Дома ждали

Дома ждали

Тишина напала на уста, и я замолк, она курила, стоя у окна, смотря на дождливый город. Дым растворялся в пустой комнате так же, как и растворялось то, что связывало нас долгие годы. В горле оседал едкий привкус табака. Я мысленно подошел и приобнял ее обнаженные плечи, уткнувшись в макушку, вдыхая надушенные волосы. Нервно притопывал, не зная, что сказать, не желая молчать, не желая уходить без возможности остаться.

— Дома ждут.

— Дома ждут, а из души уходят, — она усмехнулась, и ее грудь чуть дернулась, а рука задрожала и прижалась к губам.

- Ты же всегда говорил, что я — нож в твоей груди.

- Даже если так, этот нож заставлял мое сердце биться.

- Ты никогда не умел подбирать слова, – сделав затяг, уронив голову назад, взглядом уткнувшись в потолок, произнесла она, – разве так бросают любовниц? – и затушила сигарету о подоконник.

- Разве так тушат сигареты? – Она снова усмехнулась.

- Я бы не смогла быть тебе женой.

Холодно в квартире, холодно в городе, холодно в душе. Мерзну. Старый, а еще умею рыдать. Глотаю воздух, сдерживая себя.

- Глупо было думать, что так будет всегда.

- Опять ты драматизируешь.

- Твоя ирония здесь неуместна.

- А что уместно? Мне тяжело стоять, но я чувствую, что как только ты выйдешь, я развалюсь, рухну пополам.

Мы умираем не от старости. Отрывая куски души, оставляя их в пустых домах, мы умираем тогда, когда уже нечего отщеплять.

Подошла неуверенным шагом, отчего-то боялся, что упадет не дойдя. Смотрела в глаза, читали души, а после положила руку мне на лицо, закрыв половину, оставляя ее себе.

Шел горящим факелом, рваный ветром. Внизу асфальт, вокруг бетон, вверху провода, антенны. Камень и сталь. Камень и сталь. Этот город никогда не был живым, а мы? Что-то ломалось внутри меня. Я, как собака, сорвался с цепи и даже не знаю, то ли радоваться, то ли выть. Мне была дорога эта цепь. Хоть с каждым годом она становилась все тяжелее и грозила задавить. Я был бы счастлив быть задавленным этим грузом. Но…

Воздух, как тогда. Я шел дорогой воспоминаний. Проулок, переулок, мост. И там она. Странная, печальная, в черном. Стоит, словно ждет кого-то. Был молодой, в шутку спросил: «Меня ждешь?».

- Меня ждешь…
Теперь стою тут. Пусто, нет никого. Небо серое. Пора идти.

Дома ждали.