Графиня Затерянных островов

Глава 1. Начало

Пить… как же хочется пить. Непонятно, вроде вчера все разошлись не поздно, и шампанского был всего один бокал… или два? Но… такое впечатление, что по мне проехал трактор, и не один раз… Почему так холодно и темно? Где я? А вот это правильный вопрос. Ужас! Я сплю? Не может быть, я в… тюрьме?

Огляделась вокруг — каменный мешок, слабый свет из маленького окошка сверху. Пощупала то, на чём лежу: деревянные доски, брошенные на каменную скамью. Посмотрела на свою руку. Нет! Это что за «тонкая веточка» с обломанными ногтями?! Где моя белая пухлая ладошка с качественным маникюром?

Пощупала лицо, голову — это точно не я! Длинные, свалявшиеся в паклю волосы, худое лицо, маленькие ушки, тонкая шейка. И где моя грудь четвёртого размера? Еле прощупывается. Так, надо просыпаться, что-то мне этот сон совсем не нравится!

Ущипнула себя — больно. Зажмурилась, открыла глаза — всё то же самое: тьма, холод и анорексия. Вижу в темноте — странно, такое впечатление, что это для меня, ну ладно, не для меня, а для этого тела, привычно.

Ну надо же, рассуждаю как заправская попаданка. Спасибо Рунету, начиталась про разных, но вот не думала, что сама окажусь в подобной ситуации.

Где я? Кто я? И почему я здесь оказалась?

Я вообще-то солидная сорокалетняя девушка, руководитель, или как сейчас принято называть — топ-менеджер крупной международной компании. Отметила сорок лет — тьфу, говорила мне мама, не принято отмечать, не к добру, но я же умная, несуеверная, вот и отметила. Молодец!

Так, надо собраться и продумать, что с этим делать. Видимо, настоящая владелица тела, тьфу, звучит как-то не так… освободилась, ну, и из тюрьмы, и из тела, конечно. А я вот… попала.

— Кто ты, девочка? Что делать-то? Кого спасать?

***

Прошло, судя по всему, пара недель. Еда, если это можно назвать едой, и вода появлялись регулярно — раз в день! Когда в первый раз «блямкнуло», я чуть обратно «не попала», ну то есть чуть «богу душу не отдала» от страха. А теперь вот ничего, даже жду — дни считаю. Никто не заходит, дырку для нужд нашла практически на ощупь. Жуть, докатилась! А ведь я так люблю комфорт: чтобы ванна, унитаз, ну и… всё, теперь про это только мечтать…

И как отсюда выбираться, если никто не заходит? Даже спросить не у кого — я вообще где? Ау, товарищи?

Первые несколько дней лежала и плакала. Потом решила: я что, дура? Надо готовиться! К чему, правда, пока не знаю, но начала готовиться. Вспомнила комплекс йоги, на который меня моя подруженька таскала. Удивилась: сил-то в этом теле почти нет, а гибкости хоть отбавляй! Ну и вот, тренируюсь, даже показалось, сил прибавилось, и энергия появилась. Вот она, чудодейственная сила спорта!

Встала в «асану», и вдруг — «вжик-вжик-вжик». Сначала решила, что показалось. Прислушалась, дыхание затаила, и опять: «вжик-вжик», как будто за стенкой кто-то скребётся.

Подошла и попробовала поскрести в ответ, но на самом деле скрести-то особо нечем: ложек-вилок не дали — так, остатками ногтей по камню. И сразу же «вжик-вжик» прекратился.

На следующий день всё повторилось. Но я уже не стала «отвечать» — решила ждать. И… дождалась.

…Глаза открываю, а надо мной… чёрт!

— А-а-а-а-а-а! — заорала, но мне быстренько рот сухой ладошкой заткнули.

— Чего орёшь, дура? — ласково так, скрипучим голосом чёрт спрашивает.

— М-м-м-м-м, — отвечаю.

— Ещё орать будешь?

— Н-е-е-е, — замотала головой.

Ладошку со рта убрали.

— Вы кто? — спрашиваю.

— Я самая невезучая ведьма, — отвечает мне…

Наверное, всё-таки не чёрт. Это я с перепугу так увидела, а сейчас в темноте рассмотрела, что это старуха. Ну, может, и не совсем старуха, но точно женщина: худая очень и какая-то тёмненькая — негритянка, что ли, потому как белки глаз у неё ну прям светятся.

— А почему? — спрашиваю.

— Потому что истратила последние силы и попала… не туда.

Что-о? И она не туда попала?

— Я вот тоже не туда попала, — пробормотала тихо, но она услышала.

— Ты живая!

— Конечно! А вы что, нет?

— Ну, в смысле, сила в тебе!

— Ну да.

Вот, думаю, как на меня йога-то повлияла, люди в темноте мою энергию разглядели!

— Ты кто? — наконец-то задала правильный вопрос ведьма.

— Я Изабелла Данилова!

— Вселенка, значит?

Ну я ей и рассказала, как в камере очнулась, и откуда, стало быть, пришла.

И она мне рассказала… куда я попала…

Тюрьма эта называется Рок, и сажают в неё только аристократов, потому что только аристократы несут в себе силу. И на входе в тюрьму стоит артефакт, который выпивает мага почти досуха. Да-да, она так и сказала — выпивает, оставляя лишь незначительную часть энергии, чтобы человек не умер сразу. Именно поэтому она так удивилась, что во мне есть сила. Ну это она просто не знает, что я здесь йогу практикую.