Выбор злодейки или герой не моего романа

Глава 1

— Поздравляем!!! — тонет в хлопке и звоне бокалов.

Мы только успели покинуть стены городского загса, как нам на голову полетел рис с блестящим конфетти.

— Кольца покажите!

Гости поднимают смартфоны. Их теснит фотограф. Мы демонстрируем наши руки. Улыбаемся.

Вспышка бьет по глазам. Но еще больше слепит июльское солнце. Идеальный день. Я счастлива.

— Горько! Горько!!! — горланят гости.

С волнением поворачиваюсь к мужу и замираю. Улыбка на его губах внезапно тает, а в глазах стремительно растет беспокойство и нервоз. Он смотрит не на меня, а на здание загса за моей спиной.

— Дим?

— Вы оба пожалеете! — грозный женский голос перекрывает торжественные возгласы.

Виснет напряженная пауза, заставляя меня обернуться.

Она стоит в шаге от нас. Довольно молодая и миловидная незнакомка. Растрепанные волосы и залегшие под глазами тени. Колючим взглядом скользнула по мне и Диме.

Бах!

Быбитая пробка шампанского с характерным шипением, заставляет меня вздрогнуть и перйти в чувства.

— Дима, эта девушка из дальних родственников или наша тамада? Я что-то ее не узнаю …Дим?

Дима молчит, а вот незнакомка громко и одновременно грустно усмехается:

— Ты ей не рассказал обо мне? Лжец! Думал, я позволю со мной так поступить?

— О чем она? — сжимаю руку мужа.

Его ладонь вспотела. Он нервничает. Заглядываю в его бегающие глаза. Я все еще ничего не понимаю. Дима раздраженно хмыкает:

— Не забивай себе голову. Это какая-то городская сумасшедшая.

— Вот ты как со мной и со своим ребенком? — в глазах дувушки вспыхивает гнев смешанный с обидой, она опускает руку на свой живот. Распахнув глаза я замечаю, что он круглый.

Кажется, я забываю как дышать. Что-то громко разбивается и далее следует ошарашенный свист.

— Вы ответите за мою боль! А конкретно ты…— девушка смотрит на меня. Пользуясь заминкой, шагает ко мне, — ты не получишь свой счастливый финал.

В ее руках мелькает книга в красном переплете. Страницы внезапно быстро начинают шевелиться и перелистываться.

— Да заткнись ты, Ада! Все кончено! — муж бросается к девушке.

Краем сознания отмечаю, что он назвал ее по имени. Значит, они действительно знакомы. Но я уже не придаю этому значения. Все внимание сосредоточено на книге. Завороженно смотрю и не могу оторваться.

Шум гостей, сигнал подъехавшей машины — стихают. Резким порывом ветра меня сбивает с ног и я куда-то лечу.

“Будь проклята со своим муженьком на пару!” — последнее, что успеваю запомнить.

А еще льдистые глаза незнакомого мужчины. Лицо рассмотреть не выходит. Он промелькнул так внезапно, что я восприняла его за галлюцинацию. Но эти глаза…они встретились с моими и угасли вместе с мраком, поглотившим меня.

Кап. Кап. Кап.

Капли разбивались о каменный пол. В легкие пробивался запах сырости и несвежего белья. Руками пощупала прохладную каменистую поверхность, на которой лежала. Смекнула, что это не асфальт.

С трудом раскрыв веки, осмотрелась.

Пред носом железная решетка. Крохотная тюремная камера, тусклый свет из коридора и узкая койка с полосатым матрасом. А в самом дальнем углу валяется потертая книга в красном переплете.

Увидев ее, судорожно сглатываю и прикрыв глаза, пытаюсь понять, что со мной случилось.

В голове звучит незнакомый голос: «У тебя есть три попытки».

Какие попытки?

Паника вспыхивает так же внезапно как и стихает. За это время я пробую проснуться, зову на помощь и бью ботинками по прутьям, требуя меня выпустить.

Из другого конца коридора меня грубо просят заткнуться.

— Сами заткнитесь! У меня жизненная трагедия.

— Сочувствую, кисуль, А что случилось?

Приобретя собеседника, я выдаю все события мой свадьбы и внезапно нахожу поддержку.

— Твой муж кусок тролльего помета. Он тебя не достоин, кисуль.

— Точно не достоин, — добавляется поддержка.

“Кусок тролльего помета” — прям идеальное определение. И Димы и всей сложившейся ситуации.

Согласно хмыкнув, уточняю:

— Подскажите, парни, а как отсюда выбраться?

— Только вперед ногами, — доносится грустный хохот, — Отсюда живьем не выбираются, кисуль.

А вот это плохо. Такие новости заставляют меня поперхнуться. Взгляд падает на книгу в углу.

— Ну ладно…, — фыркаю себе под нос, опуская красный переплет себе на колени. — И что у нас здесь?

На первый взгляд просто роман. История некой Маи Янг. Аферистке и воровке. Листаю, читаю, обнаруживаю странные сходства своей камеры с тем, что написано в книге.