Котел ведьмы: рецепты с секретом

Глава 2

Мы ввалились в дом как шторм в прогноз — шумно, мокро и абсолютно непредсказуемо. Я быстро захлопнула за нами дверь, отряхнула волосы и указала на печку с тем же выражением лица, с каким императоры указывают гладиаторам на арену со львами.

— Вот она! Моя кулинарная врагиня. Работает через раз, дышит злобой и требует жертв. Но вам, я уверена, она откроется.

Мужчина подошел к печке. Не торопясь. Спокойно. Провел пальцами по чугунной поверхности так, как не каждый парень касается своей девушки. Не облизывает — и на том спасибо, мало ли у человека странностей.

Что-то щелкнуло, и в печи взметнулось пламя. Само. Без спичек. Без дров. Огонь вспыхнул мягко, ровно, с рыжим свечением, будто только и ждал его прикосновения.

Я моргнула.

— Подождите. Вы… что вы сейчас сделали?
— Растопил печь, — спокойно сказал он.
— А… как? Вы ж… ничего… дрова… — Я указала на аккуратную стопку, все еще не тронутую.
— Тебе это действительно важно?

Я замерла. А в самом деле, какая мне разница? Может, у него там паяльник под плащом или газовая горелка.

— Да не особо, — честно призналась я и, спохватившись, сунула мужчине в руки бутылку. От его недоуменного взгляда на миг стало даже как-то неловко. Но мне еще видос снимать, так что…
— Это плата за ваш труд. Или подношение. Или просто «спасибо, что не дали мне умереть в деревне без контента».

Он посмотрел на огонь. На меня. От его взгляда стало неуютно. Некстати подумалось, что в округе никого, алкаш тот точно уже где-то дрыхнет, да и в случае чего не услышит сквозь дождь. А я собственноручно притащила в свой дом какого-то маньяка…

— Плата принята, — произнес он наконец. — Судьба не повар, но любит, когда блюдо выдержано. Ты готова к переменам?

— Э-э-э… к чему? — пискнула я, осторожно отступая к штативу, прикидывая, что его можно использовать в качестве оружия.

— Они уже начались.

— Ну прекрасно. А мне тут еще пирог печь, контент снимать, — жалобно протянула я и помахала перед ним телефоном. — Вот ща эту кнопку нажму, и начнется трансляция на мою многомиллионную аудиторию.

Незнакомец слегка усмехнулся.

— Мне пора. Гроза ждет.

И вопреки всем моим паникерским мыслям, утратил ко мне всякий интерес и повернулся к выходу.

— Чего? Что она… — начала я, но он уже открыл дверь. Гром тут же взорвался над головой, ветер ударил в стены, дождь ливанул с таким напором, будто небеса включили душ на полную. Я от неожиданности на секунду зажмурилась, а когда открыла глаза, мужчины на пороге не было.

Я выскочила следом, схватившись за косяк. Сквозь штору ветра и сплошную стену дождя не было видно ничего. Ни человека, ни даже силуэта.

— Эй, может, переждете дождь у меня? — позвала я, задавив свою подозрительность на корню. Но ответом был лишь шум дождя. И куда он делся? Не сосед, там дом заперт. Может, машина рядом припаркована и мужик просто уехал? Но я бы ее заметила, будь она близко.

Постояла, прислушиваясь, выискивая хоть какой-то признак, что незнакомец мне не показался. Ну не испарился же он! Может, на велосипеде приехал? Угу, на самокате!

— Ну и ладно, — пробормотала я, вытирая лицо рукавом. — Ушел красиво, хоть и криповато. Пусть ему его духовка вечно не подгорает.

Вернулась в дом, закрыла дверь. Огонь в печи горел равномерно, как у настоящей кулинарной богини. Телефон ожил, экран мигнул. Про миллионную аудиторию я, конечно, крепко так загнула, но сколько бы ни было — все мои. И желательно не дать им разбежаться.

Я вздохнула и, надев фартук поверх худи, снова включила трансляцию.
— Ну что, мои сладкие булочки, я снова с вами! Печь горит, пирог готов к запеканию, я вся мокрая, но довольная, и, если из этого не выйдет шедевр, я съем лимон в прямом эфире. Правда-правда, вместе со шкуркой.

Но увы и ах, тщательно спланированный сценарий моего видео не зашел избалованному зрителю. Просто приготовить красивый и вкусный пирог сейчас мало для удержания внимания. Всем подавай нечто эдакое, с подвывертом. И моя жалкая попытка привнести изюминку, приготовив все в деревенской избушке, плюсиков мне не прибавила.

Я усиленно улыбалась, следовала бабушкиному рецепту, пыталась спасти ситуацию и не обращать внимания на уменьшающийся счетчик людей на стриме. Народ уходил буквально толпами.

— Вот такой замечательный пирог у нас получился, — щебетала я тем временем. — Сейчас я его поставлю в печь и после отдельным постом выставлю фотографии с результатом. Спасибо за ваше участие, люблю-целую, с вами была Леся, ваша кулинарная ведьмочка…

И как раз в этот момент начали сыпаться комментарии:

«Леся, ты же говорила, что все будет натуральное, а что за варенье с лейблом у тебя за правым плечом?»
«А где печка? Нам обещали настоящую деревню. Небось в электродуховке сейчас все приготовит».
«Магазинное варенье на фоне декораций — это все, что нужно знать про этот "деревенский" контент».

«Вранье на вранье. Отписка».

Я застыла. Медленно повернулась к банке. Той самой, что осталась неразбитой. Абрикосовое. С фирменной этикеткой. Ибо я содрала ее только с первой, выдавая варенье за бабушкино. Ну не варю я варенье сама, когда супермаркет под боком. Банально ритм жизни не позволяет тратить на это время.

— Да чтоб вас… — выдохнула я, отключив микрофон. — Все, Леся, маски сброшены. Хочешь деревню? Получи деревню.

Швырнув полотенце на плечо, я повернула камеру в нужную сторону и, схватив свой пирог, решительно подошла к печи.

Огонь все еще горел. Тихо. Плавно. Даже слишком плавно. Обернувшись к камере, подмигнула в объектив.

— Ну ладно. Подыграй мне, дружище. Стань фоном моей великой искупительной миссии, — пробормотала я, открывая чугунную дверцу.

Жар ударил мне в лицо. Не такой, как у духовки. Он был… живой. Тепло колыхалось, как дыхание зверя. Воздух замерцал. Пламя вспыхнуло чуть ярче.

Я осторожно поставила форму внутрь.