Жертва артефакта: Обречённая любить

Глава 1 Перемены в жизни

Сегодняшний день, как и большинство предыдущих, не задался с самого утра. Собственно, я давно считал, что хуже уже быть не может. Господи, как же я заблуждался!

Стою в очереди в кассу. Сегодня день зарплаты, если оную вообще можно так назвать, ведь по сути смех курам – подачка и насмешка. На эти деньги и неделю-то прожить сложно, что уж про месяц-то говорить?  А другой работы нет, вот и перебиваюсь с хлеба на воду уже считай полгода. То ли работаю, то ли нет.

– Дмитрий Дзюба, подойдите в отдел кадров, – раздалось по селекторной связи.

Поймав сочувственные взгляды коллег по несчастью, так же, как и я вкалывающих на стройке за копейки, иду в отдел персонала.

– Принято решение о сокращении сотрудников пенсионного возраста, – начала издалека холёная тётка – кадровичка. К чему бы это она? Я ж вроде как в свои двадцать с небольшим на пенсию не претендую. – А также принятых на работу в течении последних шести месяцев, – наконец-то дошла до сути вопроса она.

– А если я не согласен? – решил побрыкаться я. Ну а что? Без работы, хоть и такой, мне не прожить, а терять особо-то и нечего, либо законов убоятся, или всё равно выгонят взашей. – Вы не имеете права…

– Как так не имеем? – вздёрнула аккуратно подщипанную бровку кадровичка. – Вот подписанный вами при поступлении на работу договор. Обратите внимание на этот вот пункт…

Попадос. Я же, подписывая для приличия скользнул взглядом по договору, а не вчитывался, какой смысл? Ну не понравится мне какой-нибудь пункт, и что? Не устраивает? Найдут других.

Ощущая, как по спине пробегает неприятный холодок, принимаю в руки бумаги: «Назначается испытательный срок – шесть месяцев. До этого момента компания имеет право разорвать трудовое соглашение по своей инициативе, без объяснения причин».

– Вот чёрт, – вырвалось у меня.

Внутри всё клокочет от обиды. Но факт имеет место быть – я опять безработный. Выходя из офиса строительной компании, устал ловить сочувственные взгляды толпящихся в фойе коллег. Бывших коллег.

– Касатик, позолоти ручку, – раздалось рядом и вокруг закружил пёстрый хоровод из юбок, и ярких платков. От цыган порой деваться некуда. Пытаюсь вырваться из поглотившей меня пучины из живых тел, которые словно мухи на… на мёд слетаются, почуяв запах денег. – Ждёт тебя дорога… – продолжает тот же голос.

– …Не близкая и тяжёлая… – продолжает другой.

– Ох и тяжело же тебе будет, касатик, – вздыхают где-то под ухом.

– Типа сейчас мне легко, – бурчу.

– …И откроется тебе путь… – продолжают распевать на разные голоса цыганки.

– Ох! – выдают они все хором и вмиг отступают.

Не успел проморгаться после этого цветного калейдоскопа, а гадалок уже и след простыл.

– Угадалки, блин, – ворчу и направляюсь к ближайшему ларьку, собираясь сигарет прикупить.

Насмешили. Тяжко мне будет! А-то я не догадываюсь, что меня теперь ждёт? Без работы-то. Да и кому сейчас легко-то?

– Пачку Пелл-Мела синего, – обращаюсь к продавщице и лезу в карман за кошельком. – Мать вашу!

– Что? – в недоумении уставилась на меня девушка.

– Уже ничего. Совсем ничего, – отвечаю, и понуро бреду к остановке автобуса.

А что остаётся делать, если вместе с цыганками, и мой кошелёк растворился в небытие. Благо хоть проездной в другом кармане валяется всегда, а то бы ещё и домой – на другой конец города, пришлось бы пешком тащиться.

Это ж надо было так облажаться-то? Теперь реально совсем тяжко будет. Ещё и нервы шалят. Курить хочется, а где их взять тех сигарет, без денег-то? Прямо как в той присказке: «С деньгами-то каждый сможет, а ты без них достань…»

Добрался домой без приключений. Новых, в смысле. В квартире тихо. Мать ещё на работе, братан видать опять бухой дрыхнет. Поставил чайник на огонь. Сижу. жду пока закипит. В прихожей щёлкнул замок. М-да, попадос. Мать же на той же стройке работает, а силу сарафанного радио недооценивать не стоит. Так и есть:

– Глаза б мои тебя не видели. Шляешься тут, шляешься. Ты работу искать вообще собираешься? – начала причитать с порога мать.

Господи, я ж ещё едва уволиться успел…

– Вот деньги кончатся – на мои не рассчитывай.

А вот деньги… деньги-то уже и кончились… – думаю, но это всего лишь мысли, озвучивать их себе дороже.

– …И на Славкины тоже! – не унимается она. – Ему семью кормить надо, а не братца дармоеда. Вот Слава… – вздыхает, вечно ставя в пример моего старшего брата, – …ему ума хватило жениться и внука…

– Да забудь ты о его семье! Нет её давно, – устало обрываю затянувшийся монолог. – Глаза-то разуй: опять в хламину твой разлюбимый Слава. И всё равно ведь хороший.