Лето, север, автостоп

Глава 1. Волгоград

Яна

Воздух дрожал над раскаленным асфальтом, силуэты плыли, машины, не притормаживая, проносились мимо, и мне все казалось, что какая-нибудь из них обязательно меня собьет. Но я держалась, нацепив на лицо нервную улыбку и никак не решаясь поднять руку с оттопыренным вверх пальцем.

- Ты стопить-то будешь?

В спокойном голосе Женьки Данилова слышалась насмешка. Я покосилась на него: так и есть, ухмыляется. Скалится во все свои тридцать два возмутительно ровных зуба. Высокий, плечистый, загорелый. Кончики светлых, живописно растрепанных волос выжжены солнцем до белизны. Просто парень с буклета тур клуба какой-то! Красивый и по-своему стильный, особенно в этом своем походном прикиде. И, зараза такая, прекрасно это понимает.

Раздражение во мне поднялось новой волной, закипело где-то у горла. Я стиснула зубы, не собираясь отвечать на провокацию. Отвернулась, заправила за уши каштановые пряди, выбившиеся из короткой, но толстой косы. Утерла пот со лба. Лето в Волгограде всегда было жарким, трава за городом выгорала уже к середине июня. Но этот июль, кажется, бил все рекорды. Сорок градусов не хотите ли?

Ну и кто меня дернул выбрать именно этот день? Сегодня все шло не так. Все! С самого утра.

Женька, так и не дождавшись ответа, ковырнул носком кроссовка камень и точным пинком запулил его куда-то далеко в степь.

- Янка, ты вообще тут? Или опять на связи с космосом?

- Очень смешно, - прошипела я.

- Так что там с машиной? Или мы и дальше на солнышке греться будем? Если так, то я бы лучше на Волгу смотался.

- Помолчи уже, а? Я… собираюсь.

- С духом, что ли?

- Данилов!

- Ладно, ок. Молчу.

Думала, он скажет что-то еще, съязвит – как всегда, как привык за долгие годы нашего с ним знакомства. Но он, будто сдаваясь, поднял вверх раскрытые ладони, а потом запихнул их в передние карманы штанов.

Я не вытерпела и опять покосилась на парня. Признаться, он был собран гораздо лучше меня. Поношенные, но явно удобные и дорогие кроссовки, походные штаны с кучей карманов, ярко-желтая футболка с безумным принтом. И рюкзак, весь облепленный нашивками: фестивали, походы, сплавы. Я не удержалась от завистливого вздоха.

Эти двое – Женька и мой брат Миша, оба на пять лет старше меня – с восемнадцати лет активно мотались по России. Где они только ни были: Кавказ, Урал, Алтай, Хибины. До Баренцева моря доезжали прошлым летом.

Они. Не я.

Меня никогда не брали с собой. Для них я всегда была слишком мелкой. Слишком… проблемной. А я только и жила, что редкими поездками на Кавказ да рассказами активных в юности родителей и брата. И мечтами: вот когда-нибудь и я так смогу. Сорвусь, поеду далеко-далеко, чтобы ветер в лицо, дорога под ногами, и новое все – места, события, люди. Приключения… это прекрасное, волшебное слово, которое я встречала лишь в книжках. В жизни моей все было прозаично. Ну, или почти все.

Женька тяжко вздохнул. Понял, что я опять зависла. Их с братом шуточки насчет связи с космосом возникли не на пустом месте – порой я уходила в свои мысли и мечты, и выглядела, наверняка, не очень-то адекватно, замирая посреди разговора.

- Не вздыхай так громко, - проворчала я.

- Может, мне вообще дышать перестать?

- Было бы неплохо. Нет, Данилов, как же ты меня бесишь!

- Взаимно, Яночка, взаимно, - сладко проворковал парень, доводя меня до белого каления.

- Не зови меня так! – взорвалась я.

- А как? – притворно удивился он. – Может, как в детстве, а?

Мои щеки полыхнули алым. «Как в детстве». Пусть только попробует, и я убью его прямо тут. А потом скину в канаву за отбойником и скажу, что все так и было. Да, идеальный план. Так и сделаю, если он что-нибудь вякнет.

Кажется, Женька прочитал это в моих глазах. Оскалился, протянул насмешливо:

- Яна, ну какая же ты…

И не закончил, лишь цокнул языком. Я вздернула нос.

- Какая?

- Как в детстве.

Стиснула кулаки.

- Скажи, Данилов, какого хрена ты поперся со мной? Чтобы поиздеваться, да? «Как в детстве». Ты тоже не изменился. Вот ни капельки! Я это знала, потому и не просила ехать со мной.

- Ага. Это сделал твой брат.

- Ну так послал бы его куда подальше. Как я.

Он покачал головой, глядя на меня, будто на ребенка.

- Я – не ты, мелочь.

- Да пошел ты, Данилов!

Усмешка, сощуренные голубые глаза – он смотрел на меня против солнца. Его ленивое:

- Ладно. Как скажешь.

Он подхватил с земли рюкзак – легко, будто тот ничего не весил, - и закинул его на спину. И… действительно пошел дальше по трассе, шагая по кромке асфальта, плавящегося под жарким степным солнцем. А я, приоткрыв рот, смотрела ему вслед.

Он что, и вправду бросит меня вот так? Тут? Одну? Как бы я ни хорохорилась, утверждая, что могу поехать куда угодно сама, мне было… страшно. Все же я никогда не ездила автостопом одна. И вообще мало где бывала.