Отдана за долги

7. Милана

- Стас, ну, не надо. Пожалуйста, - я пытаюсь убрать руку моего парня с груди.

Он слишком сильно стискивает ее. Так, что сосок больно трётся о кружева бюстика.

- Ну, почему, Миланочка, - шепчет он мне в губы и языком обильно смазывает мой рот. Так обильно, что хочется взять салфетку и утереться.

- Мы уже так долго с тобой за ручку ходим, - продолжает уговаривать он меня. - Я же не железный.

Каждый раз, когда Стас подвозит меня до дома, у нас происходит такой разговор. Мне нравится Стас, но дальше идти я пока не готова. И это я каждый раз пытаюсь до него донести.

Понимаю, что он взрослый мужчина и у него есть потребности. Он так часто говорит.

Но я не хочу быть лишь способом удовлетворить чью-то потребность.

- Хватит, Стас, - я решительно отодвигаю его руку от своего тела и открываю дверь.

Он садится прямо в своем кресле и кладет руки на руль.

- Ты не любишь меня, - с грустью говорит он, глядя вперёд, в темный двор.

Закрываю дверь и глажу его по щеке.

- Просто мне нужно время, - говорю мягко.

Он хватает меня за руку.

- Сколько, Милана? Скажи, сколько. Когда?

Я теряюсь. У меня нет точного ответа на эти вопросы. Поэтому я лишь пожимаю плечами.

- Стас, ты делаешь мне больно, - пытаюсь освободить руку из его захвата.

- А ты мне?

Вот больше всего меня в нем раздражают эти внезапные вспышки гнева. Когда он начинает кричать и чуть ли не брызгать слюной. В такие моменты я начинаю сомневаться в правильности своего выбора.

- Мне пора, - как можно спокойнее говорю я.

Он резко отпускает меня и отворачивается.

Ладно, обойдемся без поцелуя.

Выхожу из машины и, уже заходя в подъезд, слышу, как резко газует машина.

Дома пахнет чем-то вкусненьким. Мама что-то приготовила.

- Миланочка, это ты? - голос мамы доносится из кухни.

- Да, мам.

- Как Стас? Как в университете?

- Все хорошо, мам.

- Ужинать будешь?

- Да, переоденусь только.

Захожу в свою комнату и слышу звук входящего сообщения. Это Стас.

«Прости, малыш. Я дурак. Просто я очень сильно люблю тебя.»

«Я не обижаюсь», - набираю на телефоне, стягивая одновременно с себя платье.

«Ты меня любишь?» - приходит в ответ.

Медлю с ответом. Мне сложно пока понять, что такое любовь.

«Спокойной ночи», - просто пишу я Стасу и отключаю телефон.

У меня нет большого опыта в общении с мужчинами. Стас – мой первый парень. Хотя парнем его назвать сложно. Он почти на десять лет старше меня.

До него мое общение с противоположным полом ограничивалось лишь беседами с одногруппниками. Некоторые из них пытались развить наши отношения, но почему-то мои сверстники меня совсем не привлекают.

Девчонки говорят, что у меня слишком большая любовь к отцу, поэтому я и ищу мужчину старше себя.

Мы познакомились со Стасом случайно. Так сложились обстоятельства. Не совсем приятные. Но в итоге это вылилось в наше с ним вот такое тесное общение.

Головой я понимала, что когда-то это должно будет случиться. То, на чем так настаивает Стас. Но я продолжаю оттягивать этот момент. У меня как будто какой-то барьер.

Не могу сказать, что прикосновения Стаса мне неприятны. Но и чего-то особенно, о чем любят сплетничать девчонки в перерывах между парами, я не чувствую.

Стасу пока не удавалось разжечь во мне что-то, что сложно погасить. Но теперь я знаю, что такое возможно.

Знаю, что сердце может уходить в пятки от одного взгляда. И дышать становится трудно, несмотря на то, что доступ к кислороду не перекрыт.

Всего две встречи. Но я уже боюсь его.

От него исходит страх. Ужас. Он действует на меня как-то странно. Незнакомо. Он подавляет меня. Мне не комфортно рядом с ним.

Пытаюсь стереть все воспоминания о нем. Забыть его имя.

Ведь я уверена, что больше не встречу его. Никогда.

И только ловлю себя на мысли, что этот человек вызывает во мне гораздо больше эмоций, чем Стас…