипшим голосом спрашивает.

Девушка потеряла много крови, судя по пропитке ткани на штанах. А она требует «врачебный прогноз»! Так, будто мне приказ отдаёт.

— Мне нужно закончить осмотр, — отвечаю предельно сухо, продолжив срезать пуговицы. Распахиваю полы, обнажая грудь девицы. Вздрагивает. — Меня не интересует твоя анатомия, — подмечаю родинку под правым полушарием, в виде сердца со рваными краями, а чуть ниже комбинация цифр, разделённая точками. Уверен, что это дата. — Телефон нужен?

— Зачем? — вновь смотрит на меня. Её взгляд пробивает мою телесную оболочку, проникая глубже. Отражаю. — Меня никто не ждёт.

— Мне жаль, — уже руками разрываю тонкую ткань штанов, готовясь наложить жгут выше предполагаемого места кровотечения, но его нет. Кровь есть, но не её.

— Ни хрена тебе не жаль, — в голосе девушки столько стали, столько горечи, столько ненависти. — Вы меня уже списали, так будь любезен просто поставь мне вон ту капельницу с витаминами и иди лопай котлеты, — ухмыльнувшись, сжимает кулаки сильнее. Замечаю, что хочет спрятать что-то. Инстинкты срабатывают на опережение – перехватываю руки, навалившись сверху.

— Кто ты? — силюсь перекричать её, нажимая тревожную кнопку рядом с ней.

Здесь не больничные условия. Здесь всё иначе. Случиться может всякое.

— Не важно, — последнее, что она сказала перед тем, как разжать кулак, в котором была цепочка с обручальным кольцом. Брыкается. Пытается драться. Удерживаю.

Варлан вбегает в раскинутый госпиталь как чумной. Без раздумий набирает в шприц мощное седативное и вкалывает ей в бедро

— Ярый, что случилось?!

— Я не знаю. Хотел осмотреть, — девушка заметно расслабляется, закрывая глаза. Только хочу накинуть простыню, как Варлан меня тормозит.

— У неё внутреннее кровотечение – вскрывай!

Отборно проматерившись, идёт мыть руки, а я продолжаю тупо смотреть туда, куда мне указали – на багровое пятно, которое стало в разы ярче после того, как придавил девушку всем своим телом.

Перевернув её на бок, только усилил свои догадки. Она была в плену. Почерк характерный для ублюдков Карима и его банды.

Спустя неделю, я как обычно делал обход среди раненых, целенаправленно избегая свою пациентку. Мне казалось, что она каждый раз не сводит с меня взгляда, сжигая дотла своими чёрными глазами. Они мне снились. Пугали своей красотой и неизвестностью одновременно. Сёстры передавали мне всю информацию, поэтому моё личное присутствие в виде осмотра или перевязки не требовалось.