Игорь стоял у окна, спиной ко входу, халатом явно пытаясь прикрыть спущенные брюки. Перед ним — девчонка. Та самая новенькая ординаторша, блондинка с длинными волосами и кукольным лицом. Аня, кажется...
Я смотрела на них и думала — надо было постучать. А потом мне стало смешно от собственных идиотских мыслей.
— Кать, — Игорь заправил рубашку в брюки, причесался рукой. Удивительно, но его голос звучал ровно, совершенно спокойно. — Я думал, ты на смене.
— Была.
— Ну что, будем устраивать сцену?
— Нет...
— Анька — дочь Ковалёва из Минздрава, — как только девчонка выбежала, продолжил Игорь. — Это связи, перспективы… Мне тридцать четыре, пора думать о карьере, сменить тактику. Кстати, тебе письмо пришло из редакции? Я ж отправил ее только под своим именем, сама говорила, что за славой не гонишься, ты у нас «рабочая лошадка». Лучше делаешь, чем пиаришься.
Я стояла, переваривая: муж мне бесстыдно изменил, украл научную рукопись и хочет присвоить все. Не бывать этому!