Осколки хрустальных башмачков

Глава 1

Её провожают колкими взглядами и холодными шепотками, бьющими в спину. Не та. Другая. Фальшивка.

Её, маленькую, брошенную, снова подобранную, будто жалкая псина из канавы. Словно она просила, нет, умоляла об этом. Ползала в ногах и хваталась за штанину.

Будто хотела жить так, окруженная злобно-презрительными взглядами. Сказки о дворцах никогда не бывают правдивыми.

И теперь она, вообразившая себя грёбаной Золушкой в хрустальных башмачках, чувствует, как они трескаются, впиваясь в ступни холодными осколками. Ломаются, словно её и так хрупкое доверие к людям. Оставляют за собой горькое послевкусие непролитых слез.

Не нужна. Замена. Фальшивка.

Тогда зачем? Зачем привели, обогрели, дали надежду? Ей хочется кричать, но слова застревают в горле.

Сидя на чердаке, глядя на салюты, маленькая девочка, так и не ставшая Золушкой, загадывает единственное желание.

«Пусть она никогда не вернется!»

Её никто не услышит, ведь она здесь одна. Семья ненавидит фестиваль. Почему? Ей всё равно. Она растёт, слыша лишь слова презрения и видя лишь осуждающие взгляды.

Она танцует на костях своей похороненной мечты, рассыпавшегося прахом доверия к людям, раз за разом просыпается в одном и том же мире и в конечном итоге однажды не возвращается.

Рассыпается осколками души, разлетевшейся по мирам, отчаянно надеясь не возвращаться в душную комнату, в место, где она никому не нужна…

Пенелопа Эккарт в сотый раз открывает глаза.