Утро начиналось с кофе. Крепкого, без сахара, как её новая жизнь — без сладких иллюзий. Офис издательства, куда Катя устроилась редактором, находился в старом здании с высокими потолками и скрипучими полами. Здесь пахло бумагой, типографской краской и чужими историями, которые ей предстояло вычитывать, править, иногда — спасать.
Работала она с упоением, будто каждая рукопись была кирпичиком, из которого она строила новую себя. Коллеги шептались: «Она какая-то одержимая». И они были правы. Потому что только за письменным столом, с красной ручкой в руках, она чувствовала контроль. Здесь не было обмана, фальшивых денег или чужих серёжек — только текст, который можно исправить.
Но вечерами, когда офис пустел, а за окном зажигались огни, Катя ловила себя на том, что смотрит на пары в кафе напротив. Мужчина наклоняется к женщине, что-то шепчет, она смеётся, поправляя прядь волос…
И тогда в груди сжималось что-то острое.
Отредактировано: 08.04.2025