После развода. Поздно сожалеть, милый

Глава 7. Свое и чужое

Катя

«Раздел имущества... ну, тут все просто. Квартира моя, машина тоже», — вспыхивают в памяти слова мужа, произнесенные с такой небрежной уверенностью, как будто он говорил о чем-то само собой разумеющемся.

Ишь ты, какой хитренький!

Злость, которая только что проснулась во мне, разгорается еще ярче. Я чувствую, как горячая волна поднимается откуда-то из глубины, затапливает все остальные эмоции.

Решил выгнать меня на улицу с голым задом? Просто так, одним махом, лишить всего? Думает, я тихо соглашусь, покорно соберу свои тряпки в сумку и уйду в закат, освобождая территорию для его новой пассии?

Не выйдет!

Я снова погружаюсь в изучение квартир на сайте, но теперь меняю параметры поиска. Убираю галочку «с мебелью» и ставлю «без мебели» или «частично меблирована». Список объявлений обновляется, и я вижу, что такие варианты есть и, что важнее, они дешевле.

Потому что мебель и все, что нужно для жизни, у меня есть. В этой квартире.

Я откидываюсь на спинку стула, и мой взгляд скользит по кухне. Обеденный стол, за которым мы с Артемом завтракали каждое утро. Я его выбирала. Три недели ходила по магазинам, сравнивала модели, прикидывала, какой лучше впишется в интерьер. Артем тогда отмахнулся: «Бери какой хочешь, мне все равно». И я выбрала: светлое дерево, овальная форма, изящные ножки. Вложила и свои деньги.

То же самое со стульями. Помню, как торговалась с продавцом, выбивая скидку.

Взгляд переходит на полки над рабочей поверхностью. Всю кухонную утварь покупала я. Набор кастрюль — подарок от моих родителей на свадьбу. Посуда: тарелки, чашки, бокалы, — все это я собирала по крупицам, подбирала, чтобы сочеталось по цвету и стилю.

Вся кухонная техника тоже куплена не без моего вклада.

И так со всей квартирой.

Нет, ну а что?

За семь лет, что мы живем вместе, я немало сюда вложила. Не только в смысле денег — да, Артем зарабатывает больше, и многое покупал он. Но деньги — это не все.

Я вложила время. Силы. Внимание. Вкус. Свою душу, в конце концов.

Это не просто квартира Артема, в которой я была временной гостьей. Это наш дом. Наше совместное пространство, которое я создавала своими руками, своими усилиями. Выбирала, искала, думала, планировала. Я превратила голые стены в уютное жилье. Я сделала из квартиры дом.

Без меня здесь была бы холодная пустота с минимальным набором мебели. Артем вообще не заморачивался бы интерьером, если бы не я. Это именно я думала о том, как мы будем здесь жить. Как будем сидеть за этим столом, завтракать, ужинать, разговаривать о прошедшем дне. Как будем отдыхать на этом диване, смотреть фильмы, читать книги. Как будем засыпать на этой кровати, обнявшись, строить планы на завтра.

Я делала это для нас. Для семьи. Для того будущего, в которое верила.

А теперь он думает, что просто выставит меня за дверь, и все это останется ему? Что он приведет сюда свою любовницу, и они будут пользоваться всем, что я создала? Она будет наслаждаться уютом, который я выстраивала годами? Готовить на кухне, которую я обустраивала? Сидеть на диване, который я выбирала?

Ни за что.

Раз Артем так хочет развода, он его получит. Быстро, четко, без лишних эмоций. Именно так, как он хотел.

Я не буду плакать. Не буду цепляться за него и умолять передумать. Не буду устраивать истерик и биться головой в стену.

Пусть остается со своей «яркой» и «живой» любовницей в полупустой квартире.

Пусть начинают жизнь с чистого листа в буквальном смысле.

Я возвращаюсь к просмотру квартир без мебели и с новым азартом прокручиваю список. Чувствую, как злость постепенно трансформируется во что-то более конструктивное. В решимость. В холодную, твердую уверенность, что я справлюсь.

Бросаю взгляд на часы — уже половина одиннадцатого. На краю сознания мелькает что-то смутное, как будто я что-то забыла.

Что?

Я снова смотрю на стрелки часов, напрягая память, пытаясь вспомнить. Что-то важное. Что-то, что должно было...

И тут меня пронзает.

Блин, у меня же скоро урок с учеником! У него дома!

Я подскакиваю со стула так резко, что он едва не падает. Хватаю телефон, смотрю на время в календаре. Урок начинается в одиннадцать тридцать. До этого момента — меньше часа. А ехать до его дома минимум сорок минут, если не попасть в пробку.

Я летаю по квартире, собирая вещи. Сумка — где сумка? Вот она, на диване. Хватаю ее, запихиваю туда учебники, тетради, ручки. Телефон, кошелек, ключи.

Мчусь в спальню, лихорадочно стягиваю домашнюю кофту и натягиваю более приличную блузку. Джинсы подойдут, я не в школе, урок на дому, можно одеться попроще. Набрасываю кардиган сверху.

Быстро провожу расческой по волосам, завязываю их в хвост.

Выбегаю из спальни, на ходу натягивая ботинки. Куртка, шарф — просто накидываю на себя, застегну потом, в лифте.

Через несколько минут выезжаю со двора и вливаюсь в поток. Дорога, светофоры, другие машины. Я автоматически перестраиваюсь, притормаживаю, ускоряюсь, но мысли совсем не о вождении.