Хронограф

Размер шрифта: - +

Глава 7.1

Димка заявился назавтра. Бодрый, шумный. Ввалился в палату, шурша пакетом.

— А я тебе апельсины принёс!

При мысли об апельсинах Артём внутренне съёжился, содрогнулся. Он ненавидел цитрусовые. Обычно хватало и пары долек, чтобы обеспечить себе сыпь по всему телу в ближайшие сутки. Димка не знал, что у Артёма аллергия. Никто, кроме матери, об этом не знал.

Артём не любил признаваться в своей уязвимости, пусть её причина — всего лишь активная реакция иммуноглобулинов на определённый продукт. Первый серьёзный приступ аллергии произошёл с ним лет в одиннадцать, после того случая Артём начитался в интернете столько медицинских статей, что мог бы преподавать в профильном институте.

— Апельсины? Ты настоящий друг. Положи туда. — Он указал подбородком на тумбочку, где стоял ноутбук.

Включить его Артём так и не решился.

Он словно раздвоился, замер на перепутье: хотел и не хотел верить Эмми. Порой он ловил себя на мысли, что руки сами тянутся к ноутбуку, чтобы заглянуть в чат, проверить, не пришли ли новые сообщения, и узнать: а может, Эмми посоветовала ему что-то ещё? Что-то такое, что может его защитить.

С другой стороны, Эмми могла оказаться обычной психопаткой из сети, а связь между нападением и её предупреждениями — случайностью. Да и попытка прохожей сфотографировать Артёма на улице тоже не выглядела угрожающей, как ему показалось. Ну, а пропавшие парни, даже если они на самом деле пропали, — всего лишь пропавшие парни. При чём здесь Артём Климов?

— Кто тебя так разукрасил-то? — поцокал с сочувствием друг. Внимательно оглядел пластыри, что украшали тело Артёма не хуже детской аппликации: на правой скуле, на обоих локтях, на левом предплечье и даже на шее.

— Не знаю, — буркнул Артём. Покосился на безжизненный компьютер.

Димка уловил его растревоженный взгляд.

— Думаешь про ту девчонку?

Артём мрачно промолчал: он не хотел о ней думать, но думал. Не проходило и минуты, чтобы его мысли не возвращались к чату и его странной обитательнице.

Во-первых, Артёма действительно беспокоило, выживет ли он в ближайшие сутки. Во-вторых, его волновала Эмми. Кто она такая, где живёт, сколько ей лет, как она нашла Артёма, зачем с ним связалась и почему так уверена, что ему скоро крышка? И самое интересное — возможно ли увидеть её вживую, задать напрямую все вопросы и узнать подробную информацию о том, как себя защитить?

После такого реалистичного и болезненного нападения, Артём был готов поверить интернету и девушке из чата. Поверить предупреждениям. Или угрозам? Пока он, увы, не понял, какой конкретно оттенок имеют сообщения Эмми.

— Знаешь, что я думаю? — прервал раздумья Артёма Димка. — В полицию бы обратиться. По поводу того, что тебе угрожают через интернет. А теперь вот напали, на жизнь покушались. Это не шутки, вообще-то.

— В полицию? — Артём нахмурился.

Он уже размышлял об этом, сразу, как очнулся в больнице. Первое желание возникло инстинктивно — пожаловаться правоохранительным органам, пусть разбираются, а его оставят в покое, будто это дерьмо Артёма не касается.

Останавливало его одно: дело с полицией он уже имел. Как раз с партией краденых телефонов и поймали. Долго таскали «по делам несовершеннолетних», мать вызывали. Было ему тогда лет тринадцать. Зато теперь Артём Климов был на карандаше, как малолетний преступник, и с полицией отношения у него — не из дружеских.

Самому вспоминать противно. Как его, вообще, угораздило связаться с ворами? Хоть он и выполнял всего лишь роль продавца — сам гаджеты не крал — но всё равно осознавал: сомнительные заработки аукнутся ему не один раз. Вот как сейчас.

— Я… это… я уже вызвал полицию, — вдруг признался Димка. — Перед тем, как к тебе зайти.

— Зачем? — вытаращился на него Артём.

Тот замялся, виновато прокашлялся.

— Не моя идея. Мамки твоей. Это она меня попросила позвонить, вот я и позвонил. Ну, и чего ты на меня пялишься? Я им сказал, что на моего друга напали, что он без сознания в больнице лежит, что угрожали ему.

— И фамилию мою назвал?

— Ну, конечно. Все данные, какие спрашивали.

— Вот нафига?

— А что такого?

Что такого, что такого… Артём закусил губу: ничего хорошего полиция ему не скажет. А вот если жизнью его заинтересуется — пиши пропало: он с тринадцати лет успел нарушить закон ещё раз двадцать.

— И что, мне теперь сидеть тут и полицию ждать? Когда они заявятся-то?

Димка дёрнул плечом.

— Медсестра в приёмном покое сказала, что, как только они придут, то проводит их сюда. Но мне показалось, что тебя уже там кто-то караулит.

— Караулит?

— Ну как… Парень передо мной о твоём состоянии спрашивал. И ещё интересовался, кто к тебе сегодня приходил.

— Он не представился?

— Может, и представился, но я не слышал.

— А как он выглядел?

Димка призадумался, внимательно посмотрел на Артёма.

— Обычный парень. Высокий такой, с тёмными волосами. Но когда меня увидел, почему-то сразу ушёл. — Друг нахмурился и спросил серьёзно: — Климов, ты опять за своё, да? Делишки свои криминальные проворачиваешь?

Артём покачал головой.

— Лучше б делишки, чем это. Да ещё полиция… — Он вздохнул, понурился. Полиция. Ещё одна проблема на его голову, которую ему чуть не проломили.

— Тебе сообщения больше не приходят? Ну, от той девчонки? — Димка сменил гнев на милость. Теперь в его взгляде читался откровенный интерес, будто Артём — участник скандального телешоу, и ему предстоит забавное испытание на публику.



Татьяна Зингер, Анна Кондакова

Отредактировано: 13.01.2020

Добавить в библиотеку


Пожаловаться