Проблемы Крафта с Зомби и Митрофаном

1.4 глава

Зомби в качестве питомца? Нет, я конечно видел подобное, но те зеленые парнишки были с мучающейся душой и злыми мыслишками. К хозяину, конечно, ведь только эта скотина удерживает неупокоенного в нашем мире и не дает вернуться в следующую жизнь. Поэтому слабые вуду, шаманы и некроманты, долго не живут. Помнится, сидел я связанный, ждал умертвения, смотрел, как гнусный африкашка скачет вокруг трупа моего подчиненного. Повсюду кровь, дым от сигар, джунгли, ночь. Красивые свечки вокруг полянки стоят. И тишина. Только бесконечная песня силы. Даже вздохнуть нормально не можешь, настолько это дело завораживает. И вот, в самый ответственный момент недомаг чихнул. Меня спасло лишь то, что я один не был завязан на этого недоучку. Андрей, славный в общем то парень, убил на этой поляне всех. И опять, кровь, дым, джунгли и ночь. Только теперь совсем тихо. Некому выть. А в этом зеленом пареньке я не чувствую ни капли силы? А морально было бы пользоваться такой куклой? А вдруг он меня сожрет? Или не меня? И чем он вообще питается, я ведь не способен обеспечить ему нормальный поток силы? Стоп!
Я в игре? Судя по всему — да. Следовательно, тут должны действовать хоть какие то игровые формальности. Ну как должны, я просто надеюсь, что они тут есть. Значит, тут может быть справка или поддержка, или форум, ну хоть что-то. И было бы совершенно глупо не попытаться обратиться к этому кладезю информации. Все просто. Что-то я затупил. Надо было еще толстячка расспросить насчет всего вокруг. Ну ничего, надеюсь мы с ним больше не встретимся, а со всем остальным сам как ни будь разберусь. Чай не первый раз дислоцируюсь глубоко в … территории противника без информации и вещей, та же история с лохом некромантом, выбрался ведь как-то. Хотя там больше повезло. Намного больше повезло. Ну что ж начнем.

— Справка!

Вселенная тактично промолчала.

Сижу, жду, чувствую себя дебилом. Может, стоит слезть с моего зеленого дружка? А то як пан на коне, только без шашки. Не дело сие.

С кряхтением убрал седалище с мягкого, немного тухлого, а главное — неподвижного тела, потянулся и с надеждой посмотрел на висевшую передо мной рамку. Нет, ничего не изменилось, все то же предложение сомнительного содержания. Эх, не судьба, значит продолжим, куда деваться то?

— Форум!

Вселенная опять воздержалась от ответа, как и окошко с вопросом.

— Администрация!

— Поддержка!

— Информбюро!

Вселенная молчит, мир молчит, зомби сопит, все как обычно.

— ***!

А в ответ только старческое ворчание в темноте.

Прыжок, перекат, стойка.

— Чего разорался? — с ухмылкой сказал мне мсьё бомжеватого вида, а если точнее, то мужчина неопределенного возраста, с густой седой бородой, насмешливым взглядом, рваными штанами и грязной рубахой. — Вот я! Овии называют меня Митрофаном, овии же Персональным Неигровым Персонажем, шо значит, помогать на пути геройском тебе буду, та предостерегать. Как-то так, а вот ты, молодец добрый, кем будешь?

— Здрасть, - недобро вырвалось у меня.

Задолбали со спины подкрадываться, так и параноиком недолго стать. И самое главное не понятно, зачем так делать? Это неприлично, нетактично и вообще, если подкрадываешься со спины, будь готов получить ножом в горло. Жаль, ножа нет, да и старик, хитрая морда, появился слишком далеко для начала обучающей этикету беседе. Но с другой стороны, судя по выражению лица этого пенька, он был готов к такому развитию событий. Понятно, не тупые. Но очень злопамятные, потом припомню.

— Ох, и дурное семя в наше время пошло, ты об ихнем урожденном имени спрашиваешь, а они тебе «Здасть», мальчик мой, тебя головушкой в детстве не роняли?
Хорош, отлично провоцирует. Ждет, что сорвусь и скажу ему истинное имя? Я чего, дебил, по его мнению? С тем же успехом мог предложить добровольное рабство. За такие вопросы на юге убивали. И не только. А то фиг знает, какого тут эта плесень ползает, да сокровенное выпрашивает.

— Не, вроде, не роняли, — мой задумчивый взор заскользил по старому лицу, пытаясь понять истинные мысли его носителя. — А имя мое Олег, двадцати пяти лет от роду, военный.

— Олег, эт по-мирскому, а по-игровому как тебя звать, величать? - тоном "я говорю с пятилетней девочкой-идиоткой" спросил меня старикашка. Как будто забыл первый вопрос. Сволочь. И простил бы ему эту темную игру, если бы не одно. Я воевал в Южной Америке. И тех, кто терял любой документ с именем, там расстреливали. И расстрелянные особенно-то и не сопротивлялись. Понимали, что это самый легкий путь. К стене, а после – на костер. Что бы в тело вернуть нельзя было. И поэтому самым популярным обрядом на войне был обряд смены имени. Несмотря на то, что он был очень дорогим, несмотря на то, что неделю нормально двигаться не мог, а первые два дня были словно в аду. И несмотря на то, что некоторые умирали, не выдерживая боли. Мы шли. И делали. И это было ужасно. Но после того, как зомби вынесли всю канцелярию, которую, по глупости и незнанию, новенький генерал посчитал недостаточно важным объектом, мы выжили. И мальчишку этого расчленили и сожгли. Не потому, что были злы на него. Нет. Просто с зомби только так и борются. Ведь его документы тоже утонули в котле шаманки. А имя он не менял.

— Честно — не знаю.

И чего этот старик привязался-то, нам с зомби и двоим неплохо было, вроде, а тут этот хрыч появляется и давай подозрительные вопросы задавать, да в дурочка играть. Жалко, не видно, есть ли у него оружие, так давно убил бы. Страннее всего, что от него ли только преданность и забота. Неужто это мой игровой Гугл? Но от мысли об умерщвление старика я не отказался.

— От тупой попался, - печальный голос седого пенька заставил моего внутреннего Станиславского прослезиться,- значится, так, придумать тебе надобно кличку, псевдоним, прозвище или какое там слово найдет отклик в твой нетреснутой головушке?