Бывший муж. Ошибка прошлого

- 16 -

Открываю дверь и передо мной предстает Игорь в тёмном пальто, без шапки, волосы чуть растрёпаны.

В правой руке у него небольшая коробка, перевязанная золотой ленточкой.

– Почти с Новым годом, – говорит вместо «привет». Осматривает меня быстро, без долгого залипания, но я вижу, как в глазах что-то меняется. – Вы… – делает краткую паузу, – Готовы?

Я на секунду прислушиваюсь к себе. Нет ли желания броситься обратно в комнату и спрятаться под одеяло? Хочется.

Но рядом с этим в груди свербит странное, зудящее предвкушение.

– Да, – киваю. – Пойдёмте. То есть… поехали.

Игорь отходит в сторону, давая мне выйти первой, помогает застегнуть пальто. Мы спускаемся по лестнице, и только на втором пролёте он говорит:

– Предлагаю сразу на «ты». В лифте мы уже пережили совместный стресс, по меркам жизни – это почти боевое крещение.

– Давай на «ты».

– Отлично, – кивает он. – А то «вы» – это как будто мы на собеседовании. А у нас, вроде как, корпоратив без обязательств.

На улице морозно, воздух щиплет щёки. Возле подъезда стоит такси. Игорь открывает мне дверь, придерживает. Я сажусь, стараясь не сильно помять платье, он обходит машину, забирается с другой стороны.

В салоне тепло, играет какая-то новогодняя попса вполголоса. Водитель бросает на нас взгляд в зеркало, оценивает и тут же теряет интерес.

Едем в молчании. За окном город переливается гирляндами. Внутри такси царит легкое ощущение неловкости. Мы пока ещё чужие, но уже не совсем посторонние.

Такси подруливает к невысокому зданию с мягко подсвеченной вывеской. Никаких кричащих огней, только золото на тёмном фоне и аккуратная гирлянда по периметру.

– Приехали, – говорит водитель.

Игорь расплачивается, открывает мне дверь. Мы поднимаемся по ступенькам, входим внутрь, и меня накрывает теплом и шумом.

Ресторан действительно небольшой. Низкий свет, тёплые лампы, белые скатерти, на стенах что-то вроде старых фотографий города.

В углу небольшая сцена, там уже вовсю веселится ведущий в блестящем пиджаке. Народ сидит за столами, смеётся, кто-то уже в бумажных коронах, кто-то с бенгальскими огнями в руках.

– Ну вот, – тихо говорит Игорь. – Добро пожаловать в наш филиал «жизнь продолжается».

Он идёт впереди, раздвигает людей так, чтобы меня никого не задел. Наш стол в глубине зала. За ним уже сидят его друзья. Две пары и один мужчина в расстёгнутой рубашке с галстуком, повязанным на голову, как ободок.

– Игорян! – вскакивает тот, машет бокалом. – Я думал, ты сольёшься, как всегда!

– Не в этот раз, – отвечает Игорь, чуть улыбаясь. – Я со спутницей, ведите себя прилично.

Все поворачиваются к нам. На секунду я ловлю на себе целую гроздь взглядов и внутренне готовлюсь к оценочным улыбкам.

Первой обращается ко мне женщина лет сорока с мягкими глазами и аккуратной стрижкой.

– Привет, я Марина, – улыбается она.

– Лариса, – представляюсь, чувствуя, как напряжение в плечах понемногу спадает.

– Это Лёша, – Марина показывает на мужчину с галстуком на голове. – Наш вечный холостяк и главный позор компании. Это моя сестра Оля с мужем, – кивает в сторону другой пары. – Мы не кусаемся, честно.

– Пока не напьёмся, – уточняет Лёша и тут же получает тычок локтем от Оли.

Игорь придвигает мне стул, помогает снять пальто. Я сажусь, немного растерянная, но уже не чувствующая себя чужеродной деталью. На столе салаты, нарезка, фрукты, шипит открытое шампанское. Всё это выглядит как… нормальная жизнь. Та самая, куда я давно не выходила.

– Лариса, за то, что ты согласилась прийти, – Марина тут же наливает мне чуть-чуть шампанского.

– Я, если честно, хотела отказаться, – признаюсь. – Но тогда вам бы тут совсем скучно было.

Все смеются. Смех добрый, без подколок. Игорь сидит рядом, наливает мне сок, уточняет:

– Шампанское можешь не пить, если не хочешь.

– Очень даже хочу, – бурчу в ответ.

Ведущий на сцене орёт в микрофон:

– Ну что, дорогие мои! Кто у нас готов рассказать самую смешную историю этого года?

Люди дружно отмахиваются. Лёша вопит:

– Пусть ведущий расскажет!

Стол взрывается очередной волной смеха. Я ловлю себя на том, что улыбаюсь почти не переставая. Лицо отвыкло от такого количества мимики, щеки чуть ноют.

Игорь не лезет с дежурными комплиментами. Просто время от времени наклоняется ко мне:

– Не холодно? Не громко? Всё нормально?

Мы едим, шутим, говорим о тех глупостях, которые обычно всплывают на корпоративных посиделках. Оля рассказывает, как их кот сожрал мандарин, Лёша жалуется на начальство, Марина вспоминает, как они когда-то встречали Новый год на даче и застряли там на неделю из-за снега.

Где-то между тостом за «новые начинания» и тостом за «старых друзей» я вдруг ловлю себя на мысли, что давно не чувствовала себя так… хорошо.

Часы приближаются к полуночи. Ведущий сбавляет обороты, говорит какие-то трогательные слова, которые я уже не особо слушаю. В голове гулкий шум от музыки, смеха, шампанского и собственных мыслей.

– Устала? – тихо наклоняется Игорь.

– Немного, – признаюсь. – Но в хорошем смысле.

– Хочешь выйти подышать? – предлагает.

– Нет, – качаю головой.

Он просто кивает. Никуда не тащит, не настаивает.

Начинается вторая волна программы. Народ встаёт, кого-то выносят на танцпол буквально за руки. Лёша уже скачет под какую-то попсу, изображая рок-звезду, Марина с Олей хлопают в ладоши.

Звучит медленная композиция. Свет чуть приглушают, свечи на столах кажется становятся ярче.

Игорь поворачивается ко мне:

– Потанцуем?

– Я… – запинаюсь. В голове вспыхивает картинка: я танцую медленный танец с Сергеем. Его руки на моей талии... – Я давно не…

– Тем более, – мягко перебивает Игорь. – Обещаю не наступать на ноги.

Он протягивает руку. Я секунду колеблюсь. Внутри поднимается что-то вроде паники: ты что творишь, женщина, это не твой муж, это чужой мужчина, ты будешь прижиматься к нему, а Серёжа…