После развода. Позволь тебя вернуть

ГЛАВА 2

Утро следующего дня начинается с чая, который я не допиваю. Он остыл, как и мой энтузиазм вчерашний.

Вова ушёл на работу рано, тихо, будто боялся разбудить.

Не сказал ничего. Ни слова.

Как будто разговор о беременности мне приснился.

Я сижу за кухонным столом и смотрю в экран телефона.

Там — расписание клиентов на неделю. Маникюрный салон «L.K. Studio» — моя гордость, моя выстраданная крепость.

Пять лет пахоты, бессонных ночей, кредитов, конкуренции.

А теперь — я просто смотрю на записи и понимаю: на ближайшие пару дней работать точно не смогу.

Нажимаю «Позвонить».

— Алло, девчонки, привет, — говорю, когда в трубке слышу гомон и смех.

— О, Елена Кирилловна, здравствуйте! — это Даша, мой администратор, голос бодрый, как всегда. — Мы как раз про клиента спорим — кому его отдать, — смеётся.

— Даш, слушай, мне нужно отменить мои записи на несколько дней, может, даже чуть больше.

— Всё хорошо? Вы заболели?

— Не совсем, — улыбаюсь, хотя она не видит. — Просто дела личные.

— Ого, интригующе, — хихикает Лера, подслушивая рядом.

— Передай девочкам, пусть по возможности разделят моих клиенток между собой. Только аккуратно, без паники. Скажи, я на связи, просто пока не в салоне.

— Поняла, — отвечает Даша, уже деловым тоном. — Всё сделаем.

— И, Даш, если кто-то будет спрашивать, где я, просто скажи — «в отпуске». Без подробностей, ладно?

— Конечно, Елена Кирилловна. Отдыхайте.

Я кладу трубку и на секунду прикрываю глаза.

Шум их голосов будто ещё звенит в ушах — родной, привычный, живой.

Салон — это не просто работа. Это мой дом. Моё доказательство самой себе, что я чего-то стою, даже без мужчины рядом.

Но сейчас — не про него. Сейчас про две полоски.

Открываю ноутбук, ищу частную клинику.

Не хочу в районную поликлинику — там очереди, запах хлорки и бабушки, обсуждающие давление.

Хочу спокойно, по-человечески.

Нахожу вариант — клиника «НоваМед». Отзывы хорошие, цены — кусаются, но ладно. Один раз можно.

Записываюсь онлайн. Врач — Васильев Андрей Сергеевич. Гинеколог, стаж двадцать лет.

Фото на сайте — мужчина лет сорока трёх, может, сорока четырёх. Умное лицо, без этого «я всё знаю» выражения, которое у врачей часто бывает.

Нажимаю «Записаться».

Завтра, десять утра.

***

Дорога до клиники — как всегда: пробки, реклама из динамиков, раздражённые водители.

Я ловлю себя на том, что всё раздражает — музыка, дождь, даже собственное отражение в зеркале.

«Беременность», — говорю себе в голове, как будто это диагноз.

Клиника оказывается уютной.

Белые стены, запах кофе и чего-то мятного. На стойке — девушка с идеальной укладкой и улыбкой «у нас всё под контролем».

— Доброе утро! Вы на приём к Андрею Сергеевичу?

— Да, — киваю. — Елена Фролова.

— Проходите, пожалуйста, в пятый кабинет. Он вас ждёт.

Он ждёт. Как будто знает, что я вся дрожу внутри и просидеть тут не смогу просто так ни секунды.

Кабинет светлый, просторный, без этой больничной строгости.

И он там — сидит за столом, просматривает карту.

Поднимает глаза.

Смотрит прямо, спокойно, внимательно.

— Елена Кирилловна?

— Да.

Улыбается.

— Присаживайтесь, пожалуйста.

Голос низкий, спокойный, без нажима.

Я почему-то сразу чувствую, как внутри чуть отпускает.

— Что вас привело? — спрашивает он.

— Да как бы… две полоски, — усмехаюсь, — и сорок два года в придачу.

Он улыбается краем губ.

— Хорошая комбинация. Иногда и в сорок девять это не диагноз, а чудо.

— Посмотрим, — бурчу.

Он задаёт вопросы: когда были последние месячные, были ли роды, аборты, болезни. Всё по делу, без лирики.

Я отвечаю честно, хотя внутри всё время думаю — как неловко.

Не потому что он мужчина. А потому что я чувствую себя школьницей, попавшей на приём к классному руководителю.

— Вы волнуетесь, — говорит он, не отрываясь от монитора.

— Есть немного.

— Это нормально. В вашем возрасте, как и в любом другом, беременность требует внимания, но ничего невозможного нет. Главное — без паники.

Он поворачивается ко мне, и взгляд у него тёплый, без осуждения.

— Я вас посмотрю, хорошо? Просто убедимся, что всё в порядке.

Я киваю.

Через пару минут он уже проводит УЗИ.

Тишина, только гудение аппарата.

На экране — крошечная точка.

— Вот, — говорит он. — Видите?

— Это…

— Да. Поздравляю.

У меня внутри всё сжимается.

Это не просто тест теперь. Это уже ребенок, маленький, крошечный.

Реальный. Настоящий.

Он смотрит на меня, улыбается едва заметно.

— Срок маленький, примерно пять недель. Всё выглядит хорошо.

— Спасибо, — выдыхаю.

— Постарайтесь побольше отдыхать, меньше стрессов. И приходите через неделю на контроль.

Я киваю.

— Андрей Сергеевич, — вдруг спрашиваю, — а вы часто видите таких… поздних мам?

Он усмехается.

— Почти каждый день. Только одни боятся, что не справятся, а другие просто радуются, как дети.

— А я, похоже, где-то посередине.

— Это нормально. Главное — не держите всё в себе.

Я улыбаюсь, не зная почему.

Возможно, потому что впервые за последние дни кто-то сказал мне это спокойно, без осуждения, без фраз «ну ты даёшь».

— Спасибо, вам.

— Не за что. Берегите себя, Елена Кирилловна.

Выходя из клиники, я чувствую, что дышу по-другому.

Не то чтобы стало легко, но стало понятно: всё действительно происходит.

Я беременна. И, похоже, это не конец, а начало чего-то нового.

Сажусь в машину, включаю зажигание.

На экране телефона вспыхивает сообщение от Вовы:

«Не забудь купить хлеб и вино».

Я усмехаюсь. Хлеб, конечно. Самое важное в жизни.

Смотрю в зеркало заднего вида.