Черные короли: убийца минотавров

Размер шрифта: - +

1.3

 

Фо­кус сей, про­сто раз­га­ды­вал­ся. На са­мом де­ле та­бу­рет Про­хор тол­кал. Ина­че быть не мог­ло. Мы же не в аду, где чертовщина, не­объ­яс­ни­мая на ка­ж­дом ша­гу тво­рит­ся. Жаль я обер­нуть­ся не мог и не имел воз­мож­но­сти под­шу­тить над скрю­чен­ным от усер­дия мерт­вым слу­гой. Че­ст­но? Вол­но­вал­ся за ста­ро­го, но сра­зу о нем по­за­был, как толь­ко у сто­ла ока­зал­ся.

Го­ло­вы эти страш­ные па­ри­ли и смот­ре­ли на ме­ня, пе­рио­ди­че­ски под­ми­ги­вая. Та­кая кар­ти­на на ко­го хо­чешь жуть, и ужас мо­жет на­вес­ти. При­знать­ся, впал я в сту­пор, и да­же не сра­зу за­ме­тил, что ста­рец ув­ле­чен, де­лая ланд­шафт на по­верх­но­сти, ма­ни­пу­ли­руя ру­ка­ми.

- Го­ры? – заинтересовано, спро­сил я, уви­дев зна­ко­мые очер­та­ния. Страж не от­ве­тил, лишь крат­ко кив­нул ог­ром­ной го­ло­вой. Бы­ли здесь и до­ли­ны, и ре­ки с озе­ра­ми, го­ро­да кра­си­вые. Всё умень­ша­лось в раз­ме­рах, как толь­ко по­яв­ля­лось. Кар­та под ру­ка­ми ти­та­на рос­ла, пре­вра­ща­ясь в не­из­вест­ный ма­те­рик.

На­ко­нец, он сел, ус­та­ло от­ки­нув­шись на вы­со­кую рез­ную спин­ку сво­его сту­ла. Спро­сил:

- Что ты ви­дишь?

- Ма­те­рик.

- Ка­кой?

Я бы по­жал пле­чом, толь­ко не мог.

- Не знаю, - при­знал­ся че­ст­но, по­про­бо­вал уга­дать, - вы­ду­ман­ный?

- Это жизнь твоя вы­ду­ман­ная, - оби­дел­ся ста­рец. – Смот­ри и лю­буй­ся. Ред­ко де­лаю – серд­це бо­леть на­чи­на­ет, да гла­за по­том па­ру не­дель сле­зят­ся.

- От че­го?

- От тос­ки.

Я за­ду­мал­ся, и ос­то­рож­но пред­по­ло­жил:

- Мо­жет всё-та­ки от ста­рос­ти? Вам бы к док­то­ру хо­ро­ше­му.

- Я сам се­бе док­тор! – ска­зал, как от­ре­зал ста­рец и на­хму­рил­ся. Вид­но, что за­со­мне­вал­ся во мне. Я по­спе­шил из­ме­нить те­му:

- Так, что за ма­те­рик?

- Ги­пер­бо­рея.

- Не слы­шал, - су­хо при­знал­ся я. – И ни на од­ной кар­те не ви­дел.

- Ко­неч­но, не ви­дел, - ра­зо­злил­ся страж, - по­то­му что нет его боль­ше. Один го­род и ос­тал­ся, со Стра­жем веч­ным! И то под зем­лей!

- Да вы, су­дарь, не вол­нуй­тесь – нель­зя в ва­шем в воз­рас­те. Че­го рас­страи­вать­ся? Ну, ма­те­рик был, ну Ги­пер­пи­пер ваш – все объ­яс­ни­мо – ка­так­лиз­мы. Ни­че­го веч­но­го нет.

Ста­рик ус­та­вил­ся на ме­ня, не сво­дя взгля­да. Я по­ежил­ся. По­пы­тал­ся сжать­ся – не по­лу­чи­лось.

- Рас­страи­ва­юсь по­че­му? По­то­му что цен­тра зем­ли боль­ше нет. Це­ло­ст­но­сти ми­ра нет, по­ни­ма­ешь, как кар­ти­на ма­те­ри­ков из­ме­ни­лась, как жизнь на­ру­ши­лась? И не Ги­пер­пи­пер, а Ги­пер­бо­рея! Веч­но­го, го­во­ришь, нет ни­че­го?! А, как же го­род Ти­та­нов? Сто­ит ты­ся­чи лет, и я вход ох­ра­няю! Толь­ко бра­тья не воз­вра­ща­ют­ся!

Тут я дол­жен был за­дать во­прос: «По­че­му не воз­вра­ща­ют­ся?», так и вер­те­лось на язы­ке, но вме­сто это­го спро­сил:

- А Рос­сия? Чем вам не центр ми­ра?

Ста­рец аж по­перх­нул­ся. Вы­пус­тил воз­дух, об­мяк в крес­ле. Вздох­нул, гля­дя ус­та­ло на ме­ня:

- Мо­жет луч­ше то­гда Кон­го?

Я за­мо­тал го­ло­вой:

- Ни­как нель­зя! Там же ди­ка­ри!

Ста­рец раз­вел ру­ки в сто­ро­ны:

- Вот и сам от­ве­тил на свой во­прос.

Я не­мно­го оби­дел­ся. Хо­тел вы­стре­лить, да вспом­нил, что без ору­жия. По­су­ро­вел.



Николай Зайцев

Отредактировано: 03.03.2019

Добавить в библиотеку


Пожаловаться