Любовь. Две жизни

Глава 1

- Мужчина, имейте совесть! - подхожу немного ближе к оградке.

Между могилами сидит на корточках здоровенный мужик. Плечи широченные и весь в чёрном. Вообще никак не реагирует на мои слова.

Кажется только мышцы напрягаются на его спине. На алкаша вроде не похож, со спины. Но кто его знает.

Он спокойно поправляет цветы на могиле Марии Никитичны. Точно присматривается, чтобы забрать и потом на выходе продать. Ну или сам продавать будет, чтобы на бутылку хватило или на что поужаснее.

Чем только люди не травят себя в наше время. Хоть бы могилам не навредил.

Вспоминаю про сдачу в кармане, там сотни три с мелочью где-то есть.

- Не надо воровать у мертвых. Если вам очень нужны деньги, у меня с собой немного есть, - останавливаясь за оградой, предлагаю я.

Лучше трёх сотен лишиться, чем потом восстанавливать после вандалов.

Вообще, страшно очень. Мужик на кладбище, где практически никого нет. Я по дороге видела пару бабушек. Но они уж точно не помогут, если этот расхититель могил решит напасть.

Перекладываю искусственные купленные цветы из одной руки в другую, чтобы проверить наличие денег. На месте.

А может зря я вообще про деньги сказала?

Ляпнула, а он сейчас… даже думать дальше страшно. В крайнем случае, пожертвую цветами, если отбиваться придется.

- Даша? - как будто с сомнением, тихо звучит его низкий голос.

Слышу его несмотря на шум листвы от порыва ветра. Он знает моё имя!

Мужик поднимается, медленно поворачивается и делает шаг ко мне.

В шоке отшатываюсь назад. Грудную клетку больно стягивает металлическим обручем. Живой!

- Д-дима?! Я же на твоих похоронах была. Мы вместе с твоими родителями тебя хоронили!

Волна гнева накатывает так неожиданно, что я сама себе перестаю принадлежать. Шагаю в оградку и с кулаком накидываюсь на него. Если бы не цветы, колотила бы по его каменной груди двумя кулаками.

Боль, злость, обида, всё смешалось. И я обрушиваю все свои эмоции на его грудную клетку.

- Я каждый год... в годовщину смерти твоих родителей… - отступаю на шаг, - и в твою… Ты же погиб!

Взмахиваю букетом, задевая его по лицу. Он даже не дрогнул. Показываю в сторону его могилы. А он…

А он стоит и смотрит на меня. Даже не мигает! Как будто только моё лицо его сейчас интересует.

Тычу цветами в сторону его могилы.

- Вот там вот… там могила твоя! Вот там ты лежишь, - мой голос срывается. - Я и тебе и им… цветы… А ты!

Я считала его погибшим. Думала умру без него. Обвиняла в том, что он посмел меня бросить, умерев так внезапно. Мы же любили друг друга. У нас свадьба должна была быть!

Прикрываю глаза, потому что меня разрывает от эмоций. Оказывается он всё это время был жив. Он дважды предал! Когда умер и сейчас, когда оказывается был жив всё это время.

Все вокруг предатели. Мужчины все предатели! И он, дважды предавший. И бывший муж, который изменял направо и налево, и оставил с долгами.

Больно. Дико больно. Все мои зарубцевавшиеся раны вскрылись одним разом и теперь, истекая кровью, причиняют невыносимую боль.

Я же думала, что всё это отболело. Думала, что это больше не может меня так задевать.

Ненавижу его! Предатель! Все чувства, будто одним мощным взрывом, возвращаются обратно.

- Я тебя любила! Как ты посмел умереть, когда был мне так нужен? А теперь ещё и вернуться... как ни в чем не бывало, спустя столько лет.

Кулак врезается в его челюсть. Руку пронзает острая боль.

Продолжает смотреть на меня с тем же выражением на лице. Только во взгляде читается явная снисходительность, как будто прощает меня. Он, меня!

Да это я должна прощать, за то что бросил меня. Если будет очень убедительным. И то не прощу!

Вот же мерзавец!

Прижимаю травмированную руку к себе и накрываю второй, с букетом. Отворачиваюсь от него и баюкаю руку, сжимая зубы от боли.

- Дай посмотрю, что с рукой, - беря меня за левое плечо, он пытается повернуть к себе.

Вот сейчас мне вообще бы одной побыть. Уложить в голове произошедшее.

- На могилы лучше положи, - всовываю букет ему в руки.

Отворачиваюсь обратно и уже свободной рукой глажу отбитую. Дико больно и внутри и снаружи.

Разглядываю руку, и вижу, что костяшка среднего пальца выглядит как-то не так. В больницу придётся ехать.

Слышу шуршание цветов за спиной.

- Шесть на два не разделить, чтобы было чётное, - говорит он.

- Тут на троих рассчитано. Остальные на свою могилу положи.