• Литнет
• Литературные блоги
• Здравствуй, мой...

Здравствуй, мой...

Как бы так о тебе не слащаво. Не лестно. А потому что правда. И каждое слово к месту. Но ведь это чертовски трудно, веришь ли: так вот, пялясь на белый лист, совершенно тебя не знать. И пытаться собрать слова. Потом выжать из них самый сок. И тебе подать. Хотя, ты уже стольким полон, что не мне тебя удивлять.

Говорят, когда встречусь с тобой, я почувствую и узнаю. Только я вот тут всё гадаю – на что это будет похоже? Может, это как снова вернуться? Когда долго искала дорогу и бродила по многим улицам. Наследила в разных сердцах. А потом раз и вот оно, отыскалось. Я в тебе. Ты со мной. До конца.

Или это как пробовать втиснуть небо в себя, неуёмную? В радужки глаз его по чуть-чуть вмещать. И однажды на вдохе понять, что уже давно всё оно прижилось внутри. Разрослось и пустило корни. И не жалко его раздаривать. Потому что уж чересчур. Потому что пора летать.

Ну а что если всё иначе? Может это билет на сдачу. Разговор у окна в автобусе об открытии личной Америки. Или Полюса. Но на самом деле – тебя. Или это как взять чемодан с вещами? Исписанными тетрадными. Суетой на крючке. Постараться, так в нём можно найти хорошее. Только вот он из тех, что нарочно теряется на пути до мечты из прошлого. И шагай себе налегке.

Как бы ни было, хочется искренне. Без фальшивости. Вне иронии. Всё подобное на раз-два забывается посторонними. Но не теми самыми и своими. К таким просто приходишь и сразу: «У меня ведь к тебе что-то большее, а не повод…». И мир будто стоит у подножия этих чувств. Как у самой высокой горы. Забывает свой долгий бег… Мы же это узнаем, правда? Подожди. Мне ведь только осталось приехать, мой слегка бесшабашный город. Протянуть тебе руку, очень важный мой человек. ©