• Литнет
• Литературные блоги
• Встреча с прошлым лицом к лицу!

Встреча с прошлым лицом к лицу!

Дорогие читательницы, мы движемся к кульминации романа "Охотница и Палач"! Прямо сейчас происходит то, что разделит жизнь Лиры — называемой Белой — на “до” и “после”.

Пути назад не будет.

Кто ещё не читал — переходите по ссылке. 

Здесь опубликую отрывок из последней опубликованной главы:

— Вы играете со мной, Белая.

— Играю, — соглашаюсь я. — Но вы же любите игры?

— Люблю, — он поднимает руку, касается пряди моих волос, накручивает на палец. — Особенно когда в конце — награда. А я всегда получаю то, что хочу.

— И что вы хотите сейчас?

Он наклоняется. Его губы почти касаются моего уха.

— Вас, Белая.

Я чувствую, как по коже бегут мурашки — не от желания, от напряжения. Мои пальцы сжимаются в кулак за спиной, ногти впиваются в ладонь.

— Меня нельзя получить, лорд Арвен, — шепчу я. — Меня можно заслужить.

Он отстраняется. Смотрит на меня, и в его глазах — смесь раздражения и интереса.

— И как же вас заслужить?

— Для начала — рассказать мне о себе, — я смотрю на него из-под ресниц. — Кто вы, лорд Арвен? Какие тайны скрываете?

Он напрягается. Не привык, чтобы его допрашивали. Не привык отдавать контроль.

— Это странный разговор для первого знакомства, — его голос становится прохладнее. — Странный и опасный. Для вас.

— Опасность — моя профессия. И я странная женщина, — улыбаюсь. — Вы же сами сказали.

— Вы торгуетесь, Белая? — протягивает он.

— Я не торгуюсь, — делаю шаг назад, увеличивая расстояние. — Я предлагаю сделку. Вы узнаёте меня. Я узнаю вас. А дальше — посмотрим, стоит ли продолжение потраченного времени.

Он усмехается. Проводит рукой по волосам, поправляя их.

— Вы первая женщина, которая не бросилась мне в объятия.

— Я не бросаюсь, лорд Арвен. Я охочусь.

В его глазах зажигается что-то новое. Не просто желание. Уважение. Или то, что он принимает за уважение.

— Я проведу в Ордене ещё три дня, — говорит он. — Этого достаточно, чтобы вы узнали меня?

— Посмотрим, — разворачиваюсь, делаю шаг к выходу. — До завтра, лорд Арвен.

— Белая, — его голос останавливает меня.

Я оборачиваюсь. Он стоит у колонны, и свет последних свечей бросает тени на его лицо.

— Вы не спросили, зачем я в Ордене, — говорит он.

— Я и так знаю, — улыбаюсь, пожимаю плечами. — Вы здесь, чтобы праздновать мою победу.

— Это только одна из причин, — он ухмыляется, не делая попыток приблизиться. — Я здесь, чтобы найти союзников. Власть держится на верных людях. А вы — очень верный Ордену человек.

Меня внутренне передёргивает. Хорошо, что нас разделяет полумрак — иначе любой догадался бы о том, что происходит в моей голове, в моём сжатом пружиной теле.

Он думает, что я верна Ордену. Что я — их пёс, который убивает по приказу.

Я готова броситься на него прямо сейчас и вцепиться в горло зубами. И пусть его поганая кровь зальёт этот прекрасный зал. Пусть всё здесь утонет в ней!

— Я верна только себе, лорд Арвен, — говорю сухо.

Его глаза вспыхивают.

— Это делает вас ещё более ценной. До завтра, Белая. Или я могу называть вас Лира?

— Белая. Лира давно умерла.

Не дожидаясь его реакции, я выхожу из зала.

В конце коридора меня ждёт тень. Я узнаю его раньше, чем вижу лицо. Чёрный плащ, напряжённые плечи, руки, сжатые в кулаки.

Рейвен.

Стоит, прислонившись к стене, и смотрит на меня своими бешеными глазами.

Наконец-то — он перестал играть в весельчака.

— Ты следил за мной? — спрашиваю, не останавливаясь.

Прохожу мимо, но он хватает меня за руку. Пальцы холодные, сильные, сжимают моё запястье.

— Отпусти, — пытаюсь вырваться. Но это невозможно.

— Кто он?

— Лорд Арвен. Важный гость. Покровитель Ордена.

— Я знаю, кто он, — Рейвен притягивает меня ближе. — Я спрашиваю — кто он для тебя. Почему ты с ним?

— Тебе какое дело?

Он сжимает мою руку сильнее.

— Ответь.

— Я не отчитываюсь перед тобой, Рейвен, — я выдёргиваю запястье, и он не удерживает.

— Он опасен. Он не тот, кто тебе нужен.

Как будто я это не знаю.

— А кто мне нужен? — смотрю ему в глаза. — Ты?

Он не отвечает. Я делаю шаг вперёд, и теперь между нами нет даже воздуха.

— Ты боишься, Рейвен? — шепчу. — Боишься, что я выберу не тебя?

Его глаза вспыхивают. Он поднимает руку, касается моего лица, моих губ.

— Ты не выберешь его, — самоуверенно заявляет он.

— Откуда ты знаешь?

Он наклоняется, и его губы почти касаются моих. Я чувствую его дыхание — горячее, неровное.

— Потому что ты моя, — шепчет.

Я не отстраняюсь. Ярость, которую я сдерживала в разговоре с лордом Арвеном вот-вот грозит вырваться наружу.

— Так возьми меня, — бросаю ему вызов, жду всего пару секунд, смотря в замешательство в его глазах, разворачиваюсь и ухожу, оставляя его в коридоре одного.

Он мой. Они оба — мои. Только один из них умрёт. А другой…