Про чудеса редактуры
Сегодня я препарирую черновик повести, которую писала... когда я ее писала? Память говорит одно, данные другое: файл создан 8 ноября 2016 года, размер 26к слов, небольшая повесть, которая все это время у меня оставляла чувство из серии: "ну не получилось". Рука помощи мне в будущее - дорогая Юля, если тебе после первого черновика кажется что "не получилось", знай - скорее всего, это не так! Возьми перерыв подольше, пиши в это время что-нибудь совсем другое, а потом - перечитай еще раз и будешь приятно удивлена.
Перерыв творит чудеса - повесть я прочла залпом, умиляясь и поминутно поражаясь: это правда я написала? Ну ни фига себе!
После первых восторгов вооружилась инструментами для редактирования: Вейланд в одной руке, Хорвиц в другой и понеслась...
К концу напряженного дня я разложила черновик по полочкам и тут пришло забавное ощущение, которое я очень люблю: как будто ты открываешь холодильник, ожидаешь увидеть там банку с мороженным, колу и зефирки, а оттуда на тебя смотрит отрубленная голова.
Я про то, когда в уютном и казалось бы, понятном черновике, обнаруживаешь истину, которая глядит на тебя мертвыми налитыми кровью глазами и ты жалко блеешь, но я же просто писала легкий романчик о...
О.
Писала то ты писала, а написала все равно об одной из тех живых оголенных струн, какие и есть - суть твоего существа и смысла жизни.
Моя повесть о том, что каждый живет в том мире, который сам себе выбрал и построил. Своими руками. Вместе с унылыми утрами, работой с 9 до 18 и вечной усталостью, зависимостью от денег и выдуманного чувства долга и глубинной, нутряной тоской, от заживо похороненной внутри веры в чудо.
Хорошая новость состоит в том, что можно выбрать себе и другой мир. Но только вывернув себя сперва наизнанку раз десять.
И как эта тема мне сейчас в кассу, как будто знала я об этом, когда писала ее год назад.
2 комментария
Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарий
ВойтиВот вроде бложик о себе любимой, зато такой по-детски искренний.)
Да, знакомые чувства.
У меня есть небольшая мистическая повесть, написанная десять лет назад. Периодически я о ней вспоминаю и думаю, что неплохо было бы переделать ее в роман. Но надо переписывать подчистую, оставив только фабулу. Потому что за эти годы изменилось все - от бытовых реалий жизни (но это полбеды) до моих взглядов на жизнь. Как будто это вообще не я писала. И вот рука не поднимается. Как будто переписывать свою жизнь.
Удаление комментария
Вы действительно хотите удалить сообщение ?
Удалить ОтменаКомментарий будет удален безвозвратно.
Блокировка комментирования
Вы дейтсвительно хотите запретить возможность комментировать ?
Запретить Отмена