Развод. Я не сломаюсь

Глава 15

- Спасибо вам большое, - улыбаюсь парнишке-курьеру и оставляю на чай.

Закрываю дверь и с коробкой иду к гостиную. Распаковываю и тут же углубляюсь в чтение инструкции. Такими штучками я еще не пользовалась, но с техникой вроде бы мы на ты, значит разберусь. Это гораздо легче, чем мой брак и мать с отцом.

Изучив инструкцию, беру свои покупки и иду к мужу в кабинет.

Застываю на пороге. Кабинет Марк свой обожает, проводит тут много времени. Когда мы делали ремонт, он переживал за каждую деталь.

- Зарабатывать деньги надо в комфорте. Когда чувствуешь себя королем, то и выгодная контракты сами в руки плывут, - говорил тогда.

Кресла, стол, ноутбук, сейф, бар, тут все продумано до мелочей.

И даже диванчик в углу… Марк порой меня звал, и мы тут… жарко было, хорошо…

А с моей матерью он тоже тут…

Мотаю головой, отгоняю болезненные мысли.

Нельзя. Никаких волнений. Мне нужная ясная голова.

Взгляд падает на его кресло. Их всего два. Одно у нас, другое у Марка в офисе. Их ему в Италии под заказ делали, учитывая все анатомические особенности строения его тела.

Руки так и чешутся навести тут «порядок».

Нельзя.

Все должно оставаться именно так, как он оставил. Иначе ничего не получится.

Несколько раз прохожусь внимательно по кабинету. Прикидываю, как лучше установить мини-камеры, чтобы он их точно не заметил, но они засняли все, что мне надо.

Вожусь с ними довольно долго. Проверяю работоспособность, приглядываюсь, видно или нет.

Надеюсь, не заметит.

Еще раз осматриваю кабинет. Вроде бы не заметно, что я тут была.

Марк не любил, если я заходила в кабинет без его ведома. Хоть на ключ он его никогда не запирал. Но он знал, что его жена слишком послушна и уважает его желания и потакает причудам.

Мой телефон звонит.

Муж. Как же без него.

- Слушаю, - принимаю вызов.

- Даша, ты где? – осторожно спрашивает.

Кажется, даже не дышит, в ожидании ответа.

- Дома, где мне еще быть, - отвечаю спокойно.

- Что делаешь? – снова осторожный вопрос.

- Отдыхаю. У меня постельный режим.

- И все? – с подозрением интересуется.

- А ты думал я в бега ударюсь? – ухмыляюсь.

- Ты расстроена… я переживаю.

- Угу…

Думает, что я как безмозглая дурочка побегу куда глаза глядят. Я же понимаю, что ему меня найти не составит труда.

Да и с чем мне убегать? Со своими сбережениями? С ними я далеко не спрячусь и долго не проятну.

И как жить? Вечно оглядываясь?

На что?

Пахать за копейки?

А с чего это? Если мои дети заслуживают лучшего, а не жить впроголодь. И это лучшее я им обеспечу.

Нормальную жизнь, сытую и счастливую без оглядки на всякий уродов.

Но для этого сейчас надо постараться.

Иду на кухню и принимаюсь за готовку.

Муж же с работы придет.

Надеюсь, он будет зол из-за сорвавшейся сделки.

Марк возвращается домой в три часа дня. Сначала просовывается его голова. Потом осторожно одна нога, вторая. Оглядывается по сторонам.

Он тут что ожидал пепелище увидеть?

- Даш…

- Да? – стою в углу коридора, сложив руки на животе.

- Все хорошо?

- Нормально.

- Как ты себя чувствуешь?

Скотина! Как я себя могу чувствовать? Если они с матерью уничтожили все, во что я верила.

- Ты сегодня рано, - оставляю его вопрос не замеченным.

- Да, расстроен капец, - в голосе проклевываются привычные нотки. Он мне всегда именно таким тоном жаловался, когда день на работе был паршивым. – Такой контракт важный сорвался. Злости не хватает! – скидывает туфли.

Он в новом костюме. Попроще, чем он обычно привык носить. И еще больше помятый, глаза как у вампира красные, воспаленные.

- Мой руки, проходи на кухню, обед готов, - он застывает.

Смотрит на меня с нескрываемым удивлением. Голову медленно поворачивает, сначала в одну сторону, потом в другую.

- Обед? – произносит это так, словно он инопланетян увидел.

- Да, картошка жареная, отбивные. На первое твой любимый грибной суп, - невинно хлопаю ресницами.

- Даш, - выдыхает с таким облегчением, будто у него гора с плеч упала. – Я так рад…

- Мой руки, - иду на кухню, оставляя его радоваться в коридоре.

Через минуты три он уже восседает за столом с довольной лыбой.

Я разогреваю еду, ставлю перед ним тарелки.

- И салатик сделала! – произносит с восторгом. - Моя ж ты умница! Все у нас с тобой отлично будет! Вот увидишь!

- Непременно, - сажусь напротив него, подпираю ладонью подбородок и смотрю на мужа. – Приятного аппетита!

- Спасибо, дорогуль, - отправляет ложку супа себе в рот.

Мгновенно блаженство на лице сменяется шоком. Он с трудом глотает. Вижу, как в его глазах гаснут искры недавнего триумфа, а рожу искривляет страдальческая мина.

- Что-то не так? – интересуюсь невинно. – Я так старалась. Готовила. А мне ведь тяжело.

- Ты специально, Даш? – в голосе преобладают трагические интонации.

- Старалась для тебя? Да. И я очень расстроюсь, если ты не захочешь обедать. Я же знаю, у тебя всегда хороший аппетит был, и ты съедал все.

- Все? – переспрашивает со стоном. У меня ощущение, что он сейчас расплачется.

- Все-все, до последней крошечки, - растягиваю улыбку до ушей. – А я буду смотреть и любоваться.

- А водички… воды можно? – просит жалобно.

- Конечно, - встаю и наливаю ему стакан воды.

Пусть пьет сколько хочет. В воде соли, больше, чем самой воды. А в еде кроме соли, еще и щедрая порция перца.

Уверена этот обед Маркуша навсегда запомнит.