Роман начат. Роман завершен. Выбирай, что по вкусу

Автор: Мона Райд / Добавлено: 14.05.26, 10:46:09

Дорогие друзья!

Встречайте мою новую историю

Ошибка в контракте

F+5JnQAAAAZJREFUAwDnElAdO9VUfAAAAABJRU5ErkJggg==

Он — 40-летний состоятельный циник, привыкший держать все под контролем, которому нужна фиктивная жена, чтобы получить опеку над племянником.

Она — 24-летняя инфантильная художница, создающая авторских кукол, которая ищет мужа, чтобы умирающая бабушка ушла спокойно.

Их брак — сделка. Год без чувств, эмоций и любви. Контракт подписан.

Она делает ошибку в контракте. Он замечает. Но молчит. Теперь она на десять лет принадлежит ему.

Впереди — суд по опеке, любовь, ревность, похищение и враг из прошлого, который жаждет мести. А ещё — ночи, после которых она перестанет верить, что фиктивный брак не может стать настоящим.

Ошибка в контракте стала началом их любви. Но успеют ли они понять это до того, как пуля почти оборвёт всё?

В тексте есть:

♥️ молодая героиня;

♥️ взрослый властный герой;

♥️ приключения;

♥️ эротика;

♥️ ХЭ

♥️ авторские куклы

Контракт, ложь, похищение — и тихая магия кукольной мастерской, где рождаются феи и эльфы.

Хотите окунуться?

ОТРЫВОК:

Сначала он подумал: это шутка.

Или ошибка. Или проверка на профпригодность, которую устроил его же отдел безопасности. Потому что та, что вошла в зал ресторана, никак не могла быть кандидаткой в жёны. Даже фиктивные.

Платье. Боже, что это за платье? Словно из бабушкиного сундука — ситцевое, в мелкий цветочек, с кружевным воротничком, который явно был моден лет пятьдесят назад. Волосы собраны в небрежный пучок, из которого выбились непослушные пряди. На щеке — пятно. Синее. Краска.

Она что, перед выходом картины писала? Или лицом в палитру упала?

Двадцать четыре года, значилось в анкете. Сейчас, глядя на неё, он бы дал все восемнадцать. Маленькая, щупленькая, в этом чудовищном платье. Кожа бледная, руки тонкие, без намёка на маникюр, с заусенцами. Она выглядела как пугало, которое сбежало с огорода и забрело в дорогой ресторан.

Марк прокрутил в голове свои критерии. Женщина рядом с ним должна быть взрослой, ухоженной, статной. Она должна уметь держать спину, носить каблуки, не смущаться деловых ужинов. Она должна быть активом, а не обузой. А это… это была катастрофа.

Он уже открыл рот, чтобы вежливо сказать: «Мне кажется, вы ошиблись. Я ищу женщину. Взрослую. Серьёзную».

А потом она подняла глаза. И он забыл всё, что хотел сказать…

Втрескался.

И ведь если бы она была красавицей — той самой, от которой у всех мужчин сносит крышу. Хоть какое-то объяснение. А тут… ну, даже смотреть особо не на что. Невысокая, худая, волосы в пучке, одежда из бабушкиного сундука. Ни тебе томных взглядов, ни соблазнительных изгибов, ни этой порочной грации, от которой у мужиков сносит крышу.

А у него внутри всё сжималось в комок. С каждым её движением…

Не забудьте ПОДПИСАТЬСЯ на АВТОРА,

чтобы не пропустить новинки, акции и скидки

Книга учавствует в литмобе "Фиктивный брак"

Дорогие друзья, моя книга "Когда тебя нет рядом" завершена.

У нее сменилась обложка.

sEJNM6C_akf0kRBB_XbZYpHm1nL0kcQYkA03mjVgju81KZ-6RkZvG0xzi1reX6ylgoA9OGAJZlqbPxoPjb8JCUhN.jpg?quality=95&as=32x48,48x72,72x108,108x162,160x240,240x360,360x540,480x720,540x810,640x960,720x1080,1024x1536&from=bu&u=AdfyIoy8tccQAgPAPmD9JEQnX-DUQAPdL00kKPwsMbQ&cs=1024x0

Приятного чтения!

Когда тебя нет рядом...

Когда убегаешь от мужчины, от взгляда которого у тебя подгибаются колени, а в груди мелко вибрирует — убегаешь, чтобы не потерять себя в нем, не раствориться, не сдаться. Убегаешь от размеренной обеспеченной жизни, которую этот мужчина мог бы тебе дать на правах любовницы. Убегаешь из последних сил, и не знаешь, что ждет в чужом далеком городе, какие люди встретятся, сможешь ли залечить рану в сердце.

В Самаре Люда надеялась спрятаться, залечить раны и начать новую жизнь. Но судьба распорядилась иначе. Здесь её ждали двое.

Один — надёжный, как скала. Взрослый, состоятельный, готовый носить на руках. С ним — покой, уют, дом.

Второй — солнечный, лёгкий, молодой. От него пахнет свободой и морем. С ним можно смеяться, дурачиться и забыть о том, что внутри всё ещё болит.

Она думала, что выбирает между прошлым и будущим. Между страстью и покоем. Между долгом и желанием.

Но правда оказалась другой: тот, от кого она бежала, не отпустил. Он искал её. И он в это время спасал людей из горящего офиса — и навсегда остался обожжённым.

Люда узнает правду. И тогда ей предстоит сделать самый главный выбор: остаться в золотой клетке или бросить всё и уехать к мужчине, которого называют «чудовищем» лишь потому, что его тело хранит следы подвига. Но истинная любовь не видит шрамов — она видит сердце.

Читателя ждёт развод, воссоединение с любимым и счастье, которое приходит, когда перестаёшь бояться.

Людмиле пришлось выйти замуж за другого, чтобы понять: её сердце всегда принадлежало Антону.
Она думала, что развод — это конец. А оказалось — начало самой большой любви.

Отрывок:

— Ну всё, приехали, — сказал Серёга и вдруг не выключил двигатель, а просто повернулся к ней.

Люда потянулась к ручке двери, чтобы выйти, но в следующую секунду всё произошло слишком быстро.

Серёга надвинулся на неё, оказался совсем близко. Одной рукой он перехватил её запястья — крепко, но не больно, сжал в одной кисти так, что она не могла пошевелиться. Второй рукой взял за подбородок, приподнял её лицо, обхватил ладонью шею сзади — и впился губами в её рот.

Люда дёрнулась, попыталась вырваться, упёрлась свободной рукой ему в грудь. Но он был сильнее, и его губы — тёплые, настойчивые — не отпускали.

А потом...

Потом накатило.

Солнце. Ветер. Вкус прибоя.

У него был одеколон — морской, свежий, с нотками соли и свободы. Или это не одеколон, а просто он сам такой? Люда не поняла. Но вдруг — совершенно неожиданно для себя — она перестала сопротивляться.

На секунду. Всего на одну секунду.

Но в эту секунду она почувствовала то, чего не ожидала после Антона. Там не было тяжёлой, тёмной страсти, от которой трясутся поджилки и в животе замирает что-то в предвкушении вторжения. Там было другое. Лёгкое, как весенний ветер. Тёплое, как солнце после долгой зимы. Солёное, как морская вода на губах. И какая-то шальная, сумасшедшая свобода.