Женский день

Восьмое марта. Вызываю такси. Диспетчер что-то говорит про серебристую десятку. Запрыгиваю, называю адрес. Хмурый водитель смотрит на меня странно, но везёт.

У меня два пакета, в одном торт, в другом бутылка шампанского. Сегодня день рождения мамы моего парня Игоря. Он обещал нас познакомить.

Таксист останавливается у подъезда. Я расплачиваюсь.

— С праздником! — говорит он мне как-то не очень радостно.

— Спасибо, — улыбаюсь я (это первое поздравление от мужчины сегодня).

— Возьмите цветы с заднего сиденья, — подмигивает водитель.

— Это не мои, — отвечаю я.

— Теперь ваши, — натянуто улыбается он.

Я смущена и не знаю, что ответить.

— Берите, — настаивает таксист. — Иначе мне придётся их выбросить.

— Да? — удивлённо поднимаю брови и забираю три алых розы (маме Игоря подарю).

Взбегаю по скользкому крыльцу. Набираю номер квартиры по домофону. Никто не отвечает. Звоню Игорю на сотовый. Не берёт трубку. Жду. Может, кто-нибудь будет заходить или выходить из подъезда и впустит меня. Мёрзну в капроновых колготках и без шапки.

Чувствую, на меня кто-то смотрит. Оборачиваюсь, таксист курит у машины. Вспоминаю, расплатилась ли я за поездку? Вроде да. Странно. Резко открывается дверь подъезда, я поскальзываюсь, роняю пакет. Больно стукаюсь пятой точкой. Из пакета струйками бежит шампанское. Заглядываю в пакет с тортом. Верхушка впечаталась в пластиковую крышку, в общем вид такой, как будто на коробке с тортом вместо ледянки с горки прокатились. Цветы так и остались у меня в руках. Точнее стебли. Бутоны отвалились. Я поднимаюсь и тихонько шепчу: блин, блин, блин … Колготки не порвала. Но как-то странно отъезжает каблук у ботильонов. Щиплет поцарапанную ладонь.

Таксист спешит на помощь, подхватывает меня за локоть:

— Ну ты и звезданулась! Ничего не сломала?

— Только каблук ... торт ... и бутылку, — жалобно пищу я, дую на ладонь. Из раны проступают тонкие красные полоски.

— И цветы, — констатирует таксист, спинывая по ступеням розовые бутоны.

— Мне идти надо, — говорю, разворачиваясь к двери подъезда.

— Так и пойдешь? — указывает он взглядом на три стебля в моей руке.

— Ой! — спускаюсь к урне, выбрасываю стебли и пакет с разбитой бутылкой. Торт беру с собой. Ну и что, что примялся? И так можно съесть.

На смартфоне пищит смс от Игоря: "Извини. Знакомство с мамой отменяется. С праздником!"

"Как?" — думаю я, несколько раз перечитываю одно и тоже. "Может это шутка такая?" Набираю Игоря. Сбрасывает.

Пытаюсь переварить. С мамой он меня передумал знакомить. С международным женским днём поздравил смс. Так мы сегодня вообще не увидимся? Это что, я 8 марта одна буду отмечать? Только не слёзы, а то макияжу конец, только не слезы. Глубокий вдох, зачем-то машу руками перед лицом. Успокойся и считай раз, два, три. Раз, два ...

Слёзы прыснули не смотря на все предпринятые меры, беспомощно всхлипываю, достаю из кармана бумажный платок. Шумно сморкаюсь.

— Тебе всё ещё нужно туда? — спрашивает таксист, показывая на дверь подъезда.

Не в состоянии выдавить ни слова, мотаю головой и мычу.

— Подвезти? — спрашивает таксист.

— Угу, — киваю я, пытаясь успокоиться.

Ковыляю на сломанном каблуке к машине. Таксист заботливо открывает дверь. Автоматически ставлю пакет с тортом на колени. Приду домой и съем его ложкой. Большой ложкой. Одна. Весь торт.

— Что случилось? — спрашивает водитель.

Молчу.

— Все живы - здоровы? — уточняет он.

Одобрительно киваю.

— Поссорилась с кем-то? — не отстаёт таксист.

Тихонько подвываю, вытирая пальцами слёзы.

— Я тоже поссорился, — уточняет он. — Меня кинули.

Смотрю на него сочувственно.

— Чем будешь сегодня заниматься? — пытается меня разговорить.

— Торт есть, — бурчу недовольно.

— С кем? — не сдаётся водитель.

— С Тишкой. С котом, — поясняю.