Развод. Ломая правила

Глава 1

— У тебя с мужем всё в порядке?

Я замираю. Грифель карандаша с тихим хрустом ломается о ватман. Не поднимая головы, смотрю на серую крошку на бумаге.

Вопрос странный. С чего бы вдруг?

— Полин, я понимаю… это звучит дико. Но просто ответь.

Медленно выпрямляюсь. Таня смотрит в упор чуть внимательнее обычного. Без привычной лёгкости. Без улыбки, с которой она говорит со всеми сотрудниками и особенно со мной.

Будто видит на моём лице трещину, которую я сама ещё не заметила.

Мы знакомы уже два года — с курсов по повышению квалификации в Сочи, где нас еще и поселили в один номер, потому что кто-то что-то перепутал.

Тогда она — директор крупной дизайнерской фирмы — предложила мне подработку.

Я иногда беру проекты, когда у них завал, и штатные дизайнеры не справляются.

Или когда кто-то выбирает именно мой стиль.

Но о муже она раньше не спрашивала.

Я вообще о нём почти не говорю. Ни с кем.

— В порядке, — отвечаю, пожимая плечами. — А что?

Таня переводит взгляд на монитор, потом снова на меня. Медлит.

Этот жест — «взвешивание слов» — заставляет меня внутренне подобраться.

Ее осторожность уже начинает напрягать.

— Сегодня поступил заказ, — наконец говорит она. — Клиент выбирал по портфолио. Я скинула несколько вариантов…

Делает паузу, кончики её пальцев нервно постукивают по столу.

Киваю. Рабочая схема. Ничего нового. Зачем нервничать?

— Он выбрал тебя.

— У него хороший вкус, — усмехаюсь.

Таня не улыбается в ответ.

Пауза затягивается.

— Есть нюанс, — добавляет она.

— Какой?

Она разворачивает монитор ко мне.

— Клиент — Глеб Азаров.

Я, не моргая, смотрю на неё. Потом на экран.

— Это же… — Таня чуть наклоняет голову, произносит вкрадчиво, почти шёпотом, — твой муж, да?

В груди что-то неприятно царапает. Слишком резко, будто задели случайно, но неаккуратно.

— Да, — говорю.

Голос звучит на удивление ровно.

Таня ждёт. Не давит. Но и не делает вид, что ничего не случилось.

— Тогда я не очень понимаю… — морщится, подбирая слова. — Почему он не попросил тебя сам?

Молчу. Ответа нет.

Смотрю на план квартиры. Дорогой. Очень.

Однушка. Центр.

Автоматически отмечаю площадь, свет, панорамные окна, дорогая планировка, минимум перегородок.

Но какое-то оно все слишком личное для «инвестиции».

Вот здесь можно устроить спальню. Если поставить кровать изголовьем к стене, город будет у твоих ног. Особенно на тридцатом этаже.

Представляю кровать. Чьи-то переплетенные руки на простынях. Чужой смех в подушку...

Внутри что-то обрывается. Очень коротко. Как нитка, которую перерезали.

— Может, это сюрприз для тебя? — добавляет Таня и тут же сама морщится, понимая, как по-идиотски это звучит.

Я коротко вскидываю подбородок, усмехаюсь. Качаю головой.

Сюрприз?

Однушка в центре?

Мне?

Зачем?

У нас дом. Большой. Пустой на половину. Я даже не знаю, что делать с теми комнатами, что уже есть.

Нет.

Это не для меня. Я знаю точно. Как знаю, что осенью идут дожди, а зимой — снег. Просто факт.

Значит — для кого-то другого.

А вот это уже… интересно.

И он выбрал меня. Из всех. Мои работы. Мои цвета. Мой стиль.

Смешно.

— Он точно не знает, что это я?

— Нет. Я не называла имя. Только портфолио. Твой муж не знает, что ты у меня подрабатываешь? — спрашивает она осторожно.

— Нет. Вроде нет… я ему совершенно не интересна. Часть интерьера… — выходит слишком спокойно.

Делаю вдох. Медленный. Глубокий. Чтобы убрать ком в горле.

Глеб в своем репертуаре.

Муж.

Даже не знает, что я вообще работаю. Ему плевать на меня.

Зато не плевать на ту, для кого обустраивает эту квартиру, судя по тому, что выбрал нашу фирму.

Я снова смотрю на план. На спальню. На пространство, которое кто-то будет обживать.

Не я.

В груди опять режет. Острее.

Игнорирую.

Морщусь, потому что раздражает.

— Я возьмусь, — решаюсь.