Моя чужая. (не)вернуть любовь

Глава 4

Я не люблю водить машину. Права есть, а желания нет. Боюсь и вечно хочу всем уступить дорогу, даже если горит зеленый. Помню, инструктор ругался на это.

Но сегодня пришлось сесть за руль.

Артур уехал на работу с самого утра – товар пришел раньше, и ему хотелось взглянуть самому. У водителя температура поднялась. Я заметила, что глаза Владимира как-то нездорово блестят.

Отпустила его домой, конечно.

А сама пошла в гараж – к своей любимой ласточке.

Машина скромная, по меркам Артура. Муж рассчитывал приобрести что-то посолиднее – этакого хромированного монстра, но я остановила выбор на серебристо-серой легковушке среднего класса.

Никаких наворотов, понтов и прочего. Мы с Артуром даже поругались немного – ему стыдно было дарить мне такую ерунду.

Улыбаюсь, вспоминая, как муж вышагивал из угла в угол, приговаривая:

- Ты – неправильная женщина и требуешь неправильные подарки! Это твой выбор, серьезно? Именно эта марка? Поверить не могу… Лучше бы я повез тебя в ювелирный…

Я только смеялась.

Зачем мне новые украшения? Их и так больше, чем хотелось бы. А машина очень даже миленькая. Но самое главное – компактная. Ее легко парковать.

Это давалось мне хуже всего. Наверное, инструктор после занятий со мной пил валерьянку литрами. Флажки я сшибала постоянно, габаритов машины не чувствовала совсем.

В общем, если бы был на свете конкурс на самого бестолкового водителя, я бы победила во всех номинациях.

- Ладно, - выдыхаю, поворачивая ключ в замке зажигания, – пора немного опозориться…

На работу еду черепашьими темпами, плетусь еле-еле, собирая недовольные гудки и косые взгляды.

Пусть так. Лучше опоздать, чем попасть в аварию… По спине бежит неприятный холодок.

Почему-то вспоминаю трагическую историю Артура.

Муж до сих пор винит себя. И я никогда не смогу облегчить его боль. Потерять любимую жену и сына – это не просто больно, а смертельно.

Артур был раздавлен. И до сих пор не оправился… Как и я.

Позади кто-то нетерпеливо сигналит. Я крепче сжимаю руль и кошусь в зеркало заднего вида. На хвост села хищная черная тачка. Наверняка за рулем мажор. Ничего, потерпит – я почти добралась до офиса. Вот и шлагбаум уже виден…

Не люблю подземную парковку, но ничего не поделать.

К моему удивлению, мажор следует за мной. Странно, не припомню таких машин у заместителей Артура… Хотя муж платит достаточно, чтобы толковые помощники могли себе ни в чем не отказывать и менять машины достаточно часто.

Я аккуратно заезжаю между бетонных столбов. Площадка уже забита, приходится пробираться к своему месту очень аккуратно.

А по пятам за мной следует тот самый «сигнальщик». И постоянно подгоняет! Да сколько можно?!

Плотнее сжимаю губы, а внутри закипаю от негодования. Да, я медленный водитель! Зато внимательный, ответственный, и… Ох! Как мне втиснуться?!

Останавливаюсь, с отчаянием рассматривая место парковки. Две машины брошены так небрежно, что для меня остается лишь узкое пространство.

Теоретически - заехать можно, а вот на практике… Нет, мне надо поискать что-то другое!

Позади раздается хлопок двери.

А секунду спустя в окно раздается требовательный стук и злое:

- В чем проблема?!

Вздрагиваю и чувствую, как внутри все немеет.

Демьян… Его голос – словно удар хлыста. Хочется втопить гашетку в пол и скрыться, но, собрав нервы в кулак, заставляю себя повернуться и даже нажать кнопку стеклоподъемника.

- Никаких проблем, - произношу идеально ровным голосом. – Но если вам так не терпится, можете поискать другое место.

Кажется, Демьян обескуражен. А еще недоволен – в уголках губ появляются упрямые складки, а между темных бровей четче видна морщинка. Когда-то я любила разглаживать ее пальцами. Представляла, что так могу прогнать все его тревоги.

Демьян смешно фырчал, что не записывался к косметологу. Но никогда не отстранялся.

И сейчас он тоже не торопится оставить меня в покое.

- Алена…

- Елена Николаевна, - поправляю ледяным тоном.

И Демьян хмурится еще больше. Голубые глаза опасно темнеют.

- Елена Николаевна, - выделяет голосом мое имя, - скоро рабочий день начнется, а мы все еще на парковке ошиваемся…

Да, точно. Я беспокойно кошусь в сторону своего места. Нет, не сумею припарковаться... От одной мысли, что придется лезть между двух машин ладошки все мокрые.

- …могу помочь... - врывается в сознание голос Демьяна.

Внутри сразу же нарастает протест. Помочь? Серьезно? Это шутка такая, что ли? Но мое негодование разбивается о железобетонное:

- … все равно тут почти все занято.

Я до боли стискиваю зубы. Демьян прав. И у меня нет времени выпендриваться. Начальница не любит опозданий.

Молча отстегиваюсь и выхожу из машины. Демьян бросает на меня нечитабельный взгляд, но без лишних приглашений занимает место водителя.

Минута – и моя ласточка припаркована просто идеально. Кажется, если измерить расстояние линейкой, то с обеих сторон оно будет равно до миллиметра.

Но радости от этого я не испытываю. И когда Демьян с трудом выбирается из машины, тут же протягиваю руку за ключами.

- Спасибо, - бросаю сухо.

Демьян опять хмурится. И наверняка хочет что-то сказать, но у меня нет желания слушать. Нетерпеливо двигаю рукой, и мужчина подчиняется.

На краткое мгновение наши пальцы соприкасаются, и по телу бьет разряд электрического тока. Крохотные волоски на руках и шее становятся дыбом, а кожа покрывается мурашками.

Круто развернувшись, я спешу прочь.

Дурацкое утро… Надо было заказать такси.

***

Демьян

Аккуратные каблучки отбивают четкую дробь по асфальту и моим нервам. Очень хотелось выругаться в голос, но я сильнее стискиваю зубы, переваривая очередной выпад Алены. Ах, простите – Елены Николаевны!