Преданная. Хозяйка ягодных угодий

Глава 12

Ближе к вечеру, решив отвлечься от домашних хлопот, с Беатой обходим дом и выходим к огороду. Вернее, к тому месту, где он когда-то был. Кое-где сквозь прошлогоднюю листву пробивается свежая трава. Когда-то здесь кипела жизнь, а теперь лишь следы забвения.

— Тут раньше и картошка, и морковка, и лук был, — вспоминает Беата, тяжело вздыхая. — Всё у вас своё было. Хозяйство большое… Эх, жалко смотреть.

Молча перехожу к зарослям кустов. Они тянутся широкими рядами, ветки серые, кривые, но почки уже наливаются. Наклоняюсь, провожу пальцами по тонкой коре.
— М-м… ягодки, — вырывается у меня невольно. — Их тут… тьма-тьмущая.

Беата кивает:
— Уход нужен, да не бог весть какой. Подрежем, перекопаем землю вокруг, и отойдут. Урожай будет.

Смотрю на длинные ряды и морщу лоб.
— А если и правда всё это зацветёт и даст плоды… что же с ними делать? Одной смородиной сыт не будешь. Куда столько ягод?

Ответа у меня нет. Мысли упрямо возвращаются к другому. К тому самому чёрному экипажу, пронесшемуся мимо. К серебристому гербу дракона на дверце.

Нет… показалось. Должно было показаться. Ну не бывает так!

Нахожу оправдание за оправданием. Что гербы часто похожи, что драконьих родов немало. Ну не может он быть здесь. Слишком нелепое совпадение.

Но чем больше я сама себя убеждаю, тем сильнее холодеет в груди. Благо, отвлекаюсь на заботы и забываю про подозрительный экипаж. В погребе прибираюсь, расставляю ящики, навожу порядок в кладовке.

Вечером мы с Беатой снова сидим на кухне - усталые, но довольные: полы вымыты, окна открыты, дом дышит. За дверью сад уже тонет в сумерках, пахнет влажной землёй и сырой корой.

Выглядываю в окно и снова слышу звонкий треск в небе. Потом ещё и ещё. Небо разрывается вспышками огня. Салют. Опять.

Я резко встаю, чуть не опрокинув кружку с чаем.
— Да что ж это такое! Кто каждый вечер балуется фейерверками? Дорогое же удовольствие, разве нет?!

Беата спокойно допивает чай и отмахивается.
— А, так это новый наместник.

— Наместник? — я поворачиваюсь к ней, не веря ушам.

— Я походила, поспрашивала, — продолжает она. — Он здесь бывает нечасто, но если приезжает - званые вечера закатывает. Народ, конечно, ворчит про фейерверки, но вслух никто не осмелится сказать. Потому как многое он для деревни сделал. Водопровод, например, по всему селу наладил. Дороги чинит, новые мостки через речку поставил. А недавно ещё и добился у короны бумаги на расширение деревни. Уже застройка началась.

Прерывисто вздыхаю, сжимая кружку в руках.

— Вот и получается, — заключает Беата, пожимая плечами, — что маленькие слабости ему прощают. Людям ведь тоже праздник нужен.

За окном рвётся в небо ещё одна огненная сфера, осыпаясь золотыми искрами. А я вдруг усмехаюсь и, чтобы скрыть раздражение, откидываюсь на спинку стула.
— Вот так и вижу… пузатый наместник, который любит гульнуть и пустить в небо пару петард в окружении подхалимов и разодетых девиц. Возлегает на кушетке с бокалом чего-нибудь и наслаждается праздной жизнью в деревне. П-ф-ф!

Беата тут же качает головой:
— Ой, барышня, да какой там… Говорят, он тот ещё красавец. Высокий, статный, лицо резкое, будто высечено из камня. Девицы в деревне только и мечтают его увидеть.

Моя улыбка застывает. Внутри холодеет. Твою ж налево….Нутром чую: это он! Тарэн Маккензи. Тот самый, что даже не взглянул в мою сторону и старой девой обозвал! А ещё обузой! Ох, как вспомню, так бесит!

Да и экипаж с гербом явно же ему принадлежит! Умом понимаю - таких совпадений просто не бывает. Но сердце отчаянно пытается спорить: нет, не может быть. Хватит себя накручивать! Откуда бы ему здесь взяться?! Это нелепо. Это… просто фантазии местных девиц!

Уговариваю себя, что наместник непременно пузатый, горбатый, с редкими волосёнками и мутным взглядом. И начинаю почти верить. Выбрасываю мысли о Тарэне из головы. Вт ещё, больше размышлять что ли не о чем?

Поднимаюсь наверх осмотреться. Комнаты одна другой заброшеннее: пыльные стулья, потемневшие шкафы, комки паутины. В той, где мансардное окно, я бы с радостью поселилась, но здесь нужен ремонт - обои подклеить, крышу подлатать. Да и так, по мелочи.

В конце коридора нахожу дверь на балкон.

Деревянные перила крепкие, но я не решаюсь выходить: мало ли, гниль изнутри образовалась. Провалюсь к чертям…. Вместо этого берусь за дело - протираю пыль на подоконниках, ворчу под нос и злюсь.

Дракон…. Кто бы мог подумать, что драконы существуют? Ну, в моём мире-то их точно нет. А тут и не мудрено. Боюсь представить, какие ещё мифические существа могут населять этот мир. Беата про призраков обмолвилась - вот только их и не хватало! Хотя… Их бояться точно не стоит.

А вот наместник…. Какой же он гуляка! Пирушки закатывает, местным спать по ночам мешает. Забот у него никаких нет что ли?

Сжимаю тряпку в руках, но так тянет к окну. Вижу знакомые силуэты колонн за лесом и чёрный экипаж у парадного крыльца. Серебряный герб будто издевается, поблёскивая в последних лучах заката.

Гнев поднимается во мне горячей волной. Боги, я его ещё не знаю, а уже терпеть не могу! В ту же секунду воздух рядом с ладонью дрожит, словно от жара. Тряпка в руках стремительно нагревается, и вдруг на её краю вспыхивает огонёк. Полыхает сухая ткань.

В ужасе роняю её на пол и торопливо затаптываю, пока пламя не успело разгореться. Но, едва погаснув, оно зарождается с новой силой, перебрасывается на старенький палас. Золотые искорки пробегают по нему, точно микровспышки.

Комнату наполняет едкий запах горелой ткани.

Ой-ой-ой! Какого, спрашивается, хрена?!

Затаптываю палас, пока искорки все до одной не гаснут. Вроде пронесло….

Сердце колотится во рту. Что это было? только не говорите, что… магия!

Летти обладает магией? Почему не предупредили… Эх-х. По всей видимости, здесь магические способности - обыденность, само собой разумеющееся. Но вот я о ней совершенно ничего не знаю! И если она соизволит проявляться самым непредсказуемым образом, то так недолго и дом спалить.