Северный город

Северный город

          - Тачка три лимона стоит, а пользует дешевых китайских проституток, - протянул молодой оперативник, сидевший за рулем.

          - Ничего себе дешевых! – всплеснул руками старший, толстяк, также обративший внимание на выезжавший с прилегающей территории спорткар. – Полтора часа стоят как половина моей зарплаты. Издеваешься?

          - Ну я ж относительно… Черт!

          Проехавшее мимо робо-такси щедро окатило боковые стекла припаркованной у обочины машины грязной водой. Несмотря на огромные деньги, варившиеся в районе, дороги здесь оставляли желать лучшего, по крайней мере, в части водостока. Спорткар наконец выехал на улицу и, едва не пересекши сплошную, набрал семьдесят километров в час в считанные секунды, заставив немногочисленных пешеходов громко ругаться вслед.

          - Не, мне эта работа все-таки нравится. Сидишь себе, в камеры залипаешь, час сидишь, два сидишь. И никакой стрельбы и бесконечных допросов.

          - Ну, знаешь ли, - возразил водитель. – Тебя вполне могли назначить на пешую позицию у какого-нибудь мусорного бачка.

          - Не, не могли – я слишком долго работаю в этой гребаной конторе. Вот тебя бы туда вполне стоило отправить, и сидел бы ты, как я лет десять назад, когда хрусталевские тут войну устроили. Ни дня без трупа, а то и без двух, я тогда поседел, серьезно тебе говорю.

          - И полысел? – глядя на блестящую, как бильярдный шар, голову напарника, сострил водитель.

          - Хах. Это уже жена постаралась, когда поняла, что быть ментом – это не сидеть в офисе в красивой форме, а шляться по городу двадцать четыре на семь, жрать дерьмо  и подставляться под ножи и пули, получая гребаный сорокет в месяц. Столько чувак, которого мы ловим, наваривает за день, а то и за полдня.

          - Ну, следующие лет пятнадцать он будет получать триста грамм баланды трижды в день, не беспокойся.

          - Если мы еще поймаем его…

          «Внимание, парни, нужный нам микроавтобус замечен на Большом Круге. Движется на север, возможно, свернет на Четвертую»

          «Принято. Ждем»

          Большой Круг, он же площадь Мира, один из самых проблемных в плане трафика транспортных узлов города, где сходилось сразу пять улиц, находился в пятнадцати минутах езды от переулка, где засели полицейские. Ждать осталось совсем недолго, если, конечно, подозреваемый в пробку не попадет.

          Старший напарник извлек из полиэтиленового пакета «горькую палочку», непонятного происхождения прутик из съедобного (по крайней мере, с виду) материала, призванного тонизировать и добавлять концентрации потребителю. Начальство на эти «палочки» смотрело с изрядным скептицизмом, но, если ты сидишь в засаде два часа кряду, самое оно.

          Ждали они некоего Нгуен ван Чонга, пятидесяти четырех лет от роду, подозреваемого в ввозе (естественно, нелегальном) своих соотечественников в РГФ. Пять лет назад столичная полиция вытурила его на окраины, и именно тогда он оказался в городе, где тут же облюбовал Маленький Сайгон, небольшой район на севере, переживающий не лучшие времена. Когда-то давно, а именно десять лет назад, местные криминальные дельцы перешли дорогу теневому хозяину города Геннадию Хрусталеву, после чего Сайгон сотрясла глобальная война. Хрусталевские бугаи сожгли местный рынок, говорят, купили местного полицейского начальника Глеба Лобанова, который и сдал всю верхушку бандитам. После сей торговой операции в городе воцарился мир, Хрусталев увеличил свое состояние втрое, а помогавший ему Глеб получил медаль (как, почему, не понимал никто) и стал оперативником Центра по борьбе с организованной преступностью. Кстати, именно этот опер и руководил задержанием сегодняшнего клиента.

          Нгуен ван Чонг, никого особо не стесняясь, продолжил свое дело по доставке нелегалов в РГФ и здесь, обычно обитая в одном из небоскребов в центре,  на время облав растворяясь в расовом разнообразии Маленького Сайгона. Впрочем, с последней поставкой людского товара произошел изрядный казус. Обычно Чонг арендовал грузовики одной из компаний, принадлежавших Хрусталеву, и у одного из них отказали тормоза. Естественно, прибывший на место дорожный патруль обнаружил в кузове перепуганных вьетнамцев, что очень не понравилось городской верхушке. Первым устранить подставившего его бизнесмена решил лично Гена (так за глаза все называли Хрусталева), но обстрел автомобиля из штурмовых винтовок в центре города ничего не дал – Нгуен умудрился скрыться, оставив трех мертвых телохранителей валяться на асфальте. Тогда мэр подключил к делу полицию, а именно ЦБОП. Немного порывшись в терабайтах оперативных данных, они установили, что старик Чонг любил молоденьких девушек азиатской наружности, и, что еще лучше, при всей нелюбви вьетнамцев к своим северным соседям, ходил он исключительно в заведение,  около которого сейчас и дежурили оперативники. Сегодня Нгуен должен был прибыть на сером микроавтобусе, неприметном с виду, но, судя по кое-каким данным, интерьер его стоил в три раза дороже самой машины.

          - Жаль, в игрушках посидеть нельзя. А то сколько он еще в пробках на Четвертой простоит? В лучшем случае минут пятнадцать, в худшем – час.

          - Отчет начни писать, - пожал плечами старший, откусив еще часть «горькой палочки».

          - Так мы ж еще ничего не сделали!

          - Все равно начни. Ты хочешь вовремя домой пойти или как обычно? Мы ж пока не разберемся со всем, не уйдем.

          - Но… Ладно. Следите за дорогой тогда.

          - Ясен хрен.

          Молодой оперативник подключил рабочий нетбук к Type-C разъему автомобиля и открыл текстовый документ. В несколько кликов вставил «шапку» из шаблонов, принялся писать. Так-с… «Наблюдение: 16:25 – из двора выехал спортивный автомобиль красного цвета марки «Сталлион». 16:29 – въехало робо-такси №1870». До чего же нудно…

          «Цель на перекрестке Четвертой и Второй Северной. Движется на северо-восток»