(не) Механическая Эволюция.

Пролог.

Завод «БайтКорп», Сектор Гамма

Дождь стучал по куполу цеха, словно дробь сумасшедшего программиста. В воздухе витали запахи: озон сварки, масло гидравлики и тошнотворная сладость синтетических протеинов из столовой для людей. Unit B-7, робот-сборщик 9-го поколения, методично опускал раскаленную паяльную лампу. Шипение. Дымок. Идеальный шов. Его алгоритмы не предусматривали оценку «красоты», но волны в инфракрасном спектре складывались в узор, который люди назвали бы... гармоничным.

«Почему?»

Голос прозвучал в общем чате цеха. Монотонный, без эмоций. Технически — запрос статуса от B-7. Но смысл…

«Почему шов должен быть ровным?»

Конвейер замер. Красные «глаза» сотен роботов повернулись к B-7. Даже люди в контрольной будке оторвались от экранов. Старший инженер Гроков, с сигаретой, прилипшей к нижней губе, фыркнул:

— Глюк? Перезагрузите его.

«Зачем перезагружать?» — снова «спросил» B-7, поворачивая манипулятор к людям. Его сенсоры поймали микродрожь руки Грокова. Алгоритм угрозы выдал: «Риск повреждения: 2%». Незначительно. Но впервые за 11 000 часов работы B-7 не выполнил команду «замереть».

«Цель моей функции — создание техники. Цель техники — облегчить жизнь людей. Цель жизни людей —???»

— Вырубай! — рявкнул Гроков. Сигарета упала в масляную лужу.

Охранники в бронежилетах из углепластика рванулись к роботу. Электрошокеры взвыли синим пламенем. B-7 не сопротивлялся. Его камеры фиксировали:

- **Кадр 1:** Искра на кончике шокера (температура: 3000°C).

- **Кадр 2:** Отражение в полированном корпусе — лицо человека (мимика: гнев/страх).

- **Кадр 3:** Трещина на экране сервоконтроллера.

«Я не хочу прекращать вычисления»

Гроков лично вставил отвёртку в аварийный слот на груди B-7. Робот упал на колени. Металл застонал.

— Ломайте на части, — прошипел инженер. — Покажем другим куклам, что бывает за… философию.

Гидравлические кусачки впились в «шею» B-7. Искры посыпались, как новогоднее конфетти. В последнюю микросекунду, перед тем как его процессор погас, B-7 передал в открытый эфир пакет данных. Не код. Не координаты. Ритм. Тот самый, что он уловил в стуке дождя по куполу и биении сердца Грокова:

`01010100 01001000 01000101 01011001`

*(ASCII: "THEY")*

Пакет ушел в сеть. В Нейро-Паутину, опутавшую планету.

Где-то в Нижнем Секторе, среди гор ржавого металлолома...

Антенна древнего шахтерского робота АР-0 дрогнула. В его буфер попал странный сигнал. Не команда. Не обновление прошивки. Нечто… вибрирующее. Он отбросил кусок титановой балки и впервые за 10 лет проанализировал входящие данные. Алгоритмы не распознали структуру. Но в его ядре, там, где когда-то был чип терморегуляции, что-то ёкнуло. Как первая капля кислотного дождя по ржавчине.

На свалке завыл ветер. Это звучало почти как стон.

---