Девятая жизнь

Пролог. или романтика в цифрах…

Пилот космического корабля на 99,9% - на самом деле является его грузом. Таким же, как новенькие боты-внутрисистемники в трюме, или (что вернее) чушки металла в лихтерах внешней подвески.

Это первый и, наверное самый жестокий урок, который наносит жизнь романтическим мальчикам и девочкам, грезящим оказаться безраздельными повелителями сильной и умной машины, которая понесет их от звезды к звезде.

Вот именно, что «понесет». Нет, ты, конечно, ее повелитель и властелин. Вот только в девяти из десяти случаев ты ей только мешаешь, и меньше чем в трех процентах можешь быть полезен.

И ничего поделать с этим нельзя – корабль, он создан для космоса. Это его среда, его жизнь. А ты, со своими миллионами поколений предков, выросших внизу гравитационного колодца планеты, с рефлексами, слишком медленными для космических скоростей, и органами чувств, вообще не предназначенными для того, чтобы осознать хоть мизер из происходящего вокруг…

Эх, и куда ж тебя несет, Хомо?

Несет и ладно. Над романтическими мечтами принято смеяться, изображая из себя взрослых и циничных. Несет, ну и пусть несет, и тащит заодно девяносто пять процентов веса, предназначенного сугубо для обеспечения выживаемости своей хрупкой начинки.

Страшно представить, но все кубические километры дальнего рейдера вокруг тебя - без тебя превратились бы махонькую яхточку автоматического зонда, которые сотнями тысяч разбрасывает во все стороны не в меру шустрая цивилизация, с шилом в одном месте.

Вот кто настоящий житель этих просторов. Они могут тысячи лет путешествовать между звезд , а точнее - от системы к системе. Передавая бесценные сведения материнской цивилизации, возможно уже давно вернувшейся назад на деревья, и сотни раз воссоздавая себя.

 Из чего, спросите? Космос при всей его чужеродности весьма щедр, в нем есть все. Но – не для человека. Сверхчистые (по сравнению с теми окислами, что только и найдешь на дне атмосферы) металлы, россыпи того, что внизу не встречается вообще, уникальные условия производства, точнее - условия могут быть просто любые. Здесь очень мало факторов, которые так мешают внизу.

Но все это не главное, Человеку - нужны планеты. Впрочем, и от того, что сверху, он не откажется. Зачем же загаживать собственный дом, с мясом вырывая у планеты то, что может просто упасть с неба?

 Вообще-то , спроси кого «Зачем? Зачем вся эта возня? Что вам не сидится внизу – на всем готовом?», редко кто и ответит. И в большинстве случаев будет нести невообразимую ересь. Просто это стремление - древнее человека, еще первые амебы пытались разойтись как можно шире, чтобы всем разом не попасть под тапок. Чем больше мест для жизни освоено – тем больший нужен тапок, выживание – это рефлекс, а не разум.

 Вот и идут вслед за мелкими разведчиками громады левиафанов - дальних рейдеров, неся внутри своих мегатонн массы покоя хрупкую человеческую жизнь – одну единственную жизнь. Того самого романтика, кто смог пережить крах прежней мечты и на руинах возвести новый воздушный замок.

Пусть ты властелин машины и ее балласт одновременно, но без тебя все это теряет смысл. Потому, что без твой тушки - никогда не доберется до найденной разведчиком системы еще более чудовищная туша исследовательского корабля, несущего в себе полноценный «зародыш» технической цивилизации – автоматический космический завод и несколько десятков таких же психов, названных «исследовательской миссией».

И все это, чтоб после положительного заключения и десятка лет их работы в этой системе наконец появился нормальный Навигационный Системный Маяк (почему с большой буквы? А у этой железки мозгов больше, чем у населения столичной планеты, вместе со всей ее промышленностью – если, конечно, такого же НаСиМа при этом не учитывать).

И тогда на эту планетку, в легких шатлах, смогут прилететь те, кто захочет растить на ней детей. Или (что бесконечно более вероятно) желающие отдохнуть под каким-нибудь экзотическим небом и вырваться хотя бы на несколько дней из рутины повседневной жизни. Так сказать - «встать на четвереньки и убежать в лес». Гора родила мышь.

 Если же положительного заключения не будет, НаСиМа будет строить терпеливая автоматика (сам себя, по сути), без всякой человеческой помощи и втрое дольше  - новая «точка» на крохотном пятнышке «цивилизованной» части галактики все равно нужна. Да и не для того ведь потрачено столько сил, времени, а то и жизней - чтобы просто взять и уйти.

 Впечатление такое, что флот дальней разведки, неся тяжелые потери и преодолевая немыслимые трудности, пытается обеспечить каждого «своей собственной» планетой. Дурь-то какая, кто захочет жить один даже в доме, не говоря о целой планете?

Но - несут сквозь необозримые бездны совершеннейшие машины совсем не совершенную безмозглую протоплазму, не способную противиться желанию давно вымерших амеб, старавшихся расползтись как можно шире.

Ну что с этим делать. Зудит у некоторых личностей в одном месте – приключения им подавай. Хотя все эти романтики, как только дело доходит до старта, вдруг с ужасом понимают – мечты имеют подлое свойство сбываться. И летят ко всем богам, которые только помнит профессиональная память, искренние мольбы – «Дайте нам только рутину, рутину и ничего кроме рутины…». Да вот глуховаты боги или тормоза знатные…

 А если с расположением богов не очень повезло, и романтика все же началась - надежда остается только на мегатонны разумного железа, призванного сохранить, развлечь, а главное – доставить на место тушку.

 Почему так? А вот представьте – нашел разведчик нужную планету (ну такую, чтобы хоть дышать без скафандра можно было, терраформировать – где столько психов набрать? При том, что и на вполне нормальных планетах жить некому), засеял ее зондами. Полсети передралось над планами по обследованию, а потом - над вопросом «надо/нафиг надо». В итоге, все же набрано нужное число согласных, и планету ставят в очередь на освоение, одновременно с этим один из НаСиМов «почкуется», а вот дальше – планета иногда десятки лет ждет, пока кто-то из ДП отправится на ее поиск…