Рм02. Реколонизация. Истоки палисадофобии

ЛОГ 01 А ЕСЛИ МНЕ НЕКУДА ВОЗВРАЩАТЬСЯ?

Итак, я снова за пределами Палиграда. Стараясь держаться небольших и темных улочек, неслышно бегу вперед в полутьме Вечного Города. Первое время - куда глаза глядят, но скоро у меня появляется ориентир - уходящий в небо луч прожектора. Его бежевый цвет выглядит неким сигналом от Палисада.

Полчаса пути, и в просветах меж домов начинает мелькать конечная цель - крупная постройка с серым фасадом и полукруглой белой крышей. Бежевый луч начинается именно там. На стенах вокруг - охранные глифы. Едоков тут мало, и это большая удача, поскольку из защиты на мне лишь плащ с капюшоном, а оружия нет вообще. Мой прекрасный скаф - легкий, прочный и красивый - остался тем, кто будет ломать голову, откуда я взялся.

Да, повезло, что Город в окрестностях Палиграда не слишком-то активен. Тут почти не горят голограммы, не мельтешат рекламные баннеры, не снуют дроны-доставщики, не ревут синглев-приводами воздушные исполины. Потому, наверное, я ухитряюсь расслышать гул дизельного мотора. Прячусь за торговым автоматом, слежу из тени.

По пыльной эстакаде мимо брошенных авто летит небольшой автобус в белой раскраске гуманитарщиков Палисада. Броня, клиновидный бампер, узкие армированные окна, зубчатая «П» на капоте и на бортах. Выхожу из укрытия, машу руками - авось остановится?

Удалось! Водила тормозит передо мной и опускает затемненное боковое стекло за защитной сеткой.

- Доброго эфира! - обращаюсь я. - Куда путь держите?

- В распред, - доносится из кабины.

- Куда-куда?

- В распределительный центр для перемещаемых лиц.

Эти слова мне знакомы. Туда собирались отправить того громилу, что не прошел санконтроль, чья кровь окрасила индикаторные жидкости пробирок в светящиеся кислотные цвета. Что за ирония...

- Подбросите?

- Подбросим, - доносится из кабины. - Отчего же не подбросить?

Шипит пневматика, раскрывается дверь салона, я заскакиваю внутрь. Тут битком, сильно пахнет потом и димекрилом. На меня все плевать хотят: ну, подсел и подсел.

Доезжаем минут за пять. Постройка с белой крышей и лучом в небеса оказывается стадионом. Проезжаем под аркой главного входа, проносимся под трибунами и заворачиваем на поле, засохшее, кое-где заваленное хламом, поросшее дохлым кустарником и жухлой травой.

Доехав до противоположной стороны поля, водила разворачивает транспорт носом к выезду и останавливается.

- На выход, дамы и господа! Удачи в новой жизни!

Люди в кузове шевелятся, выбираются на свежий воздух. Я стою к выходу ближе всех. Оказавшись снаружи, тут же направляюсь к кабине. Не люблю навязываться - но когда речь идёт о выживании, всё прочее отходит на второй план.

- А дальше-то куда идти? - спрашиваю водилу.

- Что значит - куда? На пункт обратной отправки, - он указывает на вывеску на трибуне сбоку. - Там расскажешь, откуда ты, ответишь на ряд вопросов – как долго провел в Палиграде, за что выселили – и будешь ждать транспорта.

- А если мне некуда возвращаться? Мой поселок Тихоград снес и переработал.

- Сочувствую, друг. Так и скажи специалисту - он подыщет тебе новый дом. Скорее всего, отправят на Новые Рубежи – если, конечно, за тобой не водится каких-то серьезных грешков. Сейчас почти всех туда отправляют.

- Что за «Новые рубежи»?

- Я тебе справочное агентство, что ли? Там и спросишь, - он снова кивает на боковую трибуну.

- Понял. Может, дашь ещё какой совет напоследок?

Водила фыркает.

- Дам, отчего же не дать? Главное - не попадайся в лапы к вербовщикам, - палисадец кивает куда-то мне за спину. - Они наобещают тебе златые горы - а на самом деле это работорг. Их СБП прогоняет – а они возвращаются.

Оборачиваюсь по его жесту и вижу вдалеке несколько фигур с табличками в руках, вроде встречающих в аэропорту, как это показывали в кино о дополомных временах. Они курят, переговариваются, зазывают людей - и многие откликаются, идут к ним. Может, не так страшен чёрт, как его малюют?

- И что - там не бывает никого нормального? - приглядываясь к вербовщикам, спрашиваю я.

- Бывает, отчего же не бывать? - пожимает плечами водитель. - Но если бы ты мог отличить их, ты бы таких вопросов не задавал.

Резонно. Я благодарю и иду прочь от фургона. За моей спиной он заводится, взвизгивает шинами по бетону и уезжает. Ко мне тут же кидаются несколько выжиков с пустыми банками и обрезанными бутылками наперевес - просить подачек - но после сеанса массажа для Сардинии, после Михалая и его вышибал эти нищие – просто шейхи в сравнении со мной. Иду по дохлой траве прямиком к вербовщикам - мимо снарядов для трюков на великах и скейтах, мимо горок, перил и рамп, пыльных и ржавых, поваленных как попало. Работорг - не работорг, но надо же узнать, что они предлагают? Вдруг и для нейроформиста работенка сыщется?

В жизни не чувствовал себя таким нужным, особенным и крутым, как на подходе к вербовщикам. "Молодой человек, пошли к нам, пошли! Всё, что предлагает Палисад – говно на палочке! А ты погляди, что тут у нас…" "Работа, работа! Самые лучшие условия!" "Доставим за счет заведения! Питание, нормированный график!" "Идём к нам, друг! Ждём только тебя и отправляемся!" На табличках красуется что-то вроде "N-Шигоны, фабрика чипов Мостек-47'29" или "Боrатое, червезавод, комбинат протеиновых брикетов". Я знаю, что от прежних местечек остались лишь геотеги в памяти системы Сайлент-сити, никакой пасторалью там давно не пахнет. Но может, пахнет интересными занятиями и нераскрытыми секретами?