Птица счастья завтрашнего дня

Добро пожаловать в Тоху

Каждая история начинается с рождения. И то, как и где это происходит, определяет многое. Кому-то везет появиться на свет в белейших палатах Высот. Новорожденного после идеальных натуральных родов положат под бок идеальной матери. На всю инфосферу будут раздаваться поздравления, в воздух взлетят салюты, генетически-правильные родители заплачут, ребенок с нулевым индексом мутации улыбнется. В общем, все, как показывают в сериалах. Но на то они и Высоты. Там, где родилась я, все не так шикарно и фантастически.

В бедных тускло-зеленых больницах Тохи ребенка стараются извлечь раньше срока. Тогда меньше шансов на повреждение плода в процессе родов. Увы, не каждая женщина в моей среде настолько здорова, чтобы родить самостоятельно. У некоторых такой генетический статус, что им настоятельно советуют и вовсе никогда не размножаться. Да только кто остановит парочку, жаждущую привести в этот свет наследника? Идиоты. А что наследовать-то? Мутации и убогий диван с продавленными пружинами? В общем, момент рождения в Тохе проходит незаметно, свидетели — усталый акушер, задолбанный администратор и мерцающее полотно инфопластины с круглосуточным доступом.

Если роды прошли без осложнений, то ребенка не передают матери, а сначала на тележке с еще десятком таких же новорожденных везут в административное крыло для освидетельствования. Там впервые определяют жизнеспособность нового человечка и его уровень мутации. Его первые, но такие важные циферки. Они красивыми огонечками вспыхивают на измерителе: старшим детям нравится, а вот взрослые боятся, как бы ни выдали ребенку индекс выше сорока. Тем, кому не повезло, надевают стабилизирующие ошейники. Но счастливчиков на восемнадцатом уровне Тохи не так и много. Это самое главное в нашем дрянном райончике: знать, сколько ты протянешь и насколько опасна для тебя окружающая среда. А интеллект — дело десятое, на заводах умники не нужны.

Так с первой каплей питательной смеси и строкой цифр — первой записью в личный файл — появляется человек. Такой себе червячок в системе поддержки жизнеобеспечения всего нашего разбитого на уровни города. После того, как новому жителю присвоили первичный индекс мутации, в файле появляются еще числа: управление Тохи открывает тебе особенный генетический кредит на первичное образование и проживание. Целых пять тысяч уников: худо-бедно, но многим хватает. Спасибо правительству и за это!

Дальше файл заполняется новыми строками со скоростью овощного пюре, пропадающего во рту бродяги, то есть очень-очень быстро. Глядишь ли ты в окно, таращишься в инфопластину или дрочишь в туалете на десять секунд бесплатного порно — ничто не пройдет мимо всеведущего ока системы. Не успеваешь ты и глазом моргнуть, а о тебе уже мириады сведений — от уколотого пальца до первого поцелуя. И все занесено, куда нужно, столбик к столбику, число к числу. Единственная цель всех этих сведений — не прижучить любителя групповушки с мутировавшими, а выявить — может, ты и сам законченный мутант, раз в голове что-то ищет подобный контент.

Бред, конечно. Это и идиоту понятно. Нормальный мутант на такое дерьмо не попадется. Потому что давно сбежал в Котел. А оттуда не возвращаются: то ли там настолько хорошо, то ли выжить еще сложнее, чем в наших трущобах. Зато одно известно точно, там никто мутировавших не преследует. А наша система все, увы, пыжится, ищет, отбраковывает.

Официальные лица утверждают, что это нам на благо. Дескать, окончательно измененные люди опасны, их нужно контролировать и ставить на учет, а закрепленные в следующих поколениях мутации ведут к вымиранию человека как вида. Поэтому оставайтесь бдительными и берегите свои ошейники, если не повезло с индексом мутации. Но по углам шепчут, что виновные в наших бедах заперлись в Высотах и ничего делать с умирающей Тохой не желают. Проще перестрелять, чем вылечить. Вот в такие времена и приходится жить.

Заканчивается каждая история, понятное дело, смертью. Хотя в детских сказках предлагали еще вариант со свадьбой. Но не в Тохе, где крематорий работает круглосуточно, без перерывов и выходных. Личный файл обычных граждан стирается в момент кремации. Файлы преступников хранятся до закрытия дел, но тоже не более нескольких суток. И человек пропадает, рассыпается черной пылью в воздухе Тохи и за ее пределами. Но даже в таком виде ему не попасть в Высоты. Их белоснежный эллипсоид висит далеко, в небе, а еще там, скорее всего, слишком качественные очистители воздуха.

Каким боком здесь я? Дельный вопрос. История каждого, как известно, начинается с рождения и заканчивается смертью. В этом промежутке все наши действия лишь набор чисел в файле. Наступила смерть — закончился файл и стерты числа. Скучно, просто, знакомо… или все-таки это огромные возможности для тех, кто умеет обращаться с числами? Я вот уверена, что принадлежу к этим избранным.

* * *

Мой файл непримечательный, история правонарушений стерта, а имя давно не мелькает в хрониках событий. Подправить все это стоит немало уников, пота и крови. Но при моей деятельности лучше заранее стереть все, что даст конкурентам или правительственным службам зацепиться за информацию обо мне.

Почти каждый день я сажусь на колени в молитвенной позе и прикрываю глаза. Ни о какой молитве, конечно же, речь не идет. Глупо ждать от этих небес чего-то, кроме токсичного тумана. Я занимаюсь кое-чем гораздо более полезным. Щелкают числа, сменяются знаки, формируется вход в виртуальное пространство — я проникаю внутрь инфосферы Тохи и незаконно слушаю. Мне никто не мешает работать, но и места для вылазки я выбираю такие, где никто и не будет мешать.