Звёздное крошево

Здравствуй, Осень!

Делаю шаг навстречу абсолютно и неизменно серой реальности, закрываю глаза и вдыхаю морозный воздух уже наступившего вечера. Как же не улыбнуться тут звёздам и тихому спокойствию, царящему в пригороде, да ещё и в такой удачный час. Выхожу из подъезда подруги, включаю любимую музыку, в тишине из наушников льющуюся громче обычного, и… делаю второй шаг, огибая лужу.

Ты появляешься без предупреждения. Обгоняешь, улыбаешься и рвёшься вперед, чтобы заставить меня, обленившуюся, бегать, и у тебя получается!

Кто же выдумал тебя, с ума сошедшую?

Скрываешься за первым же деревом и исчезаешь во тьме, обернувшись лишь на мгновение, чтобы выкрикнуть мне:

— Спокойной ночи!

Я не схожу с дороги, не иду к месту твоей таинственной телепортации, потому что совершенно не важно, как и зачем ты это делаешь. На следующем перекрёстке я всё равно увижу тебя в нелепо жёлтом костюме и с собачкой на поводке. И нет, это не безумие, просто ты стараешься показать мне мир, полный не серых людей, не серых улиц и мир такой, где нет серой меня. И я почти схватила тебя в этот раз, но ты ускользаешь, уворачиваешься, а незнакомая девушка сконфуженно улыбается, смотрит сочувствующе, в то время как мгновение назад жёлтый наряд оборачивается серой кофтой и драными джинсами, уверяя меня, что внезапные приступы дальтонизма присущи даже полностью здоровым людям.

Я не готова к новым твоим приключениям, не готова скакать из реальности в реальность, придумывать миры и создавать вселенные. И знаешь, надоело разбрызгивать краску на плоском полотне ещё не живого мира. Не представляй себя богиней, ты не умеешь играть на людях… Приставляешь палец к губам, высовываясь из очередной двери, улыбаешься загадочно и исчезаешь в дверном проёме подъезда обычной пятиэтажки, а там — Париж.

В самом деле?

Ты предлагала путешествие по галактикам, по параллельным реальностям и временно представлялась Доктором, пока карты не спутали мои знакомые, показавшие сериал. С тех пор ты стала казаться и в самом деле сошедшей с ума.

— Ведь память не врёт. Не врёт же память? — Яна шепчет заговорщицки, как убеждают в своей правоте сбежавшие из дома с белыми внутри стенами. — Мы и правда были там, это не иллюзия.

— И что же это? — я усмехаюсь, а пальцы зависают над кнопкой Backspace в истеричном желании стереть все дневниковые записи о временах ныне прошедших и ещё не наступивших.

— Полагаю, чья-то богатая фантазия, — ненормальная тихо усмехается и отходит немного назад. — Я тебя на Луну не возьму больше.

— Тебя нет.

— И тебя — тоже. Попробуй, докажи, кто из нас реальный, — и растворяется в темноте комнаты.

На самом деле всё проще, чем кажется. Не смотреть по сторонам и не поддаваться на провокации. Выключить ровно в 21:00 мультики, фильмы и сериалы, загасить в комнатах свет и не читать книги под одеялом с фонариком. И застрелить в себе фантазёрку уже пора. А то надоело мне общаться с этим странным видением.

— И как? — девушка бодро шагает со мной на работу и не понимает, почему на меня странно косятся все прохожие. — Не надоело ещё из себя строить серую гадость?

— Яна, уйди, я стараюсь, — зажмуриваю глаза, понимая отчаянность своего положения. Вокруг пёстрые листья напоминают о романтике осени: здравствуй, Яна, порождение дождливой моей депрессии и нежелания год назад выходить на улицу. Молча кутаюсь в белый крупными петлями связанный шарф и делаю шаг навстречу серому миру.

Снова.

Изо дня в день марширую по улицам и стараюсь не замечать открытых дверей, белых кроликов или голубых полицейских будок посреди типичной такой российской улицы. И вроде бы даже справляюсь, но готова сорваться и пуститься вслед за этой оторвой.

— Слушай, у тебя что, было трудное детство? — я врываюсь в одну из открытых дверей, что выводит меня — нас — на площадку за старой и покинутой школой. Ныне срубленные ивы шумят здесь листвой под напором ветра, а в траве стрекочет прорва кузнечиков. Яна сидит на лавочке и скучающе на меня смотрит:

— Я всего лишь фантазия до сих пор маленькой девочки.

— Не бывают фантазии живыми.

— А мне всё казалось, что именно так ты представляла Осень, — Яна улыбается и рассыпается жёлтыми, красными, бурыми листьями всех мастей. И вроде бы вот он, момент, чтобы поверить в нереальность её и происходящего, но Яна подходит со спины и насмешливо дует на шею холодом, шепчет на ухо. — Не уйду я от тебя в сентябре, пойми. Мне осталось три месяца, ты меня выдумала, а потому просто расслабься и следуй за моими дверями.

Отчетливо слышу шуршание шин по асфальту и оборачиваюсь даже резче, чем того требовалось. Я посреди серой улицы, в потоке серых людей прозябаю под серым дождём и успела вымокнуть.

На двери магазина напротив нарисовано яркое солнце.

Делаю шаг…

25.08.2023 г.

(10.09.2016 г.)