В жизни круче чем в кино. часть вторая
Интересная штука. Вроде написал все истории, которые хорошо помнил. Думал - все, кризис) Ан нет. Кажется, разархивировался тот участок мозга, в который все интересные казусы были складированы. Мне даже вспоминать не приходится, то одно, то другое воспоминание само выползает в оперативку мозга и доказывает, что именно оно достойно того, чтобы его несли в мир) Так что больше времени занимают не сами воспоминания, а их отсеивание. Сквозь решето отбора на сегодня снова прошли три. На ближайшие дни конкурс закрыт, в виду того, что автор решил потрудиться и над своей историей инквизиции, а не только над ...эээ... вариантами мемуаров) Итак.
1. Психиатрия
Этот казус шел вне конкурса) Не потому, что он какой-то особенный, или какой то особо жестокий. Хотя преступление, легшее в основу этого дела, было, конечно, очень жестоким. Но были в моей практике случаи и пострашнее. Тут другое. Тут я коснулся невольно таких глубин человеческого сознания и мозга, что стоит мне вспомнить те каракули из дневника - меня пробирает дрожь. Попробую изложить так, чтобы донести хотя бы часть тогдашних моих чувств. В результате, конечно, не уверен. Тут особый талант нужен.
Утром я забрал из канцелярии извещение о назначении дела к слушанию. Мой коллега заболел, и дела, назначенные судьями, с которыми он работал, распределялись между остальными. Подумав, что вот какой я молодец, и что "кто раньше встает, тому бог дает", я забрал самое малотрудоемкое дело - применение принудительных мер медицинского характера. Это особая категория дел. В основе ее лежат обычные уголовные дела, но по которым, путем проведения судебно-психиатрических экспертиз, была установлена невменяемость подсудимого на момент совершения преступления и факт наличия у него психического заболевания, делающего его опасным для общества. Такие уголовные дела прекращаются, готовится ходатайство суду о применении мер медицинского характера, и суд отправляет больного для содержания и возможного лечения в особые отделения психиатрической больницы. Дело короткое и быстрое.
Перед процессом у меня было немного времени, и я, из чистого любопытства, взялся его пролистать. Поежился, прочитав обстоятельства совершенно преступления. Некто, пусть он будет П. страдал шизофренией и состоял на учете у психиатра. Периодически его укладывали в больницу, успокаивали, подлечивали, и когда его шизофрения приходила в состояние устойчивой ремиссии - его выписывали домой. Собственно диагноз его был длиннее, чем шизофрения. Что то там с маниакально-депрессивным синдромом, синдромом навязчивых идей и т.д. Сейчас точно и не вспомню. Надо сказать, что заболевание это было у него с ранней юности. Просто в юности периоды ремиссий были подлиннее. А с возрастом - укорачивались. В одной из длительных ремиссий он даже женился на женщине - инвалиде. У нее был горб. Жили они жили, обострения становились все чаще, и в конце концов жена ушла. Но поскольку была она женщиной очень ответственной, а других родственников у П. не было, то жена его все же продолжала о нем заботиться. В один из дней она сказала родственникам, у которых жила, что с мужем ее дело неладно, как бы он чего не натворил, обострение достигло пика, невнятно говорит и всякое такое. И что она на ночь пойдет к нему, а то не дай Бог из окна выбросится. И пошла. К ночи родственникам стало что-то не по себе. Они позвонили на телефон квартиры П. Трубку взял сам П. В ответ на просьбу позвать жену он ответил, что она подойти не может, потому что ей делается операция по исправлению горба. И положил трубку. Родственники поняли, что случилось страшное и немедленно позвонили и в полицию, и в психиатрическую скорую помощь.
К дому П. полиция и психиатры подъехали одновременно, долго долбили в дверь и в конце концов вышибли ее. Картина, представшая им, могла бы послужить декарацией к фильму ужасов. Зал был залит кровью, женщина лежала на столе, горбом вверх... Я не смогу описать фотографии, которые были приложены к протоколу осмотра места происшествия. Скажу только, что в общей сложности П. нанес своей жене 60 ножевых ранений. Просмотрел я дело. ну страшно, конечно, но, повторюсь, видел я дела и пострашнее. К материалам дела была приложена толстая тетрадь. И вот когда я ее открыл, тогда и понял, что ничего более жуткого я не видел. Хотя... Это были просто записи. Я не знаю, по каким причинам П. вел дневник. Может ему доктора посоветовали. Но он вел его очень скрупулезно. Я начал читать записи с даты примерно за месяц до убийства. Внятный почерк, логичное изложение. Но события... как бы придраться не к чему, ничего особенного... Но какие то они странные, слишком подробные, что ли. Вязкие. Листаю день за днем. И вижу, как день ото дня меняется почерк, делаются обрывистыми мысли, теряется логика. Появляются записи о том, что за П. кто то следит с улицы, постоянно дежурит под окнами, следует за ним по пятам, когда он идет в магазин. Меняется характер записей. Они становятся не повествованиями, а декларациями, какими то нечеловеческими выводами. Просто слова, типа "Идем", "да будет так" и т.д. Почерк становится практически нечитаемым, строчки идут по диагонали, вразброс, превращаясь в подобие иероглифов. Глазами вычленяю запись - "следящее устройство вмонтировано в горб жены. Ее надо спасти". Запись в день убийства нечитаема вообще. Это уже не слова. Это буквы, раскиданные по странице. и отпечатки пальцев со следами крови.
Вот тут меня пробрало. Господи, как же это страшно - потерять разум. Вот только что, в течении нескольких минут, я прочитал историю распада человеческой личности, историю распада мозга, историю распада всего, что делает человека человеком. Храни нас всех Господь от безумия.
2. Трупы, трупы, трупы
На момент моей стажировки в прокуратуре была совершенно несусветная система дежурств по трупам. дежурили только стажеры. Уточню, что труп трупу рознь. Тогда прокуроры ездили на место смерти во всех случаях, когда врачи не давали свидетельство о смерти без вскрытия. А на вскрытие трупы отправляли мы. Причем дежурили по неделе. Причем круглосуточно. Нет, я не хочу сказать, что я круглосуточно бегал по покойникам. обычно за сутки бывало два-четыре вызова. Иногда и больше. Но, в принципе, почти каждую ночь за неделю дежурства, меня будил звонок из полиции, и дежурный сообщал, что есть труп, и за мной уже выслали машину. В три часа ночи ехать смотреть на покойника бывало очень утомительно. Прибыв, осматривал поверхостно место происшествия, оглядывал труп, выписывал направление на патолого-анатомическую экспертизу, вызывал труповозку и уезжал домой. за все время моих дежурств только два раза смерть была насильственной. Ну и несколько самоубийств. Тогда я познал одну особенность своего организма. Если ехал на труп днем, то все нормально. Если ночью - то по возвращении домой я начинал отчаянно чесаться. Шел в душ, рассматривал кожу, потому что явно ощущал, что по мне бегает какая то дрянь. Но...дрянь не бегала, а доводами разума унять чесотку я не мог. Спасла жена, когда, устав от моих ночных причитаний, дала мне супрастин. вот им и спасался и спокойно засыпал). Но один вызов мне запомнился на всю жизнь.
Вызвали нас днем испуганные соседи одной старушки. Старушка несколько дней не появляется, дверь заперта изнутри, они войти не могут, а из ее квартиры уже пробивается трупный запах. ну я поехал. Долго дивился, увидев у дома такое количество полицейских. Потом выяснил, что все они были очередниками на получение квартиры и уже успели выяснить, что старушка одинока, а квартира не приватизирована. Ну да ладно. Поднимаемся на третий этаж, толкаем дверь - не поддается. Старушка чем то подперла ее изнутри. Самые активные из полицейских рванули на четвертый этаж, чтобы спустить оттуда на балкон и пройти в квартиру. Я запретил. мол еще мне полицейских трупов тут не хватало. Трясем дверь в надежде, что подпорка отвалится. И она отвалилась. Ручка двери изнутри была подперта старушкиной клюкой. От соседей мы знали, что у старушки давно отключен за неуплату свет, потому двери квартиры мы открывали с зажженными свечами в руках. Я вежливо пропустил вперед медицинского эксперта, вдохнул поглубже воздух и, прикрывая лицо рукой, вошел. запах был такой сильный, что было ощущение физического удара в лицо. Я отшатнулся на мгновение, но все же вошел. окна квартиры и балкон были до потолка заставлены всякой дрянью с мусорок, потому было очень темно. В неверном свете за грязными окнами маячили фигуры полицеских, наплевавших на мой запрет и пробравшихся на балкон с четвертого этажа. Я стою в коридоре, эксперт отважно проходит в комнату и освещает лежащую старушку свечой. Слышу его голос " ну что, бабуля, как дела?" Меня коробит. Все таки цинизм экспертов иной раз переходит границы. Подхожу к старушке и вижу, как глаза ее моргают. Господи, как я был счастлив. Она была жива. Ей стало плохо, она легла и не могла три дня подняться, лежала голодная, ходила под себя. та немногая еда, что была у нее в кухне испортилась. Благодаря всему этому и создался тот запах, который мобилизовал соседей, и в конечном итоге, спас бабушке жизнь. С превеликим счастьем я вызвал скорую, поссорившись при этом с оператором. Времена тогда были так себе, и скорая, как могла, отбрыкивалась от вызовов. Оператор требовала, чтобы я ей сказал, чем может помочь скорая, если бабушка в сознании, платить за больницу ей нечем, и вообще. Прокуратура победила. Бабушку госпитализировали. Полицейские, претендовавшие на жилплощадь, потом долго на меня косились, как будто я был виноват в том, что старушка выжила)
3. И еще из личной жизни прокурора
Как я уже говорил, мама моя занималась мелкой торговлей у ворот. Продавала и сигареты, в том числе. Клиентура у нее была всегда. Во первых - магазин был не близко, а во вторых - мама давала в долг. Периодически долги собирались в такую сумму, что мама начинала причитать, и я заходил к тому или иному соседу, и просил вернуть, взывая к его совести. Фигура моей старенькой мамы, сидящей у ворот с коробочками, была настолько привычной, что соседи уже не представляли себе, чтобы мама ничего не продавала. дети ее обожали, и всегда вокруг моей мамы вертелось несколько малышей, которых она угощала собственноручно ею нажаренным попкорном.
Как то обеденный перерыв оказался у меня длиннее, чем обычно. Адвокат известил, что не сможет явиться в процесс, и дело отложили. Я решил съездить к родителям, благо что дом их был недалеко. Минутах в десяти езды от суда. Приезжаю, выхожу из машины, подхожу поцеловать маму. мама, конечно, у ворот. День восхитительный, воздух прекрасный - стою возле мамы, дышу и рассматриваю ее покупателя, попросившего сигареты. Профессионально разглядываю. Лет 18-19, очевидно наркоман, уголовные пописухи на руке, разболтанные телодвижения. При моем появлении явно почувствовал себя неуютно., смотрел не на меня, а куда то на мои погоны. мама ковыряется в своей коробочке и обнаруживает, что требуемых сигарет в коробочке нет. Надо сказать, что тогда у мамы уже сильно болели ноги, и лишний раз сбегать к дому за товаром ей не хотелось.
--Ой, сигарет нет. Сейчас, сынок, сейчас. -- говорит она покупателю.
Тот с явным облегчение отвечает, что ничего мол, ничего, я сейчас в магазин лучше пойду. Парню очень хочется уйти от меня подальше.
-- Сейчас будут, подожди! давай быстренько сбегай в дом, принеси. Они там, в шкафу. -- приказывает мне мама.
Я немного опешил. И даже растерялся.
-- Давай быстрее, не видишь, человек ждет! - уже прикрикивает на меня мама. Потом начинает понимать комизм ситуации и говорит. -- ладно, покарауль тут товар, я сама схожу.
И начинает с трудом подниматься. Ну что тут сделаешь?! Мне жалко маму. Я усаживаю ее обратно и иду за сигаретами. выношу и протягиваю маме.
-- Парню дай, он уже заплатил, -- говорит мне мама. Матерясь про себя, я протягиваю парню сигареты.
Держи, -- говорю. -- Внукам будешь рассказывать, как тебе советник юстиции сигареты носил.
Иду проведать папу - он сидит в доме. Не удерживаюсь, рассказываю ему эту историю. Папа мрачнеет. Как оказалось, потом он провел с мамой воспитательную работу,объяснив ей, что мне по должности не положено продавать сигареты. Вечером опять приезжаю навестить родителей. Мама подходит ко мне, пригибает мою голову, целует в лоб и говорит виновато -- Прости сыночек. Я больше никогда не буду посылать тебя приносить сигареты.
Я отвернулся, и незаметно вытер слезы.
-- Да ничего, мама, мне же нетрудно.
Наверное, если бы сейчас мама была жива, я бы вообще сидел и торговал рядом с ней, только бы она была рядом)
8 комментариев
Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарий
ВойтиПртрясающие истории, очень здорово написано и пробирает каждая по-своему. Последняя комична и теплом от нее веет, во второй жалко и бабушку и соседей, а первая самая жуткая. "Не дай нам бог сойти с ума...", но я бы почитала подобный дневник.
Андрей Леру, "Алкоголики - это наш профиль" (с)
)))
Это прекрасно) прочитала все истории, они конечно разные, но с такой душой рассказаны. Спасибо большое! Может оформить их как сборник рассказов или что-то в этом роде?) Уж очень хороши)
tsir, Спасибо) Уже думал об этом, но пока руки дошли только до блогов. Да и не был уверен, честно говоря, что такие вот коротенькие рассказы могут быть интересны. Удивлен сам)
О чем же написать? Как выбрать тему,
Что завлечет читателя как пчелку
Манит цветок, нектаром сладким полный?
Пусть каждый выберет ответ себе по силам.
Пример имеется - вот прокурор в отставке,
С годами меч на щит переменивший смело,
О временах минувших слово молвит,
С архивов пыль забвения стряхнув.
Он о делах своих, и разум тронувших и душу,
Нынче говорит, хотя из них иные
Тревожат глубоко сокрытую печаль
О тех, кого лишь тени иногда приходят в снах,
Тоскою горькой обжигая сердце.
Примером так же может послужить его История,
О временах жестокой веры власти,
Когда и дыба, и костер, и клещи
Несли отступникам святое очищенье.
Когда обманщица, польстившись легким златом,
Без операции несушке пол сменила просто.
Делам отчаянным и странным, и кровавым,
Тем самым двери отворила настежь.
О чем же написать... Ответ в себе ищите.
Лишь только разум любознательный, открытый
Однажды вам его тихонечко подскажет )))
Андрей Леру, Я - злопыхатель?
О, неблагодарный! Сколько сил, и слов
Мои душа, и сердце, и печенка,
И остальные органы в комплекте, потратили
На то, чтобы направить автора, в смятеньи
Сомневающегося в собственном умении
Слова в Истории сплетать искусно,
На путь великого Творения!
Что ж, я умолкаю,
Благодарность нынче не в чести.
И не дождаться мне свершенья обещания,
Данного когда-то всуе.
Быть может только пламя темного Средневековья
В душе моей испепелит печать обиды )
Офигительно:).
Маргарита, Это даже не лаконично!!! Но красноречиво)
может быть, действительно сложить эти блоги в книжицу типа "реальные истории с эффектом нереальности" и "истории из жизни одного прокурора" и пополнять на здоровье)) и не потеряются и люди на пополнение подпишутся?
Андрей Леру, Я рада, что понравилось).
А книга из несвязанных историй вполне имеет право на существование. Можно для них какой-нибудь логический порядок придумать, а можно вот как они вспоминались - так и складывать. Блог это блог а сборник, пусть и не серьезный, это уже иначе читается.
Нет, все-таки это совершенно точно надо оформить в книгу. А то блоги - вещь ненадежная и вообще...
Жду продолжения )
Вера Огнева и Артемий Дымов, Обязательное продолжение. После маленького перерыва на писание 18 главы моей книги) Насчет книжки воспоминаний я уже Маргарите пообещал подумать) Спасибо Вам!
Насчет разложения личности согласна, это ужасно.
За бабульку радостно, все же судьба она такая судьба иной раз.
А мама... хороший вы сын, всем таких. Впрочем, ведь в этом как раз и ее заслуги много)
Спасибо за истории.
Таша Танари, Спасибо Вам большое за ваше внимание к моим скромным историям)
Удаление комментария
Вы действительно хотите удалить сообщение ?
Удалить ОтменаКомментарий будет удален безвозвратно.
Блокировка комментирования
Вы дейтсвительно хотите запретить возможность комментировать ?
Запретить Отмена