После развода. Лучшая из жён

4

Прошедшие годы я жила в мираже.

Какое страшное открытие… Как будто я вышла из привычного, счастливого мира на лютый холод и не могу найти вход обратно.

Мне плохо.

Касаюсь горячего лба ладонью. Не может же так внезапно подняться температура?!

Что со мной? Что происходит с моим телом? Словно кто-то выдернул из-под ног опору, лишил воздуха и сил.

Куда я направлялась? Ах да, наверх в спальню свекрови за её телефоном.

Не уверена, что смогу подняться. Мне сейчас настолько плохо, что, возможно, придётся позвать на помощь, хотя это будет унижением.

Закрываю лицо ладонями, будто могу спрятаться от этого состояния, спрятаться от самой себя. Стараюсь дышать размеренно, считаю вдохи, не позволяю себе учащать дыхание. Обморок делу не поможет, только ухудшит ситуацию.

Не хочу лежать распластанной на полу перед всеми этими мужчинами, которые только и ждут, чтобы посмотреть на меня сверху вниз.

Лучшая из жён в обмороке.

Обманутая жена, глупая.

Полезная жена, которая, как оказалось, принесла в семью деньги и связи. Ради них меня и выбрали. Моя любовь, нежность, верность, помощь никому не нужны. Я просто наивный мешок денег.

– Госпожа Шагаева, что с вами? Позвать вашего мужа?

Меня касаются чьи-то руки.

Поднимаю голову и смотрю на одну из нанятых свекровью официанток.

К счастью, мои глаза сухие, я не плачу. Слёзы льются тогда, когда ты оплакиваешь нечто хорошее, но утерянное. А у меня, как оказалось, ничего и не было.

Растягиваю занемевшие губы в улыбке.

– Спасибо, всё в порядке. Я подвернула ногу, но уже всё прошло.

Девушка кивает. Следит, как я с трудом поднимаюсь на ноги.

– Мы нашли телефон, он лежал среди журналов на кухне. Вот, возьмите!

– Большое спасибо! Я… пойду.

Пойду, поеду… Пока что непонятно, куда и как, потому что в таком состоянии нельзя вести машину. Да и какое сейчас может быть СПА?!

Остаюсь одна на лестнице, медленно спускаюсь вниз.

Через приоткрытую дверь зала вижу часть стола. Шашлык с аджикой, зелень, лаваш, маринованные овощи, салаты…

Многое из этого приготовлено моими руками.

С любовью.

Кто-то из мужчин рассказывает о том, как он выбирал сыновьям невест и как они впоследствии стали счастливы. Не могу этого оспорить, потому что не знакома с их семьёй, да и я сама тоже была счастлива. В незнании.

А теперь правда испортила мне жизнь. Навсегда.

Из зала доносится гул одобрения. Не знаю, что именно они поддерживают, но почему-то мне кажется, что я с ними не соглашусь.

– Сын, тебе слово. Ты умеешь красиво сказать, – говорит свекор. Наверняка обращается к Артуру, потому что младшего сына вообще не слышно. Похоже, Аслану не удалось отговориться от нежеланного брака.

Так и есть, следующим звучит голос моего мужа. Уверенный и сильный. Я заведомо морщусь, как будто подсознание уже знает, что мне не понравится услышанное.

– Без женщин не горит очаг и не растут дети. Пусть никогда не гаснет свет глаз и улыбок наших женщин. Пусть они будут счастливы, но… при этом не мешают нам быть мужчинами, – заканчивает Артур с усмешкой в голосе.

Меня тошнит, корёжит, сжигает в пепел от этих слов.

Что это за определение мужчины такое, согласно которому они все ведут двойную жизнь?!

Мужчина определяется предательством?

Нет, никогда.

Внутри нарастает волна негодования, душная и давящая. На лбу выступает пот, голова кружится.

Предатель. Мой муж – лживый предатель.

С этой мыслью я падаю в обморок.

Прихожу в себя, ощущая холод на лице и слыша… смех?!

Рядом со мной присела незнакомка в униформе и фартуке, кто-то из нанятой прислуги. Она протирает моё лицо влажным полотенцем и сочувственно улыбается.

Вокруг стоят мужчины, весело и громко переговариваются, смеются. Мой муж рядом, он выглядит счастливым и весёлым. Остальные хлопают его по плечам, с чем-то поздравляют…

Это кажется сюрреалистичным сном, пока я не прислушиваюсь к их словам.

Как часы, да, Артур? Ребёнок каждые два года, так и надо!..

Только давай в этот раз мальчика…

Да уж, я бы хотел внука, да и ты не справишься с тремя красавицами в доме…

Аслан, ты во второй раз станешь дядей. Какой подарок, а?

Они приняли мой обморок за признак беременности и празднуют это событие, пока я лежу на полу, шокированная новостью о том, что я замужем за бесстыжим, лживым мужчиной.

Собираюсь с силами. Приподнимаюсь на локтях. Хотя я на полу, а он стоит, мне кажется, что сейчас я смотрю на него сверху вниз.

– Не будет второго ребёнка, – говорю хриплым, мёртвым голосом. – И жены у тебя тоже больше нет. Ты лживый предатель, а не мужчина.