Сердце стального дракона. Лекарь поневоле

Глава 3

Развалившись на переднем сиденье служебной машины, полицейский изучает мой паспорт. Я сижу на заднем сиденье тихо как мышка. Я так и не переоделась — на мне свадебное платье, пусть и немного потрёпанное. В зеркале заднего вида отражается моё лицо — заплаканное, с покрасневшим носом и размазавшейся тушью.

Прислоняюсь лбом к прохладному стеклу. Мне видно кусочек здания ЗАГСа. Там не прекращается праздник: смеются молодожёны, кто-то с хлопком откупоривает шампанское, в небо выпускают белоснежных голубок.

Говорят, они приносят счастье...

Но моя «птица счастья» оказалась бракованной. Подразнила немного, подманила… а потом нагадила и улетела в свою радужную страну. А меня оставила здесь.

Виктор стоит в десяти шагах от машины и о чём-то переговаривается со своими родителями. На меня они косятся как на врага. «Чумная», — горько вспоминаю я своё детское прозвище. Похоже, мне от рока не сбежать… Мир готов перевернуться с ног на голову, лишь бы я осталась одна.

Но долго горевать я не привыкла. И пора что-то делать. Ситуация явно мистическая… Может, и решение должно быть из области фантастики? Если подумать, я видела фильмы с таким сюжетом. Героиню или героя внезапно все забывают… и как же они выпутываются?

Обычно к нуждающимся героям приходит некто мудрый и рассказывает, как быть, куда идти и что делать. Но мой «мудрец» где-то заблудился… Может, заскочил в кофейню за латте? Или завис в рилсах? А что — со всеми бывает!

Ещё у героев фэнтези-книг порой пробуждается внутреннее чутьё. Ноги как бы сами знают, куда идти.

Я с подозрением смотрю на свои, спрятанные под воздушной юбкой. Пока что они привели меня только к неприятностям. Например, к тому мужчине в переулке! А теперь делают вид, что ни при чём.

— Что-то фотография выцветшая, — бормочет тем временем офицер, крутя мой паспорт так и эдак. — Не разобрать, вы или нет?

— Я только недавно его получила и в машинке не стирала… — но полицейский поворачивает ко мне документ. И у меня глаза лезут на лоб.

Квадратик с моим фото пожелтевший, словно ему лет сто. Краски бледные, даже глаз не разглядеть. Имя и фамилия тоже выцвели. Как так?! Полицейский недовольно качает головой, но отдаёт мне паспорт.

— Вы хоть знаете, кто жених пропавшей? Опасный человек… Со связями. Зачем вы решили шутить над ним?

— Я просто юмористка по жизни, — бормочу. Мне уже кристально ясно, что доказывать что-то бесполезно. Это словно о стену головой биться: кроме головной боли ничего не получишь.

— Придётся ехать в участок. Оформляться.

— Зачем? В чём меня обвиняют?

— Как в чём? В похищении, конечно. Вы похитили невесту Виктора Покровского.

— Что? — возмущаюсь я. — Но это же бред!

— Бред, не бред, но на вас платье и украшения похищенной. Это подтвердило множество свидетелей. К тому же ваш паспорт вызывает много вопросов.

Меня прошибает холодный пот. Сначала в участок, а что потом? Посадят? Или, может, закроют в психбольнице?! Паника накатывает колючей волной.

— Но есть и другое решение, — постукивая пальцами по приборной панели, как бы между прочим сообщает полицейский.

— И какое же? — спрашиваю с надеждой.

— Вы расскажете, где находится Алиса Доронина, и мы вас отпустим.

— О боже… — бормочу я.

— Вам даже оставят украшения и платье.

— Вот это щедрость...

— Именно, — соглашается офицер, не почувствовав сарказма. — Виктор Покровский очень любит свою невесту и готов отпустить вас с миром за содействие.

Любит…

Мне вспоминается пощёчина. Лицо леденеет, а в груди начинает полыхать от стыда и унижения. Я закусываю губу, чтобы снова не расплакаться.

— Ну так что, гражданочка? Согласны? — торопит полицейский.

Я вновь нервно закусываю губу. Что мне делать? Отказаться и отправиться в тюрьму? Может, утром всё волшебным образом станет как прежде?

А если нет? Если прямо сейчас мой последний шанс поговорить с Виктором?

Я ведь могу рассказать ему что-нибудь из наших свиданий. То, что кроме меня никто не знает. Например, что он терпеть не может кукурузу и всегда выкладывает её из салата. Или что у него на спине родинка в форме звезды. Или можно припомнить, как мы гуляли в саду с фонтанами… Мы тогда много о чём говорили. Точнее, я говорила, а Виктор слушал. О себе он не любит рассказывать… Что, кстати, тоже факт не всем известный.

Может, тогда он мне поверит? Почувствует... Ведь Виктор говорил, что любит меня, а любимого человека нельзя просто взять и забыть, верно? Надо просто постараться достучаться!

— Гражданочка, вы чего зависли? Вы Алису нам вернёте?

— Хорошо, — твёрдо говорю я. — Верну!

— О! Вот так бы сразу.

— Но говорить буду только с Виктором.

— Как хотите, — не спорит офицер.

Вместе мы выходим на осеннюю улицу, вместе подходим к моему жениху.

Виктор поднимает на меня голубые глаза, в которых ни грамма прежней теплоты. Один лишь опасный холод… Такого Виктора я раньше не знала. Он словно высечен изо льда. Прекрасный далёкий принц, к которому я не смею прикоснуться.

— Вот, привёл. Готова говорить по делу, — бодро рапортует офицер.

Виктор смотрит не на меня, но словно сквозь меня…

— Вить, — зову, а у самой голос дрожит. Почему-то вдруг становится ужасно страшно, — ты можешь меня выслушать... пожалуйста.

Жених не реагирует, его взгляд заволакивает странная пелена, он оглядывается по сторонам. Резко спрашивает:

— Где эта мошенница?

— Только что тут стояла! — волнуется офицер.

Скрипнув зубами, Виктор раздражённо идёт к полицейской машине, заглядывает в окна. Офицер выругивается и спешит следом. А я стою на месте и хлопаю глазами. Что, блин, опять происходит!

— Э-эй! — осторожно зову, подходя к мужчинам со спины. Ноль реакции. Тогда, замирая от страха, дёргаю Виктора за рукав… Точнее, пытаюсь дёрнуть. Потому что внезапно мои пальцы проходят насквозь…