Моя чужая. (не)вернуть любовь

Глава 23

Демьян какой-то странный.

Весь день наблюдаю его крайне задумчивую физиономию и ловлю растерянные взгляды.

От этого почему-то не по себе. Неужели Оболенский опять названивал? Но Демьян держал меня в курсе всех планов, и наша фирма аккуратно рассыпала хлебные крошки, уводившие Оболенского в сторону.

- Как же они задолбали, - шипит Витко, зло щелкая мышкой. – Нас топят, Елена Николаевна! Ей богу топят. Какой-то хрен подался на тендер и теперь в затылок дышит. Условия вкусные ставит, конкурентов окучивает… Такое чувство, что перебьет ставки. А нам нельзя уступать!

Сверкает глазами, пыхтит, как чайник, но, стыдно признать, меня сейчас другое интересует.

- Скидку дать можем? – брякаю, лишь бы сказать что-нибудь.

- Да мы и так все на скидках! Помилуйте, за еду работаем.

- У нас ведь есть заказы…

- Нужны новые! Конкуренты, как грибы после дождя растут, кризисы один за одним…

Витко распинается, а я слушаю краем уха. Что же там у Ястребовского случилось? Или вечерние сырники такой эффект возымели? Ну а что? Тем летом Демьян буквально у меня жил. Завтраки-обеды-ужины – все по расписанию. Мне нравилось хлопотать у плиты. Особенно, когда вдруг Демьян прижимал собой к кухонной столешнице и…

От жара, бросившегося в лицо, краснею так, что слезы на глазах выступают.

- Простите, мне надо выйти, - вскакиваю на ноги и быстрым шагом направляюсь в коридор.

Мне срочно нужна уборная – сунуть голову под холодную воду. Сколько можно за прошлое цепляться? Я не хочу! Но разве память спрашивает?

Моя жизнь была настолько тесно переплетена с Ястребовским, что этот просто ненормально! Теперь то я понимаю – нельзя отдавать себя без остатка. Особенно тем, кому плевать.

Заворачиваю за угол и слышу томное:

- Да-а-а, милый… Как скажешь…

За одной из колонн около окна стоит девушка. Я вижу часть ее тела.

- Мы же встретимся сегодня?.. – мурлычет нежно, и до меня, наконец, доходит.

Валентина!

Вот только, что она здесь делает?

Шагаю вперед, специально обозначая свое присутствие. Девушка выглядывает из-за колонны, тихо ойкает и торопливо прячет телефон.

- Е-елена Николаевна, - тянет, спотыкаясь на каждой букве. – К-как неожиданно…

Удивленно выгибаю бровь. Напугала ее, что ли?

- С кем болтаешь? – интересуюсь, чтобы разрядить обстановку.

Но Валя бледнеет еще больше.

- Да так, знакомый, - и краснеет.

Понятно. Личная жизнь кипит… Ну что ж, девушка молодая, может себе позволить.

- А здесь что делаешь?

- Так это… - тушуется и смотрит в пол. – Обсудить с вами отпуск хотела.

Вот как? График еще несколько месяцев назад согласован, изменять его не буду. Может, это жестоко, но любимчиков на рабочем месте быть не должно. Но и тут Валентине удается меня удивить.

- Можно отказаться? – выдает неожиданно.

Отказаться от отпуска? Однако…

- Путевка сорвалась, - объясняет торопливо. – Я сначала расстроилась, а потом думаю – возьму компенсацию. И денег побольше будет. Для ремонта.

Ну… ладно. Странно только, что Валя с этим ко мне направилась. В отделе кадров на такое быстро добро дают.

- Хорошо. Скажешь, что я разрешила.

- Спасибо, Елена Николаевна, - расцветает Валя и торопливо идет прочь.

А у меня почему-то тягостное ощущение от разговора. И вроде бы все ладно, но… Опять это дурацкое «но».

Встряхиваюсь и направляюсь вслед исчезнувшей девушки. Куда я там шла? В уборную? Ну вот и…

- Черт! – шиплю, замечая в зоне отдыха знакомую фигуру.

Ястребовский развалился на диванчике со своим неизменным ноутбуком. Пальцы порхают над клавиатурой легко и быстро, как будто исполняют симфонию. Сосредоточенный весь такой, собранный… От того взъерошенного безалаберного мальчишки почти ничего не осталось. А сейчас так и вовсе на его лице застыло такое выражение…

Сглатываю, стараясь ускользнуть незаметно.

Но сегодня не мой день.

Демьян поднимает голову и мгновенно расцветает мягкой полу улыбкой. От этого по всему телу пробегает дрожь. Тревога напополам с удивлением и смущением. Зачем это? И вообще, пусть других очаровывает.

- Привет, - произносит одними губами и кивает, подзывая к себе.

Надо развернуться и уйти, но вместо этого шагаю вперед.

Боже, какая дура! Часть меня упирается всеми лапами, требует бежать от раздражителя подальше, а вторая шепчет: сколько можно оставаться в плену обиды до старости, прекрасно осознавая, что сама не в белом пальто?

И все-таки мне не нравятся те эмоции, которые будит во мне Ястребовский. Хочу тишины и покоя. Как с Артуром, где каждый день похож на предыдущий. Но мужа больше нет. Есть я и отчаянные попытки сохранить хотя бы немного от нашей семьи.

- Как ноут? – интересуется, когда подхожу достаточно близко.

- Работает, спасибо.

- Тебе спасибо за то, что накормила, - улыбается шире.

Я неловко дергаю плечом. Ну накормила и накормила, что теперь, на счетчик ставить?

- А где ты вообще так готовить научилась?

Вопрос застает врасплох. Демьян совершенно точно ищет повод для беседы. А я вспоминаю окончание вчерашнего вечера.

- Где научилась, там уже нет. Но могу прислать твоей жене пару рецептов.

Улыбка моментально исчезает. Не нравится, понимаю. Но я хотя бы пытаюсь быть разумной. Демьян женат, а то, что он про развод говорил – ну так это всего лишь слова.

- Боюсь, тут медицина бессильна, - пытается шутить, а сам при этом морщится. – Вот, посмотри, - щелкает мышкой и поворачивает ноут.

А, та самая программа, которую он мне недавно показывал. И оформлена в подсказанных мною цветах. А ведь так действительно гораздо лучше!

- Шахов одобрил, - хмыкает, явно довольный моей реакцией. – Просит еще парочку подсказок.

- Шахов?

- Мой партнер. Разрабатываю для него несколько интересных штучек в обмен на стартовый капитал, - и, перехватив мой удивленный взгляд, мрачнеет. – Я и так дохрена времени просрал, пытаясь вжиться в неподходящую роль. Хватит.