Его называют мужем мечты.Но он...Моя Новинка!
Приглашаю вас в новую историю, где любовь — это яд,
а предательство режет по-живому.
Новый роман, от которого дрожит сердце.
Он — идеальный.
Красивый, властный, холодный. Его уважают. Его боятся.
Его называют «мужем мечты».
Она — его жена.
Женщина, живущая в доме у моря, среди шелков, золота и тишины.
Она думает, что знает, кто он. Что за его молчанием — забота.
Что за его тяжёлым взглядом — любовь.
А потом приходит правда.
Один миг. Одно сообщение. Один взгляд на экран — и всё, во что она верила, уходит из-под ног.
🌊 "Измена. Мой муж — убийца" — это не история о страсти.
Это история о грани.
О женщине, у которой забрали всё.
О доме, где стены шепчут о смерти.
О любви, в которой нет света.
И о том, как сложно выжить, когда тот, кто тебя держит — тот же, кто может уничтожить.
📖 Роман, от которого невозможно оторваться.
📍Без прикрас. Без фильтра. Без фальши.
Ты не просто прочтёшь. Ты проживёшь это.
🖤 Уже на Литнете.
"Измена. Мой муж — убийца" — и никакая ты больше не прежняя.
Утренний свет прокрадывался сквозь плотные шторы, растекаясь по полу тонкими золотыми прожилками, словно пытался оживить мёртвую тишину спальни. Я сидела на краю кровати, сжав в руках телефон, будто он был куском льда, срастающимся с моей кожей. Пальцы немели, пульс глухо отдавался в висках, и внутри — между рёбрами — разрасталась тревога: не резкая, не паническая, а вязкая, тягучая, как смола. Я смотрела на экран, на маленький серый архив, пришедший от неизвестного отправителя. Он не подписался. Не добавил ни фразы. Только одно имя файла — "Ты уверена, что знаешь кто он?"…
Я не хотела открывать. В каждом атоме моего тела жила мольба отступить, не нажимать, забыть, выбросить, стереть. Но палец всё равно коснулся экрана — лёгким, предательским движением, и всё покатилось.
Первое изображение распахнулось на весь дисплей. Я не сразу поняла, что вижу. Чужая спальня — с неузнаваемой мебелью, постель, чуть взъерошенная, и он. Саид. Без рубашки, с растрёпанными волосами, полулежащий, с тем выражением лица, которое я не видела на нём слишком давно. Не сонный. Не уставший. А расслабленный. Удовлетворённый. Чужой. Его рука лежала на женском бедре — точёном, гладком, выверенно поданном в кадр. Лица не было, но оно и не требовалось. Не имело значения, кто она. Имело значение — кто он.
Я перелистнула дальше. Снимки сменялись, и с каждым из них мир, в котором я жила, трескался, как фарфор под кипятком. Саид на чёрном фоне — склад, ангар, парковка? Вокруг люди, мужчины с закрытыми лицами. Один на коленях, руки за спиной, взгляд опущен. Саид стоит над ним, руки в карманах, выражение лица — холодное, сосредоточенное, словно он обсуждает стоимость товара, а не чью-то жизнь. Следующее фото — он в дорогом ресторане, за столом с кем-то, кого я видела на страницах криминальных хроник. Улыбка, жест рукой, подаётся кейс. Ещё одно — его подпись на каком-то документе, а рядом — деньги. Много денег. Настоящие. Грязные.
Я не плакала. Слёзы были бы слишком лёгким облегчением. Вместо этого я чувствовала, как внутри меня лопается что-то тонкое, прозрачное и важное — как если бы рвётся связующая нить между телом и сердцем. Воздух стал густым, будто его налили в комнату ложками. Я медленно поднялась, не выпуская телефон из руки. Колени подогнулись, но я удержалась, ухватившись за край изголовья. Всё вокруг плыло, дрожало — стены, пол, собственное дыхание. Как долго я жила в этой позолоченной иллюзии? Как не увидела очевидного? Он не просто не был тем, за кого себя выдавал — он был тем, от кого я защищала детей, не зная, что самый страшный враг спит со мной под одним одеялом.
Я пошла. В коридоре было тихо, настолько, что каждый шаг звучал, как выстрел в собственной голове. Дубовая дверь кабинета приоткрылась, и я толкнула её почти беззвучно. Саид сидел за столом, склонившись над телефоном. На секунду он не заметил меня — глаза его были спокойны, взгляд сосредоточен. А потом он поднял голову, и между нами на долю секунды повисло молчание, в котором жило всё — тревога, предчувствие, сомнение. Я не дала ему времени.
— Я перезвоню, — бросил он в трубку, даже не отводя взгляда.
"Измена. Мой муж — убийца"
Входит в литмоб “Любовь под прицелом”
Книги других авторов литмоба ЗДЕСЬ
1 комментарий
Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарий
ВойтиС новинкой, дорогой автор
Удаление комментария
Вы действительно хотите удалить сообщение ?
Удалить ОтменаКомментарий будет удален безвозвратно.
Блокировка комментирования
Вы дейтсвительно хотите запретить возможность комментировать ?
Запретить Отмена