Lucid: Киберпанковский Коктейль Безумия

Глава 1

Я сижу в темноте. Тишина гудит, как старый сервер, который вот-вот сдохнет. Провода вокруг как змеи или черви: холодные, липкие. Пахнет металлом и чем-то горелым. Может, это я горю? Ха! Неплохая шутка. Проверяю пульс — живой. Пока.

Свет мигает где-то вдали, тусклый, как надежда идиота. Мой стол - это хаос: экраны, железки, чашка с чем-то чёрным. Кофе? Чай? Кровь? Не помню, когда пил в последний раз. Это не важно. Важно другое: сегодня я стану богом. Или трупом. Пятьдесят на пятьдесят. Люблю такие ставки.

Код на экране передо мной - мой шедевр. Ледяной, чистый, острый, как нож в горле. Перенос сознания. Люди веками мечтали, а я взял и сделал. Ну, почти. Осталось нажать "запустить". Пальцы дрожат? От страха? Нет. Это адреналин. Или безумие. Или и то, и другое.

Сзади послышались шаги. Знакомые. Тяжёлые, но осторожные, как будто он боится наступить на мину. Это Дэн. Мой "друг". Единственный, кто не сбежал, когда я начал ломать мир. Притащил оборудование, помогал с тестами. Смешно: он до сих пор думает, что понимает меня.

— Люсид, ты уверен? — голос у него дрожит, как у ребёнка перед первым прыжком в воду.

— Нет, — ухмыляюсь, не оборачиваясь. — Поэтому и делаю. Ин-те-рес-но.

Он молчит. Пялится, наверное. Всегда смотрел так, будто я зверь в клетке. Может, он прав. Может, я и есть зверь. Только клетка - это весь этот мир, и скоро я её разнесу.

— Запускай, — говорю. Шлем на голове. Шприцы со специальным раствором в венах. Холод. Тишина. Потом гул. Машина оживает. Голова трещит, будто кто-то вбивает гвозди. Хорошо. Значит, работает.

Свет гаснет. Тьма. Но вскоре слышится голос Дэна. Ближе, чем должен быть. Прям над ухом.

— Прости, Люсид. Ты слишком... слишком психованный.

Щелчок. Курок? Нет, замок на двери. А затем шаги. Много. Тяжёлые ботинки. Убийцы. Корпоративные псы. Боль в шее — игла? Код на экране горит красным. Откуда знаю? Чувствую. Ошибка. Предательство. Ха! Я знал. Знал? Нет, надеялся. Хотелось увидеть, как далеко он зайдёт.

— Теперь ты знаешь, что чувствовали все твои жертвы, — шепчет Дэн. И это последнее, что слышу.

Голова плавится. Мир ломается. Я ломаюсь на части.

А потом тишина. Не дышу. Не вижу. Только чувствую... что-то мокрое. Сырое. Открываю глаза. Не мои глаза. Чистые. Новые. Хорошо видящие. Где я, мать твою?

Пол подо мной мокрый, липкий, неудобный. Грязь впиталась в кожу, как хищная пиявка. Осматриваюсь внимательней: сарай из кучи ржавых листов металла, криво сколоченных гвоздями и проволокой, что, кажется, сдуется от первого пинка. Сквозь щели в стенах сочился тусклый свет луны с улицы. В дальнем углу валялись кости: человеческие, обглоданные, с остатками сухожилий.

Пахнет гнилью, мочой и чем-то сладковатым, от чего желудок норовит вот-вот вывернуться. На потолке висела лампочка, мигающая, как будто вот-вот сдохнет, а под ней груда тряпья, рваных проводов и какого-то мусора. Стол из деревянного ящика, на нём нож, кривой и тупой, рядом пара пустых банок с засохшей бурой жижей.

Я лежал, не шевелясь. Голова трещала, будто кто-то вбил в неё ржавый штырь и теперь крутил по часовой стрелке. Это что, глюк? Код сбойнул? Последнее, что помню: гул машины, провода, тьма. Нет, не тьма. Боль. А теперь это. Тело чужое. Лёгкое. Слишком мягкое. Ни металла в костях, ни жжения самодельных имплантов. Сердце бьётся, но медленно, как у зверя перед прыжком. Шевелю пальцами - мои? Не мои? Кожа чистая, без шрамов, без проводов. Это не я. Или я? Ха! Смешно. Если это симуляция, то слишком милая.

Неожиданно раздались голоса. Два. Хриплые, как ржавые шестерни. Один ближе ко мне, второй у стола. Странно, я ведь никого не видел.

— Смотри, какой свежак, — первый, с присвистом, будто зубов нет. — Кожа гладкая, ни железа, ни дыр. Продадим — озолотимся.

— Продадим? — второй ниже, глуше. — Ты еблан, что ли? Это мясо. Сочнейшее! Когда ещё такое найдём? Я неделю жру только помои и крыс дохлых.

— Да ты чё, оно же чистое! За него на рынке дадут имплант, новый, с полноценной сетью, а крэшей отвалят на год вперёд!

— Имплант? Крэши? Ты совсем кукухой тронулся, придурок?! — Заорал второй. — Да его отберут как только мы первой банде на глаза попадёмся, а нас рядом прикопают!

Послышались шаги, один из них подошёл ко мне и наклонился. Вонь от него как от помойки в летнюю жару. Рассматриваю его через приоткрытые глаза: лицо в тенях, но вижу щербатую ухмылку. А в руке нож дрожит.

Глюк? Нет. Слишком реально. Запах. Холод. Боль в затылке. Это не программа. Это тело. Чужое. И эти уроды хотят меня сожрать. Меня-я?! Ха-а-а. Чудненько.

Глаза открываю медленно. Первый дёрнулся, перехватил нож поудобнее. Второй ржёт:

— О, живой! Ещё лучше, свежак с душой вкуснее!

Душой? Я им покажу свою душу. Рука сама тянется: не думаю, просто действую. Пальцы вцепились в его запястье, хруст, нож падает. Перехватываю. Он орёт, но поздно — второй удар в горло, хрип, кровь брызжет на лицо. Тепло. Приятно. Второй кидается, но я уже на ногах. Тело слабое, но лёгкое. Увернулся, схватил какую-то тяжёлую банку с пола, вмазал ему в висок. Раз, два. Череп треснул, как скорлупа, к ногам рухнуло второе тело.

Тишина. Только лампочка мигает. Глубоко дышу. Смотрю на руки, потираю ладонями, размазывая по ним кровь. Ухмыляюсь. Не глюк. Не мой мир. Но я здесь. И я проснулся!

В углу что-то блестит. Очки. Грязные, треснутые, с проводком на дужке. Поднимаю. AR? Ха! Может, хоть это мне расскажет, где я, мать вашу, оказался.

Но сначала вылез из хижины, пригнувшись, чтоб не задеть ржавый косяк. Снаружи мрак ночи, только неон небоскрёбов вдали говорит о наличии хоть какой-то жизни. Воздух тяжёлый, воняет горелым пластиком и чем-то кислым. Кругом свалка: груды железа, обломки какой-то техники, мешки с гниющим мусором. Хижина стоит на самом её краю, около дороги, что уходит куда-то в темноту. Никаких звуков, кроме работающего генератора, да где-то вдалеке воет сирена, и крысы шуршат в темноте. Ха, довольно оживлённо! Никого. Но из людей только я и два трупа внутри. Пока безопасно. Ха! "Пока" — смешное слово здесь.