Один: Соглядатай - Демиург. Часть 1

Глава 5

Замок люка оглушительно щёлкнул за спиной. Тёмный зал казался мёртвым, воняло гарью и мокрым железом. Джи набрал кодовую комбинацию, и на панели вспыхнул зелёный огонёк. Тяжеленный электрошкаф вернулся на место, заслоняя люк и панель, и снова стало тихо. Только где-то в этой тёмной тишине медленно и монотонно падали капли.

– Крошка, дай связь с умником, – попросил Джи, поднеся запястье к губам. Промозглый холод дождливого вечера наконец начал пробираться под рубашку, как будто ждал своей очереди на внимание Джи. Озябшие руки покрылись гусиной кожей и мелко подрагивали – отсвет дисплея SMP прыгал по обгорелым обломкам.

– Не могу установить связь, – отозвался наручный «помощник».

Ну и дыра. Айван был прав.

– Продолжай пробовать.

В коридоре гулял ветер. Распахнутая настежь входная дверь билась о стену, рассыпая бетонную крошку и щепки. Снаружи начинался настоящий ураган – сквозь дверной проём виднелись согнувшиеся редкие деревца, рассеянные по усыпанному хламом двору. Ветер нёс сорванные листья.

Джи прислонился к стене. Обернулся на чёрный тоннель коридора, будто надеясь, что №4 и №9, взявшись за руки, дружно появятся перед ним, и он сможет наконец-то взглянуть им в глаза.

Не сможет.

Они погибли, так и не открыв глаз.

Ледяная волна вдруг прокатилась по телу, отдавшись колкой болью в кончиках пальцев. Они погибли. Погибли раз и навсегда, окончательно. Они не возродятся. Они оба так и останутся лежать там, и у них больше нет лиц, в которые он мог бы взглянуть – только чёрные выжженные лазером провалы.

Они – Наблюдатели – не рекомбинируются, как Кван.

И – как он?..

Порыв ветра оглушительно впечатал дверь в косяк. Джи вздрогнул, рука дёрнулась к «Сфинксу» за ремнём брюк. На пальцах темнели мокрые чёрные пятна. Кровь Мастера.

Мгновение Джи ещё медлил.

На вкус она показалась горькой, но это была всего лишь примесь грязи и старого мазута, покрывавшего рычаг люка и осевшего на ладонях.

...Три тёмных фигуры... Вспышка – одна, за ней другая... Искры, огонь, удушливый дым... Боль.

Брызги света. Короткие ксеноновые сполохи. Чёрная вязь на белой коже – «Создатели Бога».

«Те, кто явился сюда, пришли убивать не меня – они пришли убивать человека...»

Создатели Бога. Опять. В последнем разговоре Мастер упоминал о евразиатских хакерах и каких-то совершенно феерических кражах электроники, за которые эти хакеры якобы были ответственны. Его Младший сунулся в дип веб. Влез туда, куда не стоило влезать, не подумав трижды, и натоптал там грязными сапогами. И вот результат.

Создатели Бога.

Джи сплюнул и вышел под дождь.

– Есть связь, – сообщил SMP, когда Джи, пригибаясь под косыми струями ливня, захлопнул дверцу «Шкоды».

– Соединяй.

Джи отбросил со лба мокрые волосы. За шиворот тут же потекло. Машина включила обогрев, с приборной панели подуло тёплым воздухом.

– Ну что там? – поторопил Джи, выруливая на трассу.

– Прошу прощения, но система «умного дома» не отвечает на мои запросы, – если бы Крошка получила апгрейд в виде расширения псевдо-эмоциональных надстроек, в её голосе бы точно прозвучала обескураженность, – сигнал хороший, но я не получаю ответа.

– Что эта железяка там чудит? – фары «Шкоды» вспугивали темноту. Индикатор заряда батарей упал в оранжевую зону.

– Я распознаю интонации, характерные для риторического вопроса, – отозвался SMP.

– Забудь, – полоса огней вырастала на горизонте, – стучись к умнику, пока он не соизволит среагировать.

Огни набухали, распускаясь мокрыми цветами. Дождь по-прежнему лупил по стёклам. «Шкоду» потряхивало – ветер разошёлся не на шутку. Джи сбросил скорость; дорога блестела в ксеноновом свете бесконечной слепящей лентой.

Пришедшие за Мастером не знали, кого встретят. Они ожидали увидеть подобного себе – трусливого скрытного человечка, привыкшего говорить кодом, а не словами. Они думали, что всё пройдёт быстро, что им даже не придётся пачкать руки. Что за них всё сделает «умный дом», ведь так просто взломать стандартные протоколы и заставить дом включить газ. И чиркнуть автоподжигом плиты.

Вот только в доме Мастера не оказалось умника. Не оказалось и плиты, а газа в этой развалюхе отродясь не было. Не было ничего, кроме маленького очкарика, который почему-то отказался умирать...

Джи стиснул руль. Их было трое, когда они вошли, и двое – когда вышли. Они забрали один труп и решили, что оставили позади другой. Мелкие сошки, не привыкшие убивать. Не умеющие смотреть в лицо и в то же время жать на спуск – либо то, либо другое. Мастер прикончил одного из них, прежде чем у двоих оставшихся хватило духу ответить. Кровь, разлитая на полу, многое сказала. Младший был прав: его вылазка в дип веб не пришлось по вкусу банде, величающей себя Создателями Бога. Правда, явившихся по его душу сосунков вряд ли можно было счесть достойными такого звания – как и Безымянная, они были лишь первой ступенькой, расходным материалом, мясом, получившим команду от мозга и не знающим, где этот мозг и каков он.