Развод. На осколках лжи

Глава 2

Я то ли плохо расслышала, то ли не так поняла.

Ага.

В ушах шумит так, что я вообще плохо слышу, так что неудивительно.

Сглатываю и провожу дрожащей рукой по подолу платья.

Мне нужно выйти отсюда.

Я должна увидеть ту, на которую меня променял мой муж. Хочу на нее посмотреть.

С другой стороны, мне до ужаса не хочется отсюда выходить.

Не хочется сталкиваться с реальностью лицом к лицу. Как будто, если я ее не увижу, то от услышанного можно будет отмахнуться. Мало ли что мне там послышалось?

Глупо, как же глупо! Черт!

Я словно в каком-то тумане поднимаю руку и открываю защелку на двери.

Дверь открывается медленно, будто в замедленной съемке, или мне так просто кажется…

Я вижу раковины и большое зеркало напротив. Возле него стоит девушка и, зажав телефон между плечом и ухом, поправляет свой и без того идеальный макияж.

Она совсем молодая, может, всего на пару лет старше Лики — моей дочери. Высокая, сочная, фигура потрясная. У нее блестящие ухоженные каштановые волосы, и очень красивое платье.

Внезапно замечаю между нами отдаленное сходство. Цвет волос, платья… не знаю… есть что-то слегка похожее.

— Угу… ну да… — отвечает девица подруге по телефону, и тут она переводит взгляд на мое отражение в зеркале.

Наши взгляды встречаются. Ее глаза, обрамленные длинными густыми ресницами, распахиваются, а лицо внезапно бледнеет. Девчонка явно пугается.

Она однозначно меня узнала. Значит, никакой ошибки нет, она говорила обо мне.

— Э-э-э… Насть, я тебе перезвоню! — резко бросает она.

Судорожно сгребает свою косметику, разложенную на мраморной столешнице, в сумочку, и в мгновение ока вылетает из уборной, бросив на меня напоследок еще один испуганный взгляд.

Я даже сказать ничего не успеваю.

Растерянно хлопаю глазами.

А что я, собственно, собиралась сказать? О чем мне с ней говорить, и главное — зачем?

Нет, мне не с ней нужно поговорить, а с моим мужем!

Медленно, не чувствуя ног, подхожу к раковинам и, положив на столешницу клатч, мочу руки в холодной воде. Долго их мою, провожу мокрыми ладонями по предплечьям, стараясь немного прийти в себя.

Но кожа лишь покрывается мурашками, а в голове все тот же хаос.

А о чем мне, собственно, говорить с мужем? По-моему, все и так ясно.

Нет, вопросов у меня к нему много, но все это уже по сути и неважно. Несущественные мелочи, ни на что больше не влияющие.

Перевожу взгляд на свое отражение в зеркале.

Что я там думала? Что хорошо выгляжу?

Горько усмехаюсь. Может, и хорошо для почти сорока двух лет, но до двадцати мне как до луны. Как можно соперничать с юностью и молодостью?

Именно в этом все дело, верно?

Она свежа как персик — сочная, с идеальной кожей и круглой задницей. А у меня уже морщинки в уголках глаз, кожа на шее не так идеальна как прежде, да и целлюлит на бедрах имеется, при том, что я худая.

Я, конечно, регулярно посещаю косметолога и денег на уход за собой не жалею, но возраст есть возраст, от этого никуда не деться.

Как там она сказала? Старуха?

Какой бред!

Нет, я не ощущаю себя старухой! Совершенно!

Я бы сказала, что выгляжу лет на тридцать пять, не больше. Да и чувствую я себя примерно также.

Вернее, чувствовала. До сегодняшнего вечера.

Зажмуриваюсь. Значит, вот так я выгляжу со стороны? Старой квашней, пока самой мне кажется, что я “еще ничего”.

Ладно, это все это лирика.

Но как же любовь? Как же семья? Мы столько лет вместе! Неужели для него это ничего не значит?.. И имеет значение лишь молодая задница?

Внутри все так болит, горло давит, воздуха катастрофически не хватает.

Боже, что мне делать?..

Я так растеряна, что никак не могу собрать себя. Медленно и глубоко дышу, пытаясь обрести контроль над своими эмоциями.

Ладно, я не могу вечно тут прятаться. Нужно собраться и выйти отсюда.

Выключаю воду и вытираю руки бумажным полотенцем. Они совершенно замерзли, а кожа покрыта пупырышками.

Внезапно замечаю на мраморной столешнице, рядом с своим клатчем помаду. Видимо, ее оставила тут та девица, когда собиралась в спешке.

Смотрю на нее и отмечаю про себя, что она кажется мне знакомой. Необычный футляр, оформление которого зависит от цвета помады.

Протягиваю руку и беру золотистый с леопардом тюбик. Выдвигаю — тот самый цвет. У меня был точно такой же.

А потом я ее где-то потеряла. Пришлось купить похожую, но другой марки, так как этой в магазине не было.