Жвачка

ВСТУПЛЕНИЕ.

Некоторые проблемы приходят тихо.

А некоторые на разрыв — с трубкой в руке и криком, перекрывающим басы ночного клуба.

У меня — как всегда второй вариант.

Я только закончил тренировку в зале, который знаю лучше, чем собственную квартиру. Зал Мечникова старшего— моего тренера с десятилетнего возраста, бывшего чемпиона, человека, который выбил из меня дурь, зашив в голову дисциплину, и ставшего тем, кем должен был стать мой отчим, но не стал.

Иван Константиныч сидит на лавке у ринга, перематывая себе колено старой, потёртой лентой. возраст и старые травмы стали слишком часто напоминать о себе. Он никогда не жалуется, даже когда суставы хрустят громче, чем наши груши.

— Устал, Матвей? — спрашивает, не поднимая глаз.

— Нормально. Тренировка как тренировка.

— Для тебя — да. Для остальных твой темп— смерть, — фыркает он.

Усмехаюсь, вытирая шею полотенцем. Знаю что являюсь для него главным проектом и причиной для гордости, хоть в слух не признает никогда.

— Где Ким пропал, давно его не видел? — спрашиваю, хотя знаю ответ. Догадываюсь.

— Где… — дед тянет так, будто слово «клуб» он считает матом. — Там, где его никогда не должно быть.

Поднимает на меня взгляд, цедит:

— Внук мой — раздолбай каких поискать. Что из него вышло? Пшик.

— Он неплохой боец, зря ты так.

— Был. Пока не нашёл, с кем и где пить, курить.

Пальцами показывает кавычки:

— «Железо потягать». Да что он там кроме девок тягать может…

Константиныч качает головой, но не злится — просто устал за все эти годы пытаться вытянуть Кима на уровень, который сам же и хотел для него.

— А вот ты, Матвей, — дед встаёт, подаёт мне перчатки, — моя последняя надежда.

Короткая пауза.

— Хоть кто-то из внуков оказался с мозгами.

В такие моменты у меня всегда странно внутри — вроде мужчина суровый, слова лишнего не скажет, но вот это его «надежда» для меня весит больше, чем любой выигранный пояс.

Не благодарю, просто отмалчиваюсь — между нами эта вода и не нужна.

В этот то момент телефон в кармане начинает вибрировать, а потом орёт так, будто меня ищет МЧС.

«Ким», высвечивается на экране.

Жмурюсь — предчувствие уже расползается по позвоночнику ознобом. Звонит он редко, обычно все через мэссенджеры.

— Ну? — спрашивает Мечников. — Опять этот балбес тебя стращает?

Нажимаю “принять”. И на весь зал разносится пьяный рёв:

— Мот, братик! Я проебааался! Жвачка прилетает сегодня из Штатов! А я в сиську! Понимаешь? В. Сиську!

У меня рука падает. за то дед медленно поднимает бровь расплываясь в улыбке.

— Жвачка? — повторяет он глухо. — Мирослава?

Я киваю.

— Из Штатов? Сегодня?

Снова кивок.

Он шумно выдыхает так, будто только что ударил кого-то в корпус. Странно что он не в курсе. "Закончились спокойные времена", всплывает будто банер перед глазами. И где-то в воздухе уже пахнет пиздецом — густым, насыщенным, как в раздевалке после турнира.

Только это я еще мастаб не выкупаю.