Бывшие. ( Не) возможно люблю

Глава 7. Алина

Глава 7. Алина

Пуговицы на моём чёрном костюме начинают дрожать под пальцами. Не могу успокоиться. Утро. Машина. Это был он или не он?

Я уставилась на себя в зеркало.

Вот это поворот судьбы. Никогда бы не подумала, что буду собираться по такому поводу — в храм, на похороны. Да еще и к ней... к его матери.

– Собралась? – мама появляется в дверях и смотрит на меня своим недовольным взглядом. – А что не в платье? В храм в брюках неприлично.

– Мама... – закатываю глаза. Всё это и так выше моих сил. – Кому я там нужна. Пойдёт и так. Мне так удобнее, – капризничать. Не собираюсь я наряжаться ради них в платье.

– Кому... кому... – сухо бормочет она, поправляя платок на плечах. – Ему и нужна будешь. Он же за тобой приехал. А ты вот...

– Мама! – возмущённо ахаю. – Что ты такое говоришь? Тебе точно нужно менять лекарства.

Я подхожу ближе.

Смотрю в её глаза. Ну почему она такая? Ведь ещё год назад она цвела, улыбалась, держалась за жизнь. А сейчас будто подменили. Словно прислали чужую женщину – серую, ворчливую, с вечными пророчествами и намёками, которые давят на меня сильнее любых слов.

– Девчонки, идём, – отец заглядывает в комнату. – Я машину завёл. Дмитрухин там уже ждёт, скоро начнёт возмущаться.

– А он не со Степаном? – спрашиваю, надеясь услышать «да».

– Твой жених решил остаться на объекте, – пожимает плечами отец. – И правильно. Он же не знает это семейство так, как мы. Зачем ему там быть.

Я усмехаюсь, но выходит криво.

– Семейство... да. Королева когда-то ухитрилась представить меня своей племянницей, – зачем-то проговариваю это вслух.

– Что? – переспрашивает отец с насмешкой. – Зачем это? И почему? Какая ей это этого выгода. Эта дамочка – слов на ветер не бросала.

– Не знаю... – я пожимаю плечами. – Наверное, не хотела...

И тут меня словно молнией ударяет воспоминание. Сердце ёкает, дыхание сбивается.

Марк заходит в кабинет к матери, неплотно прикрывает дверь. Я вижу их силуэты. Они останавливаются у стола. Собираются что-то обсуждать. И тут Королева поднимает глаза – и на секунду встречается со мной взглядом. А потом медленно закрывает дверь, как будто давая понять: «Не подслушивай, девочка».

Я стою. Грудь сжимает горячим воздухом. Ладно, окей. Делаю вид, что всё в порядке, и перевожу взгляд на того мужчину, которому она меня недавно представила – «племяннице».

Мужик – не местный, видно сразу – костюм дорогой, лицо городское, руки ухоженные. Он уткнулся в телефон. Что-то нервно строчит. Но внезапно поднимает голову.

И в этот момент в комнату входит, влетает, молодая блондинка.

Её я раньше в городе точно не видела.

– Папуууу-ля! – жеманно тянет она, бросаясь к мужчине на шею. – Ну я же здесь! И не суетись так. Твои сообщения доходят до меня даже, когда они попадают в архиве.

– Лена... – он шипит на неё и недоумением, затем принюхивается. – Что за запах?.. Ты пьяна?

– Папу-у-уля, – снова протянула она, раскачиваясь. – Я не могла приехать в эту дыру трезвой. Это выше моих сил. Так, чуть-чуть выпилила шампанского... для храбрости...

Я отворачиваюсь, делая вид, что не слушаю.

Но уши у меня на макушке.

– Ты же в положении... – срывается с его губ.

– Папочка, я в таком положении, что... – она высокомерно хохочет пару секунд, потом останавливается: – У тебя тут что, виски? Дай стакан.

– Боже, Лена! – злится он. – Ты с ума сошла? Я запрещаю тебе пить и травить моего внука или внучку!

– Папа, ну не делай из меня инкубатор. – Она нервно фыркает. – Всё равно я сделаю аборт.

– Что?!! – его голос дрожит от ярости.

– Что слышал. Мне этот ребенок – НЕ нужен... Он испортит мне фигуру. Я еще молода для такой роли.

Я невольно вздрагиваю.

«Как? Как это?»

И в этот момент кто-то касается моего плеча.

– Девушка, извините, – мягкий женский голос. – А где здесь дамская комната?

Я разворачиваюсь и чувствую запах алкоголя. Та самая блондинка. Беременная, но при этом ослепительно красивая.

– Я вас провожу, – выдавливаю я, все еще шокирована ее словами. Как она так может говорить?

– Отлично. – Она улыбается и озирается. – Я в доме Марка первый раз. Ну ничего так, правда? Хотя, старомодно. – Смеётся. – У его матери ужасный вкус. Старческий. Вот в его квартире в Лондоне было уютнее. Гораздо лучше. Спасибо.

Она скрывается за дверью, а я остаюсь стоять, как вкопанная.

Его квартира. В Лондоне. Она там была.

Мир вокруг словно съёживается, становится тесным и душным. В голове грохочет одна мысль: «Она жила у него? Или просто была в его квартире?».

Я моргаю, и зеркало снова возвращает меня в реальность. Наблюдаю за своим отражением. Чёрный костюм, серые глаза, бледное лицо, сползающее в никуда от прошлого. В груди ноет: кто-то медленно выворачивает сердце.

– Идём уже, – нетерпеливо говорит отец. – Опоздаем.

Я киваю, поправляю волосы. А внутри — дрожь. Я не хочу его видеть...

Дорогие мои любопытные кошечки, обязательно добавьте книгу к себе в библиотеку и поставьте ей звездочку, а еще можно подписаться на автора :)
Спасибо за поддержку и теплые слова в комментариях.