Измена. Она лучше, чем я?

глава 12

Ухожу со двора дома, на моё удивление — Женя оставил ворота открытыми. Не могу сдержаться, когда пересекаю границу участка и оборачиваюсь на дом, в котором так долго жила и который считала родным.

Особняк, который Евгений купил нам всем для счастливой жизни, смотрит своими окнами на меня словно с осуждением. Крыльцо с большим навесом и колоннами уже не улыбается (а раньше лепнина на кромке крыши напоминала мне именно улыбку), даже дом не рад тому, что я ухожу. Шумно вдыхаю прохладный утренний воздух и почти со стоном выдыхаю.

Да, я не могу здесь оставаться, но этот дом я очень любила, сколько всего хорошего произошло здесь со мной. Медленно поднимаю глаза на окна второго этажа и вижу стоящую в проёме раскрытой фрамуги фигуру мужа.

От ворот не видно его выражения лица, но почему-то мне кажется, что его челюсти плотно сомкнуты и брови сведены к самой переносице. Он злится, однозначно злится, но мне сейчас на это абсолютно наплевать. Я тоже злюсь. Тоже его ненавижу. И в первую очередь даже не за измену, а за то, как низко он сыграл, забрав дочь и пообещав встречи с ней только за примирение. Мудак.

Отворачиваюсь, поспешно выхожу на улицу и бездумно иду куда-то, даже не разбирая дороги. Мне сейчас больше всего хочется спрятаться, забиться в угол и плакать. Это единственное моё желание, но мысли о дочери не дают мне расслабиться. Я должна бороться. Я должна вылезти из этой ямы и показать своему мужу, что у него обо мне неправильное мнение.

Продолжаю идти по улице, осознанно, не давая себе сворачивать в проулки и скверы. Я должна быть на виду среди людей, это дисциплинирует, я не плачу, и голова постепенно начинает думать в правильном направлении.

Дохожу до остановки автобуса и разрешаю себе присесть на лавку. Достаю из сумочки телефон и сжимаю его так сильно, что, кажется, стекло трещит под пальцами. Ветер треплет мои волосы, срывает с ресниц непросохшие слёзы, но я его не чувствую. Внутри — ледяная пустота, будто кто-то выжег всё огнём, оставив только пепелище там, где ещё вчера билось горячее, любящее сердце.

«Маша... Господи, как ты сейчас? Тебе страшно без меня?» — эта мысль пронзает меня острее любого ножа. Дышу, пытаюсь себя успокоить, у дочери всё хорошо, она в отличие от меня с теми, кто её любит.

А вдруг любовь к внучке тоже фальшь?

«Нет, не нужно так думать. Это ребёнок, а не какая-то чужая женщина. Они любят её, они не сделают ей плохо», — заставляю мыслить трезво и беспристрастно. То, что свекровь и муж так относятся ко мне, я не должна переносить на Машу.

Вырываю себя из бесконечной мыслемешалки и смотрю по сторонам.

«Куда идти?»

В голове беспорядочно мелькают лица подруг, но мы давно не общались. За семь лет брака я растворилась в роли идеальной жены и матери, отрезав все мосты. Родители живут в другом городе, и даже если бы я решилась к ним поехать — как объяснить маме, что её «преуспевающая дочь» теперь без гроша в кармане, без крыши над головой, без собственного ребёнка?

Дрожащими пальцами я открываю браузер. Каждый клик даётся с трудом — пальцы не слушаются, будто налитые свинцом. В строке поиска набираю: «Помощь женщинам после развода».

Выскакивают десятки ссылок. Юридические конторы с навязчивыми обещаниями «вернуть ребёнка за три дня». Платные консультации психологов. Форумы, где женщины делятся историями, похожими на мою — и от этого становится ещё страшнее.

«Нет, мне нужно прямо сейчас. Нужно место, куда можно прийти. Нужен человек, который не спросит: "Ну и за что ты его довела?" - как сука-свекровь. Кто не станет смотреть на меня сверху вниз, как на неудачницу...»

Прокручиваю страницу дальше, почти не надеясь. И вдруг — телефон доверия для женщин в трудной ситуации. Кризисный центр «Тёплый дом». Бесплатно. Анонимно. Круглосуточно.

Словно ангел-хранитель подсказал. Я нажимаю на номер, прижимая трубку к уху так сильно, что начинает болеть висок.

— Алло? — женский голос на том конце спокойный, тёплый. Совсем не такой, как у Веры Васильевны, не такой, как у тех «подруг», что первыми бросятся обсуждать мой развод за чашкой кофе.

— Мне... мне нужна помощь... — мой голос звучит чужим, разбитым, в горле ком, мешающий говорить.

— Вы в безопасности сейчас? — простой вопрос, но он вдруг пробивает всю мою защиту, я прикрываю глаза ладонью, чувствуя, как по щекам снова катятся предательские слёзы.

— Да... то есть... я не знаю... — сглатываю ком в горле. — Я только что ушла от мужа. У меня нет денег. Нет работы. А дочь... — голос срывается на высокой ноте.

Где-то глубоко внутри поднимается волна ярости — к себе, к нему, ко всему миру. Как я допустила, чтобы меня загнали в такой угол? Как позволила отобрать у меня всё: дом, семью, дочь?

— Вы можете приехать к нам? — голос в трубке звучит так бережно, будто держит меня за руку.

Я молча киваю, потом понимаю, что меня не видят.

— Да. Да, я могу… смогу…, — шмыгаю носом, держусь из последних сил, люди на остановке бросают на меня короткие обеспокоенные взгляды.

– Хорошо. Запишите адрес.

Я лихорадочно оглядываюсь вокруг, ища, на чём записать. В кармане находится смятый чек из магазина — наверное, от вчерашнего похода за продуктами, когда я ещё верила, что у нас есть будущее, но ручки в карманах и в сумке нет.

— Продиктуйте мне так, я постараюсь запомнить, — прошу я женщину из кризисного центра.

– Я пришлю вам смс, ждите, — отвечает она, видимо, понимая, почему я не могу записать.

— Спасибо... — шепчу я, чувствуя, как в груди что-то слабо теплится, может быть, надежда?

— Приезжайте. Вам помогут. — говорит женщина, и в её словах нет ни капли сомнения.

Я вешаю трубку, и тут же на мой номер приходит короткая смс с названием улицы и дома. Открываю приложение с картами, выстраиваю маршрут, по счастливому стечению обстоятельств в нужную сторону идёт автобус именно с той остановки, на которой я сейчас сижу.

Дожидаюсь нужный транспорт, захожу в салон и сажусь назад, прижимаясь лбом к прохладному стеклу окна. Моя остановка почти конечная, ехать около получаса, смотрю, как улицы города проплывают за окном. Чужие. Без Маши.