Вы умрёте.
Не завтра и не послезавтра, но достаточно скоро, чтобы это обстоятельство имело значение. В масштабах вселенной — через мгновение после того, как появились.
Никто не придёт вас спасать. Волшебник в голубом вертолёте не прилетит. Морфеус не протянет руку с красной таблеткой. Вы её уже выбрали — в ту секунду, когда взяли в руки эту книгу. Или не выбрали. Пока непонятно.
Всё, что у вас есть — эта минута, этот вдох, этот текст.
Дальше будет только то, что вы сделаете сами.
Отредактировано: 11.03.2026