Заметки сетевого писателя 2. Путешествие. Одна дома. Работа

Font size: - +

26-27

ДЕНЬ ДВАДЦАТЬ ШЕСТОЙ. Понедельник, 11 июля.

Я страшно довольна. Сегодня весь день писала свою историю. Пишется легко, как река течет, прямо не знаю, от чего это зависит. Только за сегодня получилось написать больше, чем за предыдущие три или четыре месяца. Как же я соскучилась за своими героями, как же я их всех люблю! Может это от того, что нет друзей в реальной жизни?

Ездили с мужем на велосипедах в Избицу, это четыре километра. Очень, очень красиво, чистенько, как в Матрице, домики как игрушечные и разноцветные. По-прежнему удивляет, что так мало народу на улицах, тоже, гм, как в Матрице.

/От автора:

я тут хотела вставить что-то из фотографий той поездки и -- УПС! -- ничего не нашла. Похоже, в приступе военной паранойи дветысячи четырнадцатого я снесла из Контактика альбом с теми фотками. Ну, может так даже и лучше? Ибо какой смысл смотреть на человеческие физиономии на фоне чего-либо? Пожалуй, буду выкладывать свои работы из той поездки. Так ведь интересней?/

 

ДЕНЬ ДВАДЦАТЬ СЕДЬМОЙ. Вторник, 12 июля.

Впечатление дня – Димка играет на гитаре. Просто потрясающе красиво, так же, как Настя на фортепиано. Волшебно… Господи, что такой талантливый парень делает в польском селе?!

Серёжа говорит, что слышал вчера, как Димка ругался с дедушкой. Ярослав Михалыч считает его шалопаем и несерьезным человеком, считает, что надо больше учиться и работать, тяжко работать… «Потому что только труд, тяжкий труд, даёт тебе право называться человеком!», конец цитаты. Жесть…

Димка и так учится в престижном лицее и работает сейчас то на заливке фундаментов, то на разгрузке вагонов с углем. Димка считает, что работать надо, и он будет, но жизнь состоит не только из этого. И вообще, он чувствует себя в этом доме довольно напряжно и одиноко. Разве что мама его немного поддерживает.

И я не видела, чтобы он ел со всеми. Нет, один раз видела. Ту порцию, за которой я сидела двадцать минут, Таня съела за пять, а Димка за две с половиной. И мгновенно убрался из-за стола. Это что, нормально?

Впрочем, Настя у нас тоже иногда насыпает и сваливает в свою комнату. Но ведь не всегда!

Вечером, уже на закате солнца, мы поехали на машине в какой-то разрушенный зАмок, километров за двенадцать. Мы – это я, Серёжа, Димка и его невеста Магда. Очень милая рыженькая девушка в очках. Не красавица, но умненькая, веселая и обаятельная.

Димка был в белой рубашке, джинсах и начищенных туфлях. Включил в машине саундтрэк к «Охоте на пиранью», на мой взгляд, не самая нежная музыка. Когда дорога позволяла – хватал Магду за колено, а она – то смеясь, отпихивала его руку, то сама брала и гладила по пальцам. Так романтично! Я чуть не прослезилась от умиления. У нас, я имею в виду на Украине, я ничего подобного не видела, такого человеческого поведения. Всё или с надрывом, или с гнильцой, или люди просто скрывают свои добрые стороны от чужих глаз?

Замок ничего себе, интересный, сделали много фоток.

Бродя по развалинам, я поняла, что боюсь высоты, и в спецназ меня не возьмут. Магда тоже попискивала и махала руками, но проходила по каменным мостикам нормально. А я – только лицом к стене и касаясь руками камня. Думала что ширина этих проходов сантиметров пятьдесят, но потом измерила и, оказалось, что почти девяносто.

Конечно, как в любом нормальном зАмке, тут имелась своя легенда. Насколько я поняла, в переводе с польского, примерно так. Ночью, когда поднимается туман над водами озера, люди замечают тень какого-то шляхтича, который бродит вокруг замка, следя за миром и порядком. А потом входит прямо в стену и исчезает. М-да…

На обратном пути тоже было красиво. Совсем стемнело и из окна машины, через лобовое стекло была видна черная-черная дорога, белые- белые полосы разметки на ней, тонель из деревьев по бокам и тёмно-синее небо с серебряно-лимонной луной. Я даже сфотала, но было темно и вряд ли выйдет.

/От автора:

это "Ангел на трассе", из той же поездки 2011-го. Холст, масло ( и по смыслу подходит!), но дорога не вполне польская, деревья скорее на Италию смахивают. Предчувствовала я, что-ли, что через шесть лет в Италию попаду?!/



Бассандра Каллиган

Edited: 12.05.2017

Add to Library


Complain