• Литнет
• Литературные блоги
• "Коллектор" — шокотерапия-роман Ульяны Соболевой!

"Коллектор" — шокотерапия-роман Ульяны Соболевой!

"Коллектор" — любовный шокотерапия-роман от Ульяны Соболевой

ЧИТАТЬ О СУМАСШЕДШЕЙ ЛЮБВИ ЗДЕСЬ

Он никогда не принимает слово "нет". Она знала это с первого взгляда.

Что делать, если тебя преследует мужчина, которого невозможно остановить?
Он всегда получает то, что хочет. Но его цель теперь не деньги. Его цель — она.

Аслан Багратов. Хладнокровный, безжалостный, опасный. Мужчина, от которого веет холодом, но рядом с которым тебя охватывает огонь. Он ломает тех, кто ему сопротивляется. Но что, если в этот раз ему нужен не долг, а женщина, которая отчаянно борется с ним?

Вера думала, что сможет справиться.
Платить по счетам, вернуть деньги, расплатиться и выбраться из кошмара.
Но она ошиблась. Ему не нужны ее деньги.
Ему нужна она. Целиком. Душой, телом, сердцем.

Теперь её жизнь превратилась в тёмную игру на выживание.
Его ревность убивает.
Его прикосновения обжигают.
Его любовь разрушает.

Она пытается убежать.
Но хочет, чтобы он нашёл её.
Он преследует.
И знает, что она всегда вернется.
Их связь — как наркотик. Опасная зависимость, которая сломает их обоих.

"Коллектор" — это история, от которой невозможно оторваться:
Принуждение.
Преследование.
Дикая страсть, на грани боли.
Секс, страх и любовь там, где её быть не должно.
Это не роман про розовые цветы. Это — холодное стекло, которое режет до крови.

Предупреждение:
Этот роман НЕ для слабонервных.
Если вы ждете сказки, где злодей становится добрым и все счастливы — вы не готовы к этой книге.
Одержимость, насилие, маниакальная любовь.
Боль, тёмные желания и эмоции, которые доведут до предела.

ПРОДЫ КАЖДЫЙ ДЕНЬ ЧЕРЕЗ ДЕНЬ! ДОПИШУ ЗА 40-50 ДНЕЙ

Активным подарки!

 

Аслан Багратов

Вера Миронова 

ОТРЫВОК

Мужчина стоял в тени, будто вырос из самого мрака. Высокий. Плечистый. Уверенный в своей власти. Его фигура была пугающей, слишком неподвижной, словно он специально ждал меня. Капюшон скрывал половину лица, но этого было достаточно, чтобы почувствовать опасность.

Я сглотнула, ощутив, как сердце ухнуло куда-то вниз. Оно не билось — оно обрушилось, как лестница под ногами, которые едва держали меня от слабости.

"Кто он? Чего он хочет? Почему он стоит здесь, у моего дома, в это позднее время?"

Лёгкий ветер шевелил капюшон, и капли дождя ложились на его плечи, но он даже не пытался их смахнуть. Словно сама природа не могла заставить его двигаться, если он этого не хотел. Я сделала шаг назад, инстинктивно пытаясь сохранить дистанцию, но его взгляд держал меня крепче, чем любая верёвка.

Капюшон скрывал большую часть лица, но свет фонаря скользнул по его подбородку — сильному, чётко очерченному. Густая борода, тёмная, подчёркивала эту силу. Он явно кавказской национальности. Стало очень страшно.

Я не видела его глаз, но почему-то знала, что он смотрит прямо на меня. Это ощущение было как инстинкт: необъяснимое, животное, но пугающе точное.

От него исходила странная энергия. Сдержанная угроза. Уверенность человека, который никогда не бежит. Человека, которому не нужно кричать, чтобы его услышали.

Я сделала шаг вперёд, но мои пальцы уже холодели. Дождь шёл мелкими, пронзительными иглами, но он, казалось, даже не замечал его. Он стоял там, в своей спортивной тёмной куртке, капюшон слегка сдвинут набок, а руки — сильные, с жилистыми пальцами — спокойно опущены.

Словно ждал. МЕНЯ!

Вокруг него будто сгущался воздух. Я не слышала шагов за спиной, шёпота ветра, далёкого шума машин. Ничего. Только он.

Сердце упало куда-то в живот, заставив меня сделать глубокий вдох. Он не двигался. И я не двигалась.

— Вера Анатольевна? — Его голос ударил, будто низкий гул в пустом коридоре. Хриплый, ровный, без единой эмоции.

Я замерла. Воздух будто выскользнул из лёгких, оставив меня наедине с этой пустотой.

— Это... я, — еле выдавила я, чувствуя, как мои слова срываются, словно лоскуты бумаги.

Он сделал шаг вперёд. Вода на асфальте всплеснула под его тяжёлым ботинком. В движении было что-то неуловимо медленное, хищное. Так двигаются люди, которые точно знают, куда идут и чего хотят.

— Дата регулярного платежа просрочена. Двадцать дней, — ровно сказал он. Как будто это не обвинение, а простой факт, как «сегодня вторник».
— Когда отдавать думаем? — Вопрос звучал будто удар. Без надрыва, но с такой силой, что я почувствовала его в груди.

"Агентство взыскания "Чёрный рубль".

Эти слова прозвучали без лишних деталей. Без пояснений. Но я знала: это — не банк. Это даже не про проценты. Это про тех, кто не спрашивает. Только забирает.

Моё сердце сжалось в комок и ухнуло куда-то вниз, оставив меня стоять с пустой грудной клеткой. Воздух стал плотным, будто его кто-то обернул в плёнку, и я больше не могла нормально дышать.

— Я... Я всё заплачу, — пробормотала я. Слова звучали сдавленно, хрипло, как будто я говорила через чьи-то руки, обхватившие моё горло. — Просто... нужно время.

Время. Всё, что мне нужно, — это время. Как будто его вообще можно выпросить у таких людей.

— Когда именно вы заплатите? — Его глаза сузились. Он не угрожал, но в голосе звучало нечто большее, чем вопрос. Не терпение. Не злость. Только власть.

Я открыла рот, но слова в горле запутались. Что ему сказать? Завтра? Через неделю? На следующей зарплате? Все варианты казались ложью, которая могла мне дорого обойтись.

— Через неделю, — выпалила я.

Он медленно наклонил голову, будто взвешивая мои слова. На мгновение на лице мелькнуло что-то похожее на усмешку.

— Нет. Завтра, — сказал он коротко, и это прозвучало как приговор.

Я осмелилась взглянуть ему в глаза. Это было ошибкой.

Его взгляд был ледяным, тяжёлым, словно пригвоздил меня к земле. В нём не было ни злобы, ни раздражения. Только уверенность и жесткость.

"Ты попробуешь убежать," — говорил этот взгляд.
"И я найду тебя."

ЧИТАТЬ О СУМАСШЕДШЕЙ ЛЮБВИ ЗДЕСЬ

Истории очень нужна ваша поддержка, звездочки, комментарии. 

Не забудьте добавить книгу в библиотеку. Не то за вами придет КОЛЛЕКТОР…БУ

ВИЗУАЛЫ